Страница 11 из 12
С момента пробуждения меня клинила мысленка: надо бы пойти в дом Маргариты; может быть, она, нагулявшись в своих сраных параллельных мирах, уже и вернулась. Нет, бесполезно. А сколько не оттягивай решение — все равно ведь придется войти в пустую квартиру, глуховато брякнув ключами (не забыть бы подкинуть какой-либо тухловатой рыбешки лестничной кисуле), поозираться, нагло просмотреть ленту телеграфа, усесться и ждать. Когда-нибудь она появится. Проспать бы сутки, лучше двое, но это нереально. Маргарита, ведь ты когда-нибудь придешь.
Сколько я ни оттягивал поход, путешествие все-таки пришлось совершить. Я, как обычно, обогнул старый дом, который так и не удосужились отреставрировать: следы ББ — бактериологических бомб, этих въедливых зараз, которые семьдесят лет назад жрали буквально все: металл, камень, пластмассу, дерево, да и человечинкой не брезговали — собственно для того они и были придуманы — оставили на фасаде следы; завернул за угол, поборолся немного с искушением заглянуть в заведение, где пиво не всегда было жидким; дальше. Прошел, благо было немного. Вот и подъезд. С консьержкой мы уже друзья. Как-то пошло она себя ведет: накидывает зачем-то свитер, который я оставил, забыв, у Маргариты. Доброму вору все впору. Киска мяучит. А Маргариты нет.
Я так и знал.
Вот ведь обломище.
Забавно, но в холодильнике у нее, как и у меня, находится лишь пачка кефира. И еще заплесневелый сырок. О, теперь можно почувствовать себя аристократом.
Жру эту гниль.
Где Маргарита?
Н-да, как-то мне не очень поверилось в эти ее разглагольствования о параллельных мирах. Я, поверьте, человечек простой, книжек умных не читаю. Не верю я в это дерьмо.
Ведь эдак можно дозвидеться до шут знает чего. Иные миры. Как-то читал я этих ваших фантазеров. Да, чувак там салют как попал. Таинственные ситуации объясняются очень элементарно — баба не в состоянии думать своими мозгами никак, она думает, увы, щелью. Мой жизненный опыт говорит: не верь. Все это пиздеж.
Все ложь. И Маргарита, выходит, тоже?
Лгала она мне когда-нибудь?
Заморочился. Перешел в малую и стал рассматривать копии.
Я вторгся во что-то интимное. Было стыдно.
Копиями был под завязку забит нижний ящик секретера; я даже удивился, как Маргарите удалось так плотно все это засунуть. Так. Fello. Scoce. Аnioni — одно лишь созерцание пленок вызывало чувство, граничащее с самыми похабными фантазиями. Маргаритиной аккуратной рукой были приклеены ярлыки; на каждом яуфе красовалась бумажка, надписанная красными чернилами, и была закатана под скотч. Липкая лента была шире и длиннее росчерка; только на втором справа контейнере вышло не так. На нем была надпись — ящик был обозначен; красовалось единственное словечко: «Я».
Я спускал ленту на пол, меня уже не трогали этические проблемы вкупе с мозговыми тараканчиками. Зачем?
Не было проектора, вот засада. Да и пес с ними всеми, глаза умеют работать наподобие скачкового механизма, будь он грейферным или мальтийским. Если достаточно быстро моргать, ряд из трехсот скульптур, обнаруженных на том самом затонувшем — и внезапно поднявшимся из пучины островом — он, оказывается, дает кинематографический эффект. Предки не были дураками и оставили нам такое вот каменное кино.
Фильм этот, коротенький, не раз демонстрировался в сборниках.
* * *
Есть другие города. Странные, может быть? Города, по которым бродишь, как чокнутый; сесть на автобус и проехать всего лишь одну остановку кажется похабщиной: это как пройти через канал, заебнуться, кося глазом на магистральный; увы, набор светлячков — не мерцает — он тупо включается и выключается; а лампа так называемая накаливания, имея в своем напряжении то ли двенадцать, то ли всего двадцать четыре вольта, или около того, раздумывает, чтобы включиться. Потом она раздумывает, когда приходит время выключаться. Короткопереходники или что-то в этом роде не нравятся никому; включение, оно же выключение: это, знаете, не по кайфу, ребята. Слишом нехорошо это как-то мигает, неправильно, слишком жестко; а вот что: не надо трогать линзы Френеля и лампы накаливания, оставьте, ради бога. Вы даже не можете представить себе, каким дерьмом обернулась ваша забота о нас. Угол поля зренияё помозговали вы, да идите в жопу, лампа — идиот. Сигнал должен быть, теоретики. Он, во-первых, должен быть сфокусирован уже трех градусов, во-вторых, он обязан приходить к машинисту, как напоминание о неверности жены! Сигнал должен читаться ясно и четко!
Я не прав? Говорят, да.
Поспорите?
* * *
Вообще-то задолбало. Страная скульптура на улице Авангардной (вот тоже название придумали): одна бетонная стрела влево, другая, повыше, направо. Куда? Ладно, — куда, еще можно понять. Но зачем?
Я выхожу на свою улицу. Мне все по барабану.
Моя.
Улица.
* * *
Сигнал. Говоришь, он четким и конкретным должен быть. Да — нет. А знаешь, как это утомляет, это дерьмовое шоу насекомых? Гребаные. Жаль будущие поколения — впрочем, что жалеть? Они ведь примут это как должное, зеленый свет будет сменяться желтым или красным четко, как самка, готовая, либо не готовая к совокуплению. Красный — зеленый. Кретины, вам не понять, что такое инерционность. Вы просто никогда не видели — то есть не обращали внимания на то: лампа — лампа разгорается как бы нехотя, потом начинает светить через линзу, спрашивая машиниста: ну что, поедешь? А я вот захочу и запрещу. Иногда работает желтый с зеленым, что говорит о том, что дальше — только желтый, а там уж и до красного недалеко, тепловоз промахивает под некий. Ему предстоит желтый — желтый мигает. Локомотив свернет и, может быть, встанет на запасный путь. Икаю, словно дурак. Как такое может быть? Понимаю, как они устали. Куча светофоров куда хуже сокровищ Буратино. Им бы только закончить смену и смыться, доехать пассажиром, доплестись до койки и рухнуть на топчан — ага, любовь, говорите, а завтра будет то же самое. Бесконечные рельсы. Держа клапп-камеру в кармане, я выгружаюсь на станции с граффити. Как всегда, невесело. Мне плевать. Я иду. Дорога уходит наискосок. Где я? Зачем сюда пришел?
Зачем взял фотоаппарат, это убогое, паршивое фуфло? Компактная камера, творение Истмена, уставшего от жизни; тасмовская пленка проворачивается с подозрительным скрежетом — еще один неаккуратный поворот зубчатого маховичка — транспортировка из каких-то непонятных соображений однорядна — возникает риск порвать все свои художественные замыслы и, потоптавшись (темноты нет), поехать домой. А как поступить иначе?
Делать нечего, я снимаю, покручивая колесико как можно осторожней. Поворачиваюсь на семьдесят пять градусов — да, пейзаж. Достали. Все равно Маргариты нет. Зачем себя обманывать? Я бреду мимо бесконечного состава — эти китайские тачки кому-то предназначены. Не мне. Не нам.
Зависть?
Нет, я об том дерьме не думал.
Перестал даже думать о Маргарите.
Вломился в автобус — видимо, я был свиреп настолько, что хомячок так называемого женского пола не осмелился подойти ко мне и задать традиционный вопрос. Я проехал две остановки. Вышел.
Где Маргарита?
Может быть, что-то есть на телеграфной ленте?
Пусто. Где Маргарита?
Снова сходил, опять скрежет ключа. Металлическое изделие еще не довернулось, а я уже знал, что это совершенно бесполезно.
Как?
Как, твою мать?
Понял, как.
Чертово дебильное пространство ее поглотило. Трахнутое на хуй пространство. Я ненавидел этот мир. Этот ебаный грязный хуев мир. Мир, блядь, который сожрал Маргариту. Я знал, что подобным дерьмом все закончится.
Суки. Затрахали.