Золотой Конвой. Дилогия

- Ясное дело, - соглашаюсь я, - Два мокрых типа. А если еще кто увидит, что ты без туфель, плохого конечно не подумает.

- Это еще надо заметить.

- Знаешь, куда идти?

- Да.

Мы идем по портовым площадям. Вокруг разбросаны, - кажется безо всякой системы - гигантские баки, белого и светло-серого цвета. Затем склады. Опять баки, уже правее. Несколько раз я вижу людей, но им нет до нас дела; мы расходимся на значительных расстояниях. У одной из стен Марко поднимает короткий ржавый прут арматуры, и сует его в карман рюкзака. Решил вооружиться? Я не спрашиваю. Минуем какой-то канал, рукавом вдающийся в землю. Наконец, недалеко от здания с двумя большими трубами, мы выходим на площадку автомобилей.

- Нам нужна машина, - говорит он.

Марко озирается, бросая вокруг короткие взгляды. Наконец он решительно направляется небольшому синему 'Фиату' синего цвета. Это небольшой трехдеврный хетчбек. По виду, выходец из 2000х, а может даже из 90х.

- Почему этот? - Спрашиваю я.

- Старый. Вряд ли есть блокировка двигателя.

- А сигнализация?

- Щас узнаем.

Марко вынимает свою недавно обретённую арматурину, и лупит машину в стекло, со стороны водителя. Хруст каленого стекла разносится на всю округу. У меня возникает запоздалая мысль, что здешняя полиция никуда меня не депортирует, а посадит за угон.

- Нет сигнализации, - констатирует Марко.

Это я и сам вижу. Иначе сирена выла бы уже на всю округу.

Он открывает водительскую дверь, бросает внутрь рюкзак. Открывает мне пассажирскую дверь. Я сажусь внутрь, в машину пропитанную чужими запахами. Малиновый освежитель, и кажется владелец курит... Марко стряхивает с сиденья каленую крошку стекла. Долбит все тем же прутом по рулевой колонке, выворачивает гнездо для ключа. Пластик поддается такому варварству. Марко начинает возится с проводами. Я верчу головой. Мне мнится, что вот-вот появится либо полиция, либо владелец машины. Это напрягает меня не меньше, чем те - залетные, которые стреляли по мне. Там я защищался. А сейчас... Воровство - дурное дело. Пусть даже в виде пассивного соучастия.

Наконец под руками у Марко проскакивает искра. Двигатель оживает. Марко перекручивает провода, снимает машину с тормоза, включает фары. Мы спокойно выезжаем из небольшого ряда машин, и выкатываем со стоянки.

- Что теперь? - Спрашиваю я.

- Мы на небольшом полуострове, - он выезжал на дорогу, и не отрывал взгляда от лобового стекла, - здесь все изрыто каналами. Потому и взяли колеса, - пешком умрешь раньше, чем дойдешь.

- Ладно. А едем куда?

- Это не те колеса, что нам нужны. Взял для подскока. Сменим машину.

Больше он ничего не объяснил, а я решил пока не нажимать. Порт пролетал за окнами как декорация, машина сворачивала столько раз, что я потерял направление. Ветер через разбитое окно щипал через мокрую одежду. Не надуло бы в уши... Через какое-то, мы притормозили в неприметном закоулке, у каких-то складов.

- Пальцы, - лаконично сказал Марко, протирая обод руля носовым платком.

Я завозился, лихорадочно вспоминая, что я тут хватал своими ручонками, и за неимением платка протер своей майкой.

Мы вылезли. Перед тем, как оставить машину, Марко достал кошелек, и бросил в бардачок несколько еще толком не просохших банкнот.

- За стекло, - объяснил он, заметив мой взгляд. - Я не вор.

С этими словами он подхватил рюкзак, и решительно зашагал между складов. Так мы вышли к задней части складов, рядом с которыми идет глухая стена. Ну, - почти глухая, - одна из плит сдвинута в сторону ровно настолько, чтоб пролез человек. Мы просачились в щель, и оказались в кустах с той стороны. Продрались, и снова зашагали быстрым шагом.

Кажется, мы уже не в порту. Хотя, кто знает?..

Через какое-то время мы вышли на еще одну площадку для машин, значительно больше первой. Выбор авто тут богаче, но Марко не тратил время на прикидки.

- Эта, - сказал он. И решительно зашагал к небольшому бардовому микро-вэну. На капоте был треугольный щиток с надписью 'Лянча'. Такой фирмы я не знал, видимо, что-то их местное.

- А у этой как с сигнализацией? - Входя в роль угонщика уточнил я.

- У этой есть. - Кивнул, будто клюнул своим орлиным носом Марко - И блокировка двигателя. Даже по сотовому можно позвонить, и заглушить, если угонят.

- Тогда зачем с ней вязаться?

- Потому что это моя машина, - объяснил он, и достал из кармана ключ.

Машина приветливо пискнула габаритными огням, признавая хозяина. Щелкнул центральный замок.

Он забрался на водительское, и положил рядом с собой рюкзак. Я, пользуясь, что машина была четыредверной, забрался назад; сил не было даже не разговоры. Он завел машину, завел движок, и мягко вырулил со стоянки.

***

Машина глотала ночные километры. Незнакомые пейзажи мелькали вокруг смутными тенями. Пошла городская застройка, иногда вырисовываясь светом улиц, фонарей, реклам. Ехали авто, шли прохожие. Заморосил небольшой дождь. А через несколько секунд он превратился в ливень. Марко включил дворники, и замедлил скорость. Улицы стремительно пустели. Мы ехали по какой-то аллее засаженной деревьями, с белыми домиками и красными крышами по бокам, - наверно очаровательной в солнечную погоду, а сейчас мрачной и пустынной. Я вздохнул.

- Притормози.

- Зачем? - Он полуобернулся и бросил на меня взгляд, настолько долгий, насколько может позволить себе водитель.

Дождь колотил по машине, будто тысяча маленьких барабанщиков. Но Марко все равно услышал, как я взвел курок трофейного пистолета. Услышал, и вздрогнул.

- Притормози, - повторил я, слегка ткнув его стволом в коротко стриженный затылок. - И припаркуйся слева.

Машина плавно снизила скорость. Марко подвел машину к обочине, выключил фары, и заглушил движок. Циферблаты на приборной доске засветились чуть ярче. Дворники перестали работать. Свет далекого уличного фонаря доходил до нас, через льющийся по лобовому стеклу водопад, отбрасывая на лицо моего попутчика изменчивые, плавно меняющиеся свето-тени.

- Руки держи на руле, - распорядился я.

Он молчал.

- Часто у вас тут так? С погодой? - Спросил я невпопад.

- Это Италия. - Ответил он. - Погода переменчива как сердце женщины. Был дождь, - будет и солнце. Ну, и что дальше?

- Ты сильно задолжал мне, Марко Азмида. - Мрачно сказал я. - Или как там тебя?.. Ты спёр артефакт, который отыскали мы с компаньонкой. Из-за тебя маленькой девочке пришлось одной бежать по ночной степи. Даже не знаю, -добралась ли она. Не дай бог её встретила какая-нибудь нечисть. Из-за тебя я вместо лучшего мирового курорта в Крыму, оказался в каком то ужопистом итальянском захолустье. - (Тут я конечно слегка перегнул, но знаете. всяк кулик...) - Без визы, без штампа, без всего. Из-за тебя, по мне стреляли какие-то уроды, - и ведь могли попасть. Все это надо уладить.

- Чего ты хочешь? - Спросил он.

- Для начала ответы. Кто ты такой? Что за ухари ворвались на корабле? Во что ты вообще меня втравил?

- Я... не могу сказать, - упрямо мотнул головой он.

- О, уверен, что можешь. Стоит только захотеть. - Я раздраженно ткнул его стволом в затылок.

- Я правда не могу. Послушай, здесь... - он полез в карман, но я снова ткнул его стволом, хоть и знал, что он посеял свой пистолет на дне канала. - ...Нет, это только кошелек. Вот, возьми деньги. Если нужно больше, -ближайший банкомат, и мы все решим.

- Ты сейчас дождешься, что я возьму деньги, - мрачно пообещал я. - И деньги, и орла, и машину, - а тебя высажу здесь.

- Нет! - Он аж подпрыгнул, и забывшись повернулся ко мне. - Только не орла!

- Будто я тебя спрашивать стану.

Он смотрел на меня поверх затвора пистолета, ствол которого смотрел ему в лицо. В глазах была непреклонная решимость.

- Только не орла, - повторил он. - Чтоб взять его, тебе сперва придется убить меня.

- Что тебе в нем? - Спросил я. - Сколько ты планируешь за него выручить?