Страница 12 из 12
Я вышел и доперся до молочника. Взял не более-не менее — три пакета кефира. Этот подонок еще ухмыльнулся.
Дождь сволочно мочил. Мне было противно. Я убил башку пакета и присосался.
В кефире было что-то не совсем. Да и вообще это был не кефир. Малая стремительно падала за серый дом старой постройки, той, еще довоенной. Большая находилась где-то, по видимому, в надире. А мне было глубоко плевать.
Я сидел на поребрике, скинув наконец-то сандалии и наплевав на все. Отхлебнув, я понял.
Это был какой-то алкоголь.
Решил пойти в лабаз и набить этому деятелю морду. Шутка? Ни черта себе шутка!
Ну, блин, умник.
Потом я успокоился. Пошел домой.
Как я доплелся — тема для романа. Очень кружным путем шел. Вместо того, чтобы пойти прямо, зачем-то пошел латинской буквой L. И как-то дошел.
* * *
Я лежал. Рычал холодильник. Что не так и — а! — я же не положил туда это хреново дерьмо. Порнография какая, надо встать и определить. Завтра на работу не нужно, я так решил.
Кот не мяукал — он давно сдох; растения занимались своим ростом. Где-то вставало солнце. Странно как-то было.
Замок заскрежетал. Ерундовина, не верю.
Маргарита нашаривала тапки. Я слышал эти звуки.
Какая-то измена.
Я въехал в подушку и прорыдался. Конечно, коротко, так, чтобы Маргарита не успела заметить.
Шорох. Она надевает халат. Я не знал, как быть с мокрой непонятно чем-то набитой дрянью.
— Знаешь? — сказала она. — По-моему, вся эта научная фантастика — бред собачий. — Она пошла в душ, затем вернулась; на ее голове был похабный белый тюрбан. Вот восточная ты моя подруга, подумал я.
— Кстати, — любуясь собой в дурацком трюмо, которое я то и дело собирался выкинуть, но все как-то не получалось, она спросила, — а выпить-то у тебя что-нибудь есть?
— Конечно, — я подпрыгнул, как заводной заяц, игрушка — новая? — паяц, любитель фантастики. — Есть, ясное дело. — Налил.
— Блин, — сказала Маргарита, — ведь это же кефир, блядь.