Поцелуй с незнакомцем

Я прикусываю нижнюю губу и смаргиваю непрошеные слёзы, которые вот-вот грозятся пролиться из глаз, испортив безупречный макияж. Смотрю на парня напротив и пытаюсь отыскать в серых глазах хоть крупицу сожаления, но тщетно. Его лицо – непроницаемая маска, под которую мне никогда не пробраться. За все полгода отношений он так и остался для меня неразгаданной загадкой.

Илья молча допивает свой виски и ставит пустой стакан на стол, оставив бармену сто долларов одной купюрой без сдачи. Он встаёт и собирается уйти, но я в последний момент перехватываю его за рукав куртки. Парень неохотно останавливается и переводит на меня полный презрения взгляд.

- Неужели это всё? – шепчу, чувствуя, как ком застревает в горле. Я ощущаю, как дрожит рука, сжимающая его куртку, но всё равно упрямо цепляюсь пальцами за грубую ткань, словно бы это моя последняя надежда. – Так просто? После… после всего, что между нами было?

- Неужели ты ещё не поняла? – хмурится он, мягко, но настойчиво отцепляя мою руку от своей куртки. Я прижимаю ладонь к груди, словно бы пытаюсь сохранить в ней его последние прикосновения. – Ты мне просто надоела. Да, с тобой было хорошо, но чем ты отличаешься от сотен таких же длинноногих красоток? Что ты можешь дать мне, кроме идеальной мордашки?

- Разве того, что я люблю тебя, не достаточно? – выдыхаю, и мой голос, срываясь, хрипнет. Он смеётся мне прямо в лицо, и это хуже, чем получить пощёчину. Он просто издевается над моими чувствами.

- Чего стоит твоя любовь? – фыркает Илья, снисходительно заглядывая мне в глаза. Он берёт меня двумя пальцами за подбородок и улыбается. – Ничего, детка. Впрочем, я и так щедро заплатил тебе. Все эти дорогие побрякушки, шикарные наряды, обеды в ресторанах и даже те милые серёжки, которые ты так обожаешь, стоят денег. Моё время и вовсе бесценно. Считай, мы квиты, - заканчивает он, отпуская мой подбородок. Парень выпрямляется и бросает на стол ещё несколько купюр. – Можешь заказать себе, что пожелаешь. Прощальный подарок.

Первым моим желанием становится бросить ему эти деньги в лицо. Но затем я понимаю, что ничего не добьюсь этим жестом. Я не стану выглядеть менее глупой, жалкой или дешевой в его глазах. Вдобавок стану ещё и истеричкой. Поэтому я собираю в кулак остатки самообладания и просто киваю, пожелав ему удачи со следующей наивной дурочкой, которая займёт моё место.

Он уходит, а я заказываю у бармена бутылку виски и выливаю в себя стакан за стаканом, роняя солёные слёзы в тёмно-коричневую жидкость. Илья прав: я на самом деле ничего не стою. Просто одна из многих хорошеньких дурочек, которая хотела лучшей жизни. Он ведь никогда мне ничего не обещал. Тратил кучу денег только чтобы я молча выполняла его приказы. А я слушалась, радуясь тому, что моя миленькая мордашка хоть где-то пригодилась.

Опрокидываю в себя очередной стакан и краем глаза замечаю, как на соседний стул плюхается подвыпивший паренёк в потёртых синих джинсах и черной футболке с неприличной надписью на английском. Он заказывает у бармена бокал пива и окидывает меня оценивающим взглядом.

- Плохой день? – спрашивает, кивнув на полупустую бутылку сбоку от меня. Я отворачиваюсь, показывая, что не хочу говорить. Но парень на удивление настойчив. – Ты красивая. Может, потанцуем?

- Я не в настроении для развлечений, - качаю головой, надеясь, что он, наконец, отстанет. Зря.

- Брось, крошка, всего один танец, - улыбается парень, протягивая мне руку. Я хмуро смотрю на его ладонь. – Уверен, ты двигаешься как богиня. Давай. Что ты теряешь?

Я вновь смотрю на его руку, потом перевожу взгляд на наполненный до краёв стакан и осушаю его одним глотком. После чего решительно накрываю ладонь парня своей и иду вместе с ним на танцпол. Он прав: что я теряю? У меня и так ничего уже не осталось.

В этот вечер я танцую, как в последний раз, прижимаясь к парню, имя которого даже не спросила. Время от времени возвращаюсь к барной стойке – закинуться очередной порцией виски, на который спускаю большую часть денег, оставленных мне Ильёй. Плевать. Я никогда в жизни не чувствовала себя такой свободной.

В конце концов, я погружаюсь в алкогольный туман и совсем не помню, как очутилась в своей квартире, где просыпаюсь следующим утром. Я оглядываюсь вокруг и с облегчением выдыхаю, узнав привычную обстановку съёмной однушки на окраине города.

Стягиваю через голову вчерашнее светло-салатовое платье и направляюсь в душ в одном нижнем белье, по пути пытаясь восстановить события вчерашнего вечера. Но неожиданно моё внимание привлекает шум из кухни. Неужели я забыла выключить воду?

Медленно подхожу к двери и тяну ручку на себя. Увиденная картина заставляет меня застыть на месте. Прямо на моей любимой кухне, на моей новой плите, в моём прекрасном фартуке с цветочками какой-то незнакомый парень готовит нечто, смутно напоминающее яичницу с помидорами. В этот самый момент он оборачивается и одаряет меня лучезарной улыбкой.

- Доброе утро, - говорит он, ничуть не смущаясь того, что из одежды на нём только джинсы и этот злосчастный фартук. Он раскладывает яичницу по тарелкам. – Я завтрак приготовил.

- Что ты, мать твою, делаешь в моей квартире?! – не выдерживаю, едва не задохнувшись от негодования. Я, что, вызвала стриптизёра на пьяную голову?

- Ты не могла бы подождать до восьми утра, прежде чем так орать? – морщится парень, убирая сковородку в мойку. Я выразительно приподнимаю брови. – Я буду очень признателен. Кстати, шикарные трусики.

- Отвернись, - бурчу, запоздало прикрываясь сдёрнутым с бельевой верёвки полотенцем. Он даже с места не сдвигается. – Ты оглох? Мне нужно одеться.

Парень неохотно подчиняется, и я возвращаюсь в комнату, чтобы схватить со спинки стула первый попавшийся халат и накинуть его поверх нижнего белья. Одновременно прокручиваю в голове события вчерашнего вечера, пытаясь вспомнить, как этот парень здесь очутился.

Илья бросил меня, я напилась, а потом… ко мне подсел незнакомец… мы танцевали… дальше… провал. Значит, это и есть тот самый незнакомец. Но в какой момент мы решили уйти из клуба и поехать ко мне… этого я не помню. Ещё важнее то, насколько далеко мы успели зайти, пока были здесь? В смысле… мы просто спали или делали нечто большее? Думаю, ответы на эти вопросы может дать только один человек.

- Эй, ты скоро?! – слышится голос из кухни, и я невольно вздрагиваю. Хватаю с тумбочки мобильный телефон и на всякий случай нахожу номер полиции. – Яичница остывает!

- Иду! – с этими словами я возвращаюсь на кухню, пытаясь придумать, с чего лучше начать разговор. Опускаюсь на стул напротив него и складываю руки на столе. – Так мы… познакомились в клубе?

- Да, - кивает он, запихивая в рот кусочек яичницы. Я без особого аппетита смотрю на свою порцию. – Это была офигенная ночь! Это ведь ничего, что мы сломали кресло? В любом случае, это того стоило.

Я давлюсь воздухом. Хозяйка квартиры убьёт меня за это чёртово кресло. Оно досталось ей от покойной бабушки. Но ещё хуже то, что я провела эту ночь с парнем, которого едва знаю. Да, может быть, меня нельзя назвать воплощением морали… но я не шлюха. По крайней мере, не была ею до этого дня.

- Мы хоть… предохранялись? – выдавливаю из себя, наблюдая, с каким аппетитом он поглощает яичницу. Парень поднимает на меня непонимающий взгляд.

- Зачем? – искренне удивляется он, запивая завтрак апельсиновым соком. Я не знаю, что на это ответить. Не хватало ещё залететь от первого встречного или подцепить какую-то венерическую заразу. – Погоди… ты думаешь, что мы трахались?

Я неопределённо пожимаю плечами, поднимая на него полный надежды взгляд. Если под словом «трахаться» он понимает секс в традиционном понимании, то я очень надеюсь, что в его словаре нет других терминов для обозначения чего-то ещё более извращённого.

- Крошка, ты помнишь хоть что-нибудь из вчерашнего вечера? – уточняет он, отставляя в сторону пустой стакан. Я честно качаю головой. – Класс… Ну, начнём с того, что меня зовут Марк. Мы познакомились вчера, когда ты выпивала в клубе…