Золотой Конвой. Дилогия

Я дотянулся, до молотка, схватил его, и тут же оходил плоским битком по прищемленной руке. Под щитом завизжало, пистолет вывалился из разможенного запястья. Я отпихнул пистолет ногой, куда-то подальше - он зашуршал по полу. А я вскочил со щита, с натугой поднял его одной рукой, коротко примерился, и с размаху ударил. В лицо чем-то брызнуло. Человек перестал шевелиться, и замер.

Я посмотрел на то, что я сделал, и желудок скрутило судорогой подступающей тошноты. Отпустил край щита, и тот упав, прикрыл собой дело моих рук. Военный молоток, тоже выпал, громыхнув по каменному полу. Биток был забрызган частицами мозга. Наконец, и сам я свалился на пол - ноги подкосились.

Какие-то секунды я тупо пялился на щит, и торчавшие из-под него ноги в элегантных ботинках крокодиловой тисненой кожи. Вот так вот. Вот так...

А сидеть-то было нельзя. Сидеть было некогда. Все-таки, хоть вилла была на отдельном участке, за стеной. Это был жилой район. И после того тарарама, что мы тут устроили, подозреваю, скоро должна была появиться местная полиция. А я падал все глубже. От незаконного пересечения границы, до убийства. С полицией мне пересекаться было нельзя.

Я оперся о пол рукой, поднялся на ноги, огляделся. Пистолет, - не охотничий обрез, а нормальный пистолет - покойничка, валялся у оружейного стеллажа, с перекошенным стволом, и нелепо откляченным назад затвором. 'Мундир' перед смертью успел расстрелять все патроны, а я и не заметил... Я поднял его, мельком глянул на надпись на затворе 'Глок-18, Австрия, 9х19мм'. Снял затвор с задержки, и тот хлопнул возвращаясь на место. Справа на затворе, там, где у привычного мне советского 'ПМ' был предохранитель, у этого пистолета тоже был рычажок, но судя по пиктограммам из точек, это был переключатель режимов стрельбы. Я нажал кнопку выброса магазина, - но тот не вывалился мне в подставленную руку. Магазин пришлось тащить вручную, за специальные выемки в рукояти, одновременно зажимая кнопку, - так тут было устроено. Пустой магазин я сунул в карман. Мне были нужны патроны.

Я с тоской посмотрел на придавленное щитом тело охотничка. Видеть его не хотелось, но... Я подошел к щиту, и тут увидел, еще кое-что - в нескольких местах пули все-таки пробили щит. В одном из вспученных пузырей торчал наполовину вышедший свинцовый 'грибок' сплющенной пули. Две других дыры вообще были сквозными. Повезло, что прошло мимо, а я в запале и не заметил... Будь у покойника пули с сердечником потверже, уложил бы меня как пить дать. Почему-то вспомнилась надпись с известной рыцарской могилы: 'стоял бы я, лежал бы ты'. Да уж, сегодня ангел хранитель поработал на двести процентов.

Взявшись за щит, я поразился тому, какой он тяжеленный. А ведь на адреналине я и схватил и пробежался с ним, и даже веса не почувствовал... Откинул в сторону, и стараясь не смотреть на голову покойника, зашарил у него под пиджаком. Заметил еще кое-что: весь правый бок покойничка был в крови - это уже точно была не моя работа. Похоже, одна из его собственных пуль от щита, вернулась к нему обратно рикошетом. Вот почему он так вяло трепыхался внизу... Впрочем, что это теперь меняло?.. Под пиджаком покойника обнаружились подсумки. Три длинных магазина висели под левой подмышкой на плечевом ремне кобуры. Я вытащил один магазин, сразу вставил в пистолет, - из-за длинны он остался торчать за пределами рукояти почти на половину длинны. На задней грани магазина были маленькие окошечки, в которые обнадеживающе просвечивали желтые донца патронов. У нижнего окошечка была цифра '31'. Похоже, теперь я был обеспечен патронами на всю оставшуюся жизнь. Я передернул затвор.

Прикинув, как мне утащить остальные магазины, я перевернул тяжелое тело покойничка на спину, взял с ближайшей стойки кинжал, разрезал на спине его пиджак. Теперь мне были видны шлевки для подгонки кобуры по размеру. Я выпростал из шлевок концы ремня, петли кобуры разошлись, и я стянул её с трупа. Снова замыкать ремни было мешкотно, поэтому я просто закинул её на плечо. Встал. Посмотрел не испачкался ли. Подумал, - не пнуть ли покойника напоследок, но решил, что обойдусь.

На душе все равно было муторно. В убийстве не было ровным счетом ничего хорошего. Бог, кем бы он не был, создал человека не для этого. Человек создан, чтобы созидать.

У меня еще были дела. Я вышел из рыцарского зала, и держа пистолет наготове пошел обратно в галерею. Осторожность оправдалась. В коридоре перед галерей я столкнулся с одним из боевиков, который таки смог подняться после взрыва. Он шел по стене, едва перебирая ногами, сипя кровавыми пузырями на белых губах. Правая рука висела плетью, а левой он зажимал себе что-то в районе ключицы. Наши взгляды встретились. Он чуть заметно качнул головой в отрицании, и поднял левую руку, будто заслоняясь. Я нажал на спуск. Пистолет задергался как припадочный отбойный молоток, руку потащило вверх, вспоров боевика очередью от грудины до головы. Уши заложило. Последние пару пуль влетело уже в потолок. Человек рухнул назад, как колода, громыхнув об пол при падении.

Вот и второй холодный за день. Я чувствовал себя очень усталым.

Число заполненных донцами окошек в магазине уменьшилось до цифры '23'. За одно нажатие на спуск я выпустил без малого с десяток патронов. Аппарат был слишком прожорлив. Я перещелкнул рычажок на одиночные, перешагнул тело, стараясь не встать в натекавшую лужу, и двинулся дальше.

Дым в картинной галерее уже рассосался. Но от этого картина стала еще страшнее. Здесь никто не шевелился. Вспомнив, что я видел перед тем, как выбежать из зала, я посмотрел на батальную картину. Теперь все было видно лучше. Я не словил глюк, - все разрушения... это действительно выстрелила нарисованная на картине гарибальдийская пушка. Ну, в какой-то степени... Как раз там, где художник изобразил дуло, холст был разорван. Вернее, уничтожен, вырван большим куском. А за ним... Я сунул руку в дыру, расширив отверстие: - в нише за картиной стоял опустевший футляр, еще теплый. Что-то вроде американского 'клеймора', или нашей 'МОН-50'. Мина направленного взрыва, с готовыми поражающими элементами. Я ставил такие в армии. Покойный 'викинг' был прав. Сейфы иногда минировали. Но здесь ловушку не стали ставить в сейфе. Сейф на противоположной стороне был просто приманкой, который выставлял недругов в правильный сектор. Взрыв шел с задержкой. Все равно не уйдут, пока обстоятельно не осмотрят сейф. Идеальная ловушка. И Марко подставил себя, чтобы заманить в неё врагов.

Несмотря на то, что дым рассеялся, все равно мне казалось, что у артиллериста с запалом на картине теперь довольное лицо. еще бы, - столько лет висеть нарисованным на картине с занесенным фитилем, - и наконец жахнуть... Я скривил ухмылку ему в ответ.

Я пошел на другой конец зала, стараясь обходить тела и красное на полу. Марко лежал на спине, раскинув руки, невидяще глядя застывшими глазами в потолок. Вместо живота у него был киш-миш, одежда пропиталась кровью. Он был смелый человек. Идеалист, несомненно. Я протянул руку, чтоб закрыть ему глаза. И вдруг, после того как я провел рукой, его глаза дрогнули.

- Марко, едрить твою!.. - Я едва выдохнул. - Ты жив!!!

Он скосил на меня глаза, чуть склонил голову. И от этого движения, из глазной впадины по щеке побежала слеза.

- Погоди... не шевелись... - Зачастил я. - Сейчас я... найду чем перевязать...

- Поздно. - Прошептал он, одними губами, почти без дыхания. - Я... прожил...

- Не дури, буркнул я, - сам не веря себе, и своим словам.

- Теле-фон... - просипел он. - В кармане. Преду-преди... бра-тьев...

Я кивнул, обшлепал его. Телефон обнаружился в кармане рубашки. Мертвая груда пластика, из который стальной шарик мины вырвал половину потрохов. Телефон был мертв.

- Хана телефону.

Я показал его Марко. Тот с трудом сфокусировал на нем взгляд.

- Орел... отве-зи сам... Найди Монастырь... Санто Маурисио... Спроси отца Коррадо... Коррадо Марини...

- А орел-то где?

- В гардеробе... Рюк-зак... Не ус-пел...