Блуждающие острова

Трещев Юрий Александрович

Трещев Юрий Александрович

Блуждающие острова

Юрий Трещев

Блуждающие острова

роман

Историк спал и проснулся в толпе горожан, собравшихся на площади у театра... он мог спать и стоя, сложив руки на груди как покойник... такой у него был дар или скорее проклятие...

Ораторы, один за другим поднимались на подмостки, и морочили толпу, придавая вид многозначительности своим измышлениям...

В очередном ораторе историк узнал секретаря ректора... говорил он невнятно, картавил...

"О чем он говорит?.." - спросила историка женщина в прозрачном плаще...

"Пророчествует..."

"На пророка он не похож... у меня нехорошее предчувствие..."

"Успокойтесь, это как спектакль... - заговорил гражданин, похожий на актера... - А потом все закончится... занавес..."

"Что с вами?.."

"Держите меня, просто держите... меня качает... вот-вот рухну..."

"Да вы пьяны!.." - полная женщина изобразила на лице гримасу и отошла в сторону...

"А она просто прелесть... делает вид, будто не слышит, что я говорю..."

"А что вы говорите?.."

"Вас это не касается..."

"Почему же?.."

"Пойдем... не связывайся с ним..."

"Никуда я не пойду... я буду стоять и смотреть, чем все закончится..."

"У тебя же плохо с глазами... и давление..."

"Да, плохо, но я еще вижу небо, белые облака... они плывут по небу... плывут и плывут..."

Ну, раз ты настаиваешь, останемся, досмотрим..."

"Это красиво... белые облака на темном небе... но насладиться красотой мешает здание театра, затянутое лесами уже который год..."

"Я там служил... и примадонна меня обожала до поры, до времени..."

"О чем вы говорите?.. вы не в себе... у вас глаза блестят как у сумасшедшего... и пена на губах..."

"Никакой я ни сумасшедший... посмотри на себя... вы тощая, бледная, как смерть..."

"Вы смешны..."

"Ну, так смейтесь..."

"Мне не хочется смеяться..."

"Тогда плачьте, рыдайте, ломай руки... вы это умеете..."

"Смотрите, смотрите... на крыше театра человек... как он туда забрался?.. он целится... бежим..."

"Ты выдумываешь... я не вижу там никакого человека..."

"Ничего я не выдумываю... смотри, он подает знаки, что-то показывает жестами... кажется, собирается прыгать..."

"Это было бы красивая развязка трагического финала..."

"Чего другого можно ждать... время такое..."

"Я видела его внизу... кто его туда вознес?.."

"Колдовские силы... магия... нечто вне нашего понимания..."

"Он опять подает знаки... размахивает руками..."

"Дирижирует концом света, руководит..."

"Вот клоун... что ему нужно?.. зачем он устроил этот спектакль?.."

"Загадка..."

"Если не прыгнет, он погиб..."

"Почему?.."

"Ветер усилился... его сдует, унесет..."

"Ему наплевать..."

"Сколько можно... эй, бросайся уже вниз... лети..."

"Он услышал тебя... исчез... ушел... вот и развязка..."

Очередной оратор взобрался на подмостки... он извращал факты, все бессовестно приукрашивал... умолк, заснул... нет, что-то сказал невнятное, надел очки, которые все уменьшают...

"Зачем ему очки?.."

"Он хочет увидеть правду..."

"А есть она?.."

"Должна быть... и она победит..."

"Да он пьян... качается, шатается, но не падает..."

"Кто-то его держит... рука тянется к нему из воздуха..."

Оратор искривил лицо пьяной гримасой, излил целый поток слов... он уже не мог собой управлять, упал, поднялся...

"Не удивляйтесь, это его обычный танец..."

"Вы знаете его?.."

"Кто же его не знает?.."

"Помолчите, я вас умоляю..."

"А она ничего себе... не мученица, не жертва смутного времени... позирует мне... порыв ветра доносит ее запах, аромат, от которого у меня перехватывает дыхание... смотрит на меня и смеется... ей смешно..."

Оратор опять принялся за свое...

"Смотрите, это он... спустился..."

"О ком ты говоришь?.."

"Это он стоял на крыше и размахивал руками... дирижировал..."

"Похоже, он тебя околдовал..."

"Одно время мы встречались... он художник... я позировала ему..."

"И все?.. скажи..."

"Ты ревнуешь?.."

"Я удивляюсь сам себе... мне стыдно... ах, он не захотел прыгать... трус... жаль меня там не было, я бы подтолкнул..."

"Хватит уже..."

"Он подает тебе знаки, зовет, призывает... ну же, посмотри на него..."

Женщину отвлекла феерия... в небе расцвели цветы салюта... ничего не слышно, кроме грохота пушек, криков, восклицаний...

Женщина кричит:

"Какое великолепие... хочется кричать, плакать..."

Незнакомец попытался протиснуться к женщине, но появились преследователи... его, ловят, догоняют...

Идет охота...

Пушки продолжали палить...

Незнакомец даже не пытался защищаться, простирал руки над толпой...

"Наверное, он вообразил себя богом... а я всего лишь хроникер... я накликал беду своей хроникой... руки, простертые к небу, это знак... он безумен, я видел все это во сне, и писал... мне казалось, что все рушится, проваливается... там, куда все проваливалось, должно быть было жарко... наружу вырывались языки пламени, они лизали стены театра, уже полыхала мэрия, досталось и зданию университета..."

"И это была реальность кошмара..." - пробормотал историк и очнулся, пришел в себя...

Размышляя, историк вошел в портик входа коммунального дома на углу Болотной улицы, поднялся по черной лестнице в свою комнату, остановился у окна, пережидая головокружение... в отражении стекол он увидел свое бледное лицо и медленно сполз на пол... заснул...

Пушки все еще палили, плевали цветами... все тряслось, известка осыпалась со стен, с потолка, укрывала тело историка как саваном...

Пушки умолкли... все кончилось...

В небе остались лишь белые облака... они плыли и плыли...

"Что со мной?.. - историк привстал... - Вижу как-то нелепо, вверх ногами... изображение пляшет, двоится, троится, дома отрываются от земли...

Кажется, все успокоилось... и все же что это было?.. что-то со мной не так...

Перед глазами историка всплыло лицо секретаря...

"Для таких людей, как он, всегда есть место в раю... и прислуга...

Украл мою хронику, кафедру...

Что еще он может украсть, как навредить мне?.."