Весна художника

*Imagine Dragons — Not Today

Глава 5

Спустя еще три дня я сидел в машине возле «Старбакса» и напряженно сканировал окружающее меня пространство. Я пытался подкараулить незнакомку, чтобы сделать то, что следовало еще тогда, в нашу первую встречу — познакомиться.

Да, я решил, что ничего из памяти вычеркивать я не собираюсь. Не хочу. Мне нравилось то безумие, которое завладело моим существом. Я чувствовал себя живым, когда строил различные планы относительно того, как завоевать внимание этой девушки. В голове прокручивал самые разные сценарии того, как повернется наш разговор, что я скажу, и какой будет ответ. Пытался подготовиться к любой возможной реакции, чтобы не опозориться еще больше.

Одна беда — она как в воду пропала. Мой расчет был прост — если она любила кофе и часто бывала в этой части города, то наверняка являлась постоянным клиентом кофейни. А значит, рано или поздно девушка должна была снова войти в эту дверь, чтобы сделать заказ. И вот тут-то я ее и собирался подстеречь.

Во всем моем, без сомнения, идиотском плане, был один существенный изъян — она не появлялась. То есть я приезжал, как заправский маньяк, каждый божий день к «Старбаксу» и сидел в машине до самого закрытия, но красавица, от которой пахло весной, не появлялась. Был, конечно, вариант, что она заезжала за кофе, пока я трудился в школе, но я уже не исключал и того, что мой план оказался провальным.

Трое суток я провел в болезненном ожидании. И, когда я был готов уже плюнуть на всё и сдаться — подъехала та самая иномарка. Из которой, на ходу открывая зонтик, вышла Она.

Черт, она была слишком хороша. Прямое черное пальто, которое удивительно походило на мое, только из более мягкой ткани, из воротника которой выглядывал кусок белоснежной водолазки, черные замшевые туфли на шпильке, прямые брючки, завитые локоны насыщенного золотого цвета — она словно сошла с картинки. Мне тут же захотелось взять кисть и снова нарисовать её портрет. В этот раз маслом — только эти краски казались мне достойными и достаточно яркими, чтобы изобразить этого ангела.

Пока я залипал, чуть ли не открыв рот, девушка уже упорхнула в приветливо приоткрытую дверь. Стряхнув с себя оцепенение, я выскочил из машины — и почти бегом устремился к уютной кофейне, морщась от холодных капель — снова начался дождь.

Внутри привычно пахло смолотым кофе и едва уловимо — корицей и банановым сиропом. Людей было немного — время только подбиралось к пяти вечера, и основной поток людей еще не освободился с работы, учебы и прочих дел. Кроме двух барменов в небольшом помещении находилось всего пять человек, и двое из них — я и эта девушка. Которая, сделав заказ, присела в ожидании за столик и теперь что-то читала с экрана тонкого и изящного планшета с выгравированном яблоком.

Глубоко вздохнув, я, волнуясь, как школьник перед экзаменом, в два шага преодолел расстояние, отделяющее меня от девушки и, отодвинув стул, присел рядом. На меня уставились два удивленных светло-серых омута, и на секунду я потерялся в пространстве и забыл, что нужно что-то сказать.

— Эм…простите, — подала голос девушка, — Мне кажется, тут еще очень много свободных мест.

— Ээээ…да, — кивнул я, чувствуя, что еще секунда — и я покраснею, — Я просто хотел…Вы не помните меня?

— А должна? — вскинула идеально накрашенную бровь блондинка.

— Ну, если вы каждый день обливаете мужчин кофе — то, пожалуй, нет, — и как в такой ситуации мне удалось непринужденно усмехнуться — не понимаю.

Искра понимания пробежала по ее лицу, и напряжение исчезло из глаз. Чуть выдохнув, девушка улыбнулась:

— Точно! Мы столкнулись пару дней назад.

Пять, если быть точным. Но неужели кто-то считает? Вслух я этого, разумеется, не сказал, лишь пожал плечами и постарался непринужденно улыбнуться. Мол — ничего страшного, эта встреча была для меня такой же мимолетной, как и для вас, озаноза души моей.

— Я же тогда вас не ошпарила? — спросила девушка, включая блокировку планшета и убирая его в сторону.

Так, отлично, контакт был налажен. Она не кричала, не убегала и не пыталась звать на помощь. Значит, шанс у меня еще был. Так мне думалось.

— Нет, всё в порядке, — заверил я её, — А вообще, на самом деле, ваше лицо мне очень знакомо. Вы ведь были моделью для работ Якова Лазовского? — назвал я имя фотографа.

Странно, но его имя будто привело девушку в чувство. Вздрогнув, она помрачнела и чуть напряженно кивнула. Отчужденность вернулась в ее взгляд, как и опасение. Теперь она смотрела на меня, словно добыча на хищника — со страхом. Казалось, что она готовится в любую секунду вскочить и убежать.

— Да. Не думала, что кто-то видел их. Эти фото участвовали лишь в одной выставке.

— По счастливой случайности я на ней был, — чуть улыбнулся я, всё больше воодушевляясь, — И меня очень зацепили именно портретные работы Якова. Я даже хотел купить парочку, но никак не могу связаться с ним. Может быть, вы…

— Извините, — слегка грубо прервала меня девушка, — Мы не поддерживаем с ним связь. Я не видела его очень давно. И та выставка… ее не должно было быть.

— Но ведь она имела оглушительный успех, — возразил я, — И вы — просто прирожденная модель. Я — художник, и такие вещи подмечаю сразу.

Я хотел было добавить что-то еще, но бариста перебил меня, громко сказав:

— Латте с банановым сиропом для Елены.

Услышав это, девушка моментально вскочила на ноги, хватаясь за эту фразу, словно за спасательный круг. Машинально я тоже поднялся на ноги и сделал шаг в сторону девушки. Я чувствовал, что что-то пошло не по сценарию, но никак не мог понять, что именно.

— Я не хотел обидеть вас, — попытался я восстановить диалог, но девушка покачала головой:

— Вы и не обидели. Но раз вы такой проницательный, то поймите одну вещь — вам стоит держаться от меня подальше.

— Но… почему? — нахмурился я, не понимая, что вдруг произошло с такой, на первый взгляд, милой и доброжелательной дамой.

Ничего не ответив, она схватила свой напиток — и выскочила за дверь. Не растерявшись, я поспешил за ней. Уже на выходе мне удалось ухватиться за рукав пальто девушки, и я мягко потянул её на себя, заставив чуть притормозить.

— Я сделал что-то не так? — осторожно уточнил я, не понимая, в какой момент разговора пробудил такую агрессию.

— Я замужем, — сказала, как отрезала, блондинка, — И мой муж очень не любит, когда меня трогают посторонние, малознакомые мужчины. Так что — вам лучше не лезть.

Только сейчас я заметил золотой ободок на безымянном пальце ее правой руки. И от этого мое сердце, кажется, провалилось куда-то в район желудка. Я официально занял трон «придурка года». Корону мне, пожалуйста.

Видя, какой эффект на меня произвели ее слова, девушка — Елена, машинально отметил мой мозг — выдернула рукав из моих обмякших пальцев и быстро села в машину. Которая взвизгнув шинами, стремительно сорвалась с места, увозя прочь девушку. И оставляя меня в полном ступоре.

Замужем. Она замужем. Черт.

Сев в машину, Елена окинула голову на видение и закрыла на секунду глаза, пытаясь выровнять почему-то сбившееся дыхание. А открыв их, когда машина плавно тронулась с места, встретилась взглядом в зеркало заднего вида с водителем — с виду простым, а на деле хватким и злобным, как бультерьер, парнем с простым русским именем Иван.

— Кто это был, Елена Дмитриевна? — спросил он ровным голосом.

Девушка хотела было сказать парню, что это не его дела, и чтобы он лучше следил за дорогой. По сути, она имела на это право — Ваня был подчиненным, а она хозяйкой. Но это было одной лишь видимость. На деле же Лена знала, что если огрызнется сейчас, то уже через сорок минут максимум ей придется разговаривать уже с мужем. И это пугало её куда больше, чем даже ядерная война.

Поэтому, придав лицу безразличное выражение, блондинка пожала плечами:

— Простой бариста. Я забыла сдачу за свой кофе.