Страница 8 из 15
Стал я бодрым, живым, энергичным, С металлическим блеском во взоре. Это сделали сладкие песни, Что звучат постоянно на море.
Стал мой голос уверенно-громок, Обзавелся я властной повадкой. Канул в прошлое робкий писака, Все слова говоривший с оглядкой.
Там же скрылись все мрачные песни, Да и прочие там же исчезли, И я слушаю сладкие песни, Сидя в легком пластмассовом кресле.
Беспокоиться не о чем в жизни Если что-то тебя беспокоит, Щелкни пальцами официанту, И он все в лучшем виде устроит.
1999
Андрей Добрынин
Испареньями южная даль не размыта, А волнами оплескана, ветром продута. Воедино все сущее в ясности слито, Словно мыслится все побережье кому-то.
И гора, что сомлела, окутана лесом, И слоистою плотью осыпалась в море, И несмелая дымная гроздь под навесом Есть всему свое место на ясном просторе.
Эта ясность покажется вдруг нереальной, Словно мир - божества гармоничная греза, И на камень оград, как на жертвенник скальный, Ритуальной завесой взбираются розы.
В море ветер пускает пугливые блики, К беспредельности рвется листва вырезная Сочетал их в гармонии некто великий, Сокровенное слово во сне вспоминая.
Никакая утрата тебя не постигнет И не будет страшна никакая опасность, Коль в душе сокровенное Слово возникнет То, что даст тебе выразить здешнюю ясность.
1999
Поэт находится в странной роли Он, при амбициях всех своих, Лишь пыльный фикус, стоящий в холле Профилактория для слепых.
Решил, наверное, кто-то где-то, С унылым тщаньем наш мир творя, На всякий случай включить поэта В состав мирского инвентаря.
Пылится фикус под низким кровом Средь равнодушья и духоты, Чтоб в учреждении образцовом Имелось нечто для красоты.
Растенье дремлет под слоем пыли, В неясных грезах текут года, А мимо бойко снуют слепые Без провожатых туда-сюда.
1999
Андрей Добрынин
Добрынин был поэт огромный, А Пеленягрэ просто крупный На этой почве Пеленягрэ Взрастил свой замысел преступный.
Он приглашал коллегу в гости И там закармливал, как свинку, Добрынин же, как все поэты, Был рад пожрать на дармовшинку.
Но он не чувствовал подвоха В гостеприимстве Пеленягрэ, А песенник сладкоречивый В его еду всыпал "Виагру".
Как он дошел до этой мысли, Хитрец, заешь его подагра? Шашлык-машлык и зелень-мелень Везде таилася "Виагра".
Вот говорят, что молдаване Все простоваты от природы, А я скажу, что очень редки Такие хитрые народы.
Сравнятся с ними в прохиндействе, Пожалуй, только эфиопы, Да и не нынешние даже, А те, что жили до потопа.
Добрынин, прежде хладнокровный, Вдруг стал до женщин страшно падок. Число любовниц возрастало, Здоровье же пришло в упадок.
А он все поглощал "Виагру" И вот дошел до приапизма, Но если заимел такое, То все, каюк, пишите письма.
Об этой гибельной хворобе Не стоит думать как о чуде. Все приаписты, несомненно, Больные, конченые люди.
И тот, кто с завистью взирает На фаллос, вечно утолщенный, Пусть знает: перед ним страдалец, На казнь судьбою обреченный.
Андрей Добрынин
Томимый зудом приапизма, Добрынин тратил силы в блуде. Плевать хотел он на советы, На то, что говорили люди.
Для приаписта труд любовный Гораздо больше, чем привычка. Остановиться он не может И догорает, словно спичка.
Так догорел поэт Добрынин, И стал, заешь его пдагра, Один поэт огромный в мире Виктор Иваныч Пеленягрэ.
1999
Андрей Добрынин
С жутким хрустом толстуха по гальке идет, И в глазах у толстухи ни проблеска нет. Безобразье толстуху ничуть не гнетет Для нее это слишком абстрактный предмет.
При ходьбе сотрясается складчатый торс, Ягодицы - как чаши огромных весов, Из промежности лезет седеющий торс, Выбиваясь из-под допотопных трусов.
Попирает чудовище гальку - хрусть-хрусть, К шашлычкам по асфальту подходит - вжик-вжик. Пусть потом она плюхнется в море - и пусть Возмущенное море зальет Геленджик.
Всякий город, где терпят подобных толстух, Этой участи горькой достоин вполне, Ведь в толстухах поруган таинственный дух, Ощущаемый в девушке, в ветре, в волне.
О бугристая, жабья, безмозглая плоть, Вся в прожилках, ветвящихся вроде корней! Я мечтаю булавкой тебя уколоть, Чтобы сквозь эти складки пронять побольней.
И когда тебя эта булавка кольнет А ее окунул я в волшебный настой То в гляделках твоих та девчушка мелькнет, Что тобою была и цвела красотой.
1999
Андрей Добрынин Чуть шевельнусь я - и кричу от боли. Всему виной - избыток алкоголя. Не рассчитал движение одно И вот лежу на койке, как бревно.
В боку при всяком выдохе недобро Похрупывают сломанные ребра, И только захочу вздремнуть чуток Боль прошибает, как электроток.
Я сам немыт, и все смердят в палате, А сетчатые шаткие кровати Придумал, верно, кто-то из СС Мы спим на них, согнувшись буквой "С".
А при кормежке весь кипишь от злости С такой-то дряни как срастутся кости? Но ведь управы не найти нигде Вот так и жрешь перловку на воде.
Ты полагал, что ты - крутая птица, Однако есть районная больница, Пусть там леченье - пытка и страда, Но там гордыню лечат без труда.
Пойду в сортир я мелкими шажками, С курящими там встречусь мужиками И, уловив их взгляды на лету, Во всех глазах смирение прочту.
1999
Известно, что мы все играем роль Кому какая в жизни выпадает, Но ежели за нас возьмется боль, То все наигранное с нас спадает.
Ты в роли избранной стяжал успех, Но это только внешнее отличье, И боль, придя, уравнивает всех, Но тех - в ничтожестве, а тех - в величье.
Амбиции, претензии - пустяк Перед нуждой в спасительном уколе, И остается лишь простой костяк Из мужества, терпения и воли.
Куда трудней не в спорах побеждать, Не в бегство обращать чужие рати, А до утра ни стона не издать, Чтоб не будить соседей по палате.
1999
Андрей Добрынин
Зря притязает на титло поэта Тот, кто не в силах сочинить сонета, Ведь только тот, кто знает ремесло, Носить достоин славное титло.
Безрукий дурень отрицает это. "Корпеть над формой - низко для поэта",Он повторяет - для него мало Сонетных строчек строгое число.
Бездарность, хоть безмерно многословна, К себе относится весьма любовно И в перл возводит всякое вранье Хоть и дерьмо, а все-таки свое. Дыши, поэт, размеренно и ровно, Напрасный труд - оспоривать ее.