69

Содержание

Cover Page

Содержание

ОГЛАВЛЕНИЕ

ПРЕДИСЛОВИЕ

ЕСТЬ ЛЮДИ…

ИНВАЛИДИ́БИЛЬНОСТЬ

СОН НАЯВУ. ОПРЕДЕЛЕНИЕ

О ТРУПАХ & NOT

ЧУРКОВАТОСТЬ

ШАРИКИ НАДУТЫЕ

СПЕКТАКЛЬ

ПОТЕРИ

«ГЕН» НЕВЕРИЯ

ИСКУССТВЕННЫЙ ИНТЕЛЛЕКТ

ПРИВЕТ ИЗ ЛАПЛАНДИИ

ОДА ПЕЛЬМЕНЯМ

ПАРАЗИТ

МОМЕНТ ИСТИНЫ

ПРОБУЖДЕНИЕ

ОПРЕДЕЛЕНИЕ КООРДИНАТ

НЕ РАЗМЕНИВАЙ СЕБЯ НА МЕЛОЧИ…

СЕПАРАТОР

ВСПОМНИТЬ

ПРИНЯТИЕ VS ОТВЕРЖЕНИЕ

ПОСВЯЩЕНИЕ

ПОНИ БЕГАЕТ ПО КРУГУ

ОАЗИС

ПРОБУЖДЕНИЕ ПРИХОДИТ В МОЛЧАНИИ

ПОТОК

БИЛЕТ В ОДИН КОНЕЦ

УБОГОСТЬ

ЦАРЕВНА ЛЯГУШКА

ЖИЗНЬ В СТИЛЕ «LOFT»

МЕТАМОРФОЗА

ИДЕТ ПРОЦЕСС

УЕДИНЕНИЕ

КУХНЯ

ДЕНЬ НЕЗАВИСИМОСТИ

ПУСТОТА

ЛОВУШКА

БДИТЕЛЬНОСТЬ

ПАТРОНЫ НА ИСХОДЕ

ВОСКРЕСЕНИЕ

ВСЕГДА ТАК НЕ БУДЕТ…

ЗА РАМКИ

ЛЮБОВЬ

ПСЕВДО|СКРОМНОСТЬ

СОПЛЕЖЕВАНИЕ

УМНЫЙ В ГОРУ НЕ ПОЙДЕТ…

УСЛОВНОСТИ

БУМЕРАНГ

УЩЕРБНОСТЬ

ЧТО ДЕЛАТЬ!?

ЧИСТОТА И ПРОСТОТА

ЧЕЛОВЕК И ПУТЬ

МНЕНИЯ

ЗАПАХ

ПОСЛАНИЕ ИЗ КЮВЕТА

СТОПОР

ЗАВИСИМОСТЬ

БАЗАРНАЯ БАБА

ЗРЕЛОСТЬ

ТУМАН

LIMITLESS

ЧУДОТВОРЕНИЕ

ПАПКА

НЕТ

ЧЕЛОВЕК ЧИСТЫЙ

ВДОХНОВЕНИЕ

ШЛАК

ОСВОБОЖДЕНИЕ

ПРОЗРЕНИЕ

МОГИЛА

ДУША ЧИСТАЯ

КАЖДОМУ — СВОЁ

ОСОЗНАННОСТЬ НЕОТВРАТИМА

ПОЛНОЦЕННОСТЬ

АКТИВЫ

ГЛАВНОЕ

НЕ ДЕЛОН. НЕ МОНРО

ДОМА

НИЧЬИ

ВЕСТИБЮЛЬ

ХОТЯ НЕТ…

З.Ы.

69

Serge Maslakoff

ОГЛАВЛЕНИЕ

,

Есть лю­ди…

Ин­ва­лиди́биль­ность

Сон на­яву. Оп­ре­деле­ние

О тру­пах & not

Чур­ко­ватость

Ша­рики на­дутые

Спек­такль

По­тери

«Ген» не­верия

Ис­кусс­твен­ный Ин­теллект

При­вет из Лап­ландии

Ода пель­ме­ням

Па­разит

Мо­мент Ис­ти­ны

Про­буж­де­ние

Оп­ре­деле­ние ко­ор­ди­нат

Не раз­ме­нивай се­бя на ме­лочи…

Се­пара­тор

Вспом­нить

При­нятие vs От­верже­ние

Пос­вя­щение

По­ни бе­га­ет по кру­гу

О­азис

Про­буж­де­ние при­ходит в мол­ча­нии

По­ток

Би­лет в один ко­нец

Убо­гость

Ца­рев­на ля­гуш­ка

Жизнь в сти­ле «Loft»

Ме­тамор­фо­за

Идет про­цесс

У­еди­нение

Кух­ня

День не­зави­симос­ти

Пус­то­та

Ло­вуш­ка

Бди­тель­ность

Пат­ро­ны на ис­хо­де

Вос­кре­сение

Всег­да так не бу­дет…

За рам­ки

Зам­ри

Лю­бовь

Псев­до|скром­ность

Соп­ле­жева­ние

Ум­ный в го­ру не пой­дет…

Ус­ловнос­ти

Бу­меранг

Ущер­бность

Что де­лать!?

Чис­то­та и прос­то­та

Че­ловек и Путь

Мне­ния

За­пах

Пос­ла­ние из «кю­вета»

Сто­пор

За­виси­мость

Ба­зар­ная ба­ба

Зре­лость

Ту­ман

Limitless

Чу­дот­во­рение

Пап­ка

Нет

Че­ловек Чис­тый

Вдох­но­вение

Шлак

Ос­во­бож­де­ние

Проз­ре­ние

Мо­гила

Ду­ша чис­тая

Каж­до­му — Своё

Осоз­нанность не­от­вра­тима

Пол­но­цен­ность

Ак­ти­вы

Глав­ное

Не Де­лон. Не Мон­ро

До­ма

Ничьи

Вес­ти­бюль

Хо­тя нет…

З.Ы.

ПРЕДИСЛОВИЕ

«А смысл Пу­ти не в том, что­бы дой­ти,

А в том, что­бы при каж­дом но­вом ша­ге,

Бо­сыми сто́па­ми ус­тавше­го бро­дяги,

Цве­тов ка­сать­ся, не сми­ная ле­пес­тки…»

(с) А. Ско­бёл­кин

Сти­хи.ру

Есть та­кое яв­ле­ние в этом ми­ре, ког­да пти­ца, для то­го что­бы за­петь свою прек­расную пес­ню, по­кида­ет своё гнез­до и ле­тит ис­кать куст тер­новни­ка. Она не ус­по­ка­ива­ет­ся, по­ка не най­дёт его. А ког­да его на­ходит, она са­дит­ся нап­ро­тив са­мого боль­шо­го и ос­тро­го ши­па. И за­пева­ет свою вол­шебную песнь. И по­ёт она её так, что в бла­гого­вении от этой пес­ни за­мира­ет вся все­лен­ная.

По­тому что и вся все­лен­ная, и всё, что в ней бы­ло сот­во­рено жи­вут толь­ко по­тому, что есть эта пес­ня. Всё рас­цве­та­ет от её вол­шебных зву­ков, а не­бо, пол­ное сол­нечно­го све­та и глу­бин­ной си­невы, бу­дучи за­воло­чен­ное тол­стым сло­ем тём­ных и хо­лод­ных об­ла­ков, про­бива­ет­ся навс­тре­чу этой пес­не, раз­ры­вая без­жизнен­ный сум­рак до­лины.

И толь­ко шип, нап­ро­тив ко­торо­го си­дит пти­ца, из­ли­вая свою песнь, ка­кое-то вре­мя ос­та­ет­ся как бы бе­зучас­тным к это­му вол­шебс­тву. По­тому что шип ста­рый, по­видав­ший ви­ды, с тол­стой ог­ру­бев­шей ко­рой, на­поми­на­ющей створ­ки плот­но зак­ры­той ра­кови­ны, пог­рязшей в ти­не во ть­ме глу­бины мор­ской. Но песнь нас­толь­ко прек­расна и бес­по­доб­на, что сво­ей жи­витель­ной вла­гой она оро­ша­ет ог­ру­бев­шую ко­ру, смяг­чая её и сог­ре­ва­ет сво­им теп­лом. И в один мо­мент ко­ра ло­па­ет­ся, и из тре­щины на­чина­ет про­бивать­ся рос­ток.

Че­рез не­кото­рое вре­мя под воз­дей­стви­ем жи­витель­ной вла­ги и теп­ла, ис­хо­дящих от этой вол­шебной пес­ни, рос­ток пре­об­ра­жа­ет­ся в бу­тон. Вско­ре бу­тон ло­па­ет­ся, и тог­да ми­ру во всей сво­ей не­пов­то­римос­ти яв­ля­ет­ся прек­расный цве­ток. Кра­сота и бла­го­уха­ние ко­торо­го та­ково, что мир впа­да­ет в без­молвие от его ве­лико­лепия. Он бу­дет цвес­ти до тех пор, по­ка ль­ет­ся эта песнь. А над песнью этой не влас­тны ни сти­хии, ни си­лы, ни вре­мя. Она веч­на.

И это не ле­ген­да. Это — ре­аль­ность.

ЕСТЬ ЛЮДИ…

Есть лю­ди, при­рода ко­торых от­ли­ча­ет­ся от ос­новной се­рой мас­сы при­мер­но нас­толь­ко, нас­коль­ко при­рода ор­ла от­ли­ча­ет­ся от при­роды ку­рицы. Не факт, од­на­ко, что для них са­мих это яв­ля­ет­ся оче­вид­ным. Но, так же как не­воз­можно ро­дить не за­чав, так же и не­воз­можно, что­бы оп­ре­делён­ная при­рода, ко­торая есть в че­лове­ке, не яви­ла бы се­бя… в своё вре­мя. Ак­си­ома.

Есть лю­ди, ко­торым в оп­ре­делён­ный мо­мент ста­новить­ся про­тив­но иг­рать спек­такль, ко­торый они так дол­го иг­ра­ли. Они, вдруг, от­ка­зыва­ют­ся от тех пра­вил иг­ры, ко­торые им бы­ли на­вяза­ны пря­мо с их рож­де­ния. И дан­ное Бо­гом пра­во быть са­мим со­бой ста­новит­ся для них их пра­вом. Это­го пра­ва у них уже ни­ког­да и ник­то не смо­жет ни по­хитить, ни заб­рать си­лой.

Есть лю­ди, ко­торые при­няли свою «крас­ную таб­летку». Они от­ка­зыва­ют­ся жить в ми­ре ил­лю­зий и от­кры­ва­ют се­бя навс­тре­чу прав­де, ка­кая бы она ни бы­ла. Для них нет пу­ти на­зад, они сде­лали свой вы­бор.

Есть лю­ди, ко­торых жизнь, по­рой, не­щад­но бь­ёт бей­сболь­ной би­той по го­лове. От та­ких сок­ру­шитель­ных уда­ров они па­да­ют, те­ряя соз­на­ние. Пря­мо там, где та­кой удар их нас­тиг. Иног­да пря­мо в грязь… При­ход в соз­на­ние пос­ле та­ких уда­ров судь­бы соп­ря­жён с му­читель­ны­ми стра­дани­ями. Но, они опять вста­ют, пре­воз­мо­гая боль, от­ря­хива­ют с се­бя грязь, при­лип­шую пос­ле па­дения, и про­дол­жа­ют свой путь. И нес­мотря ни на что, они при­няли для се­бя од­но важ­ное ре­шение — не ста­новить­ся ци­ника­ми. Они ими и не ста­нут. Ни­ког­да.

Есть лю­ди, ко­торые приз­ва­ны быть сво­бод­ны­ми. Они не про­дадут свою сво­боду за че­чевич­ную пох­лёбку. Их сво­бода сто­ит для них очень до­рого, для не­кото­рых из них она ст́о­ит жиз­ни. Они идут на та­кие жер­твы. Их судь­ба — сра­жать­ся за сво­боду всю жизнь и уме­реть вне рабс­тва.

Есть лю­ди, ко­торых ок­ру­жа­ющие рас­пи­на­ют, раз­ре­за­ют на кус­ки, втап­ты­ва­ют в грязь, под­жа­рива­ют на кос­тре прос­то по­тому, что эти лю­ди — иные. У этих лю­дей есть неч­то от­ли­ча­юще­еся от пус­то­ты, от ва­ку­ума внут­ри. Че­го нет у тех, кто над ни­ми глу­мит­ся. И пос­ле то­го, ког­да ок­ру­жа­ющие всё же умы­ли ру­ки в кро­ви та­ких лю­дей — на их мо­гилах они на­пишут: «Он был ве­ликим че­лове­ком».