Страница 5 из 17
– Опытный гад, – бурчал дядя Никифор. – Наверное, ас какой-нибудь.
Неожиданно зенитки прекратили стрельбу. И сразу же откуда-то из черноты неба замелькал красный глазок работающего пулемёта.
– "Чайка"! – завопил Вовка. – "И-сто пятьдесят третий"! Теперь не уйдёт!
И как раз в этот момент фашист, вырвавшись из лучей прожектора, удрал в темноту.
В луче сверкнул корпус нашего истребителя.
– Куда он? Ослепнет же!-закричал опять Вовка.
Но лучи сами тут же ушли в сторону от нашего истребителя и вскоре вновь отыскали "хейнкеля". Теперь уже было ясно видно, как "чайка" догоняла его. Догоняла и не стреляла.
– Что же он?… – протянула Алла. – Упустит…
И тут со всех соседних крыш закричали:
– Таранил! Таранил!
На следующее утро весь город говорил про этот бой.
Фашистский самолёт рухнул в Таврический сад. Прямо в тот летний буфет, где мы с Вовкой покупали мороженое. "Угостил" его наш лётчик-истребитель., Правда, ас этот на парашюте выбросился. Так его тут же на улице Маяковского и поймали.
И наш лётчик тоже на парашюте спустился.
Прямо во двор Невского машиностроительного завода.
Только скатился с крыши на кучуугля:
– Стой! Руки вверх!
– Попался!
Никак не ожидал лётчик такой встречи.
– Свой я, товарищи! – кричит. – Лётчик я! Алексей Севастьянов.
В ответ минутное молчание. Не "верят. Знаем, мол, какой ты свой – прикидываешься. Потом говорят:
– Ладно, пошли. Там разберёмся.
Идёт Севастьянов и думает: "Что это у меня правая нога мёрзнет?" Посмотрел – одной унты нет. Потерял в воздухе.
Дали ему какой-то валенок и отправили к генералу.
Там уже и немецкий ас сидит. Действительно опытнейшим фашистским лётчиком оказался. И над Францией он летал, и над Польшей, Лондон бомбил. Воздушный ас по фамилии Мюллер.
Сидит и никак не может поверить, что его сбил молодой, ещё не опытный в боях лётчик.
Увидел Севастьянова, вскочил, руку протягивает, лопочет что-то.
– Он говорит, что уважает храбрых асов, – вступил переводчик.
Алексей руки не подал.
– Поневоле уважать будешь, коли заставят, – говорит.- Скажите ему, – кивает на фашиста, – что уважать я его не уважаю. А встрече рад. Потому что не придётся ему больше бомбить Ленинград, не придётся летать в нашем небе.
Вовка вырезал из газет два портрета Алексея Севастьянова. Один повесил дома, а другой на чердаке, возле слухового окна. На чердаке-то в ту пору мы сидели, наверное, больше, чем дома.
Письмо
Света в городе не было. Запылившиеся лампочки уныло висели под абажурами и с завистью поглядывали на маленькие коптилки. У коптилок гордо торчал фитиль, было какое-то вонючее, потрескивающее масло, п главное – мерцал огонь! Маленький жёлтый огонёк с синенькими краями. У электрических лампочек не светилось ничего…
Я устраивался возле коптилки и писал письма.
К новому учебному году я приготовил целую гору тетрадей, но они не понадобились. Школа наша закрылась. В бомбоубежище заниматься тоже перестали. Тетрадки лежали без дела.
До тех пор, пока мама однажды не сообщила:
– А тебе письмо.
– Где?!
Раньше я писем никогда не получал. Ни от кого. Папа писал маме, бабушка – маме. А тут вдруг-мне! Я так удивился, что даже забыл стряхнуть с валенок снег, снять шапку… Как ввалился с улицы в комнату, так и стою. С конвертом. Только рукавицы сбросил.
Между двумя круглыми печатями сверху было написано: "Ленинград". И два раза подчёркнуто. Потом – "Васильевский остров". И тоже подчёркнуто. "14 линия…"
Письмо было не от папы. Папа всегда писал ещё: "п/о 50".
Внизу под жирной чертой стояли крупные буквы: "г. АРЫСЬ". И ещё такими же крупными буквами: "СТАЛЬБАУМУ К."
– Это от Кости! – закричал я. И побежал искать Вовку.
Читали мы вместе.
– Ого, куда его занесло! – Вовка даже присвистнул. Повертев в руках листочек, он вздохнул и не очень как-то хорошо сказал: – Помидорчики, значит, ест…
– Он же их собирает! – обиделся я за Костю. – Он же пишет, что всей школой в колхозе работают. Для фронта. Думаешь, помидоры бойцам не нужны?
– Нужны, – вздохнул Вовка. Он вложил листочек обратно и протянул мне конверт. – Привет ему напиши.
Дома я достал чистую тетрадку, вырвал из середины два листа и сел думать.
Мама уже в госпиталь ушла на дежурство. Воздушной тревоги ещё не объявляли, за шторами светомаскировки было тихо. Огонёк в коптилке вздрагивал, изгибался то в одну, то в другую сторону, и серый конверт ловил своими строчками прыгающие тени.
Как он добрался до Ленинграда? Через блокаду ведь! Его, наверное, сначала везли в эшелоне. На разных полустанках эшелон подолгу стоял, пропуская на фронт составы с войсками и танками. Потом он пережидал встречные поезда, которые везли раненых. На какой-то станции мешки с письмами выгрузили из вагонов и сложили в телегу. Грузовики все сейчас на фронте. Или на военных заводах. От вокзала до аэродрома и на телеге можно.
– Давай грузи! – сказали лётчики. – Доставим.
Лётчики – народ смелый! Их, может быть, даже обстреливали, на "мессершмидтах" догоняли, но они всё равно назад не повернули. И привезли Костино письмо в Ленинград. Прямо через линию фронта. И моё назад повезут. Снова через линию фронта.
В таком письме что попало не напишешь. Самое главное надо.
Самым главным было то, что фашистам – фигос под нос, а не Ленинград! Не пустили их сюда и не пустят!
Я так и написал. Сначала, конечно: "Здравствуй, Костя!", а потом про Ленинград.
А потом зачеркнул всё. Костя и без меня знает, что Ленинград не сдаётся. Про Ленинград во всех газетах пишут. И в Москве, и в Ташкенте, и в Костиной Арыси… (Название смешное! Не то "рысь", не то "брысь!", не то "арык" какой-то!…)
На новом листочке я опять написал: "Здравствуй, Костя!"
О чём ему писать?
Долго думать было нельзя: в квартире стояла такая хо- лодюга, что чернила на пёрышке замерзали. Я стал писать всё подряд.
"Дом наш стоит. – Вывел я вторую строчку. – В твоих окнах даже все стёкла целы. Хорошо мы их тогда заклеили! Ребят во дворе совсем мало осталось. Только я и Вовка. Он тебе привет шлёт".
…Коптилка потрескивала. Тени прыгали по конверту, скользили по столу, иногда попадали на бок закопчённой кастрюли.
"Вчера мы с мамой варили суп под названием "на рыбалке у реки". Мама принесла из госпиталя целую ложку перловой каши. Мы вскипятили кастрюлю воды, бросили туда кашу, а потом вылавливали по крупинке. Так и питательнее, и интереснее. И ещё мы отыскали в папином ящике лимонную кислоту. Фотографией теперь всё равно заниматься некому, мы из этой кислоты наделали лимонаду и пили. Вовка тоже пил".
Чернила у меня сгустились. Я заткнул пузырёк пробкой и стал его трясти: от трения вещества нагреваются.
"Вчера прилетали "юнкерсы". Немножко бомбили. Попали в один энский корабль, о котором ты спорил с Вовкой, когда он говорил про "Аврору". Прямо в машинное отделение. Трубу даже на берег выбросило. И сейчас ещё лежит на набережной возле Шестнадцатой. Зажигалок опять накидали…"
Листок у меня кончился. Я взял другой и стал писать про зажигалки. Про них-то Костя наверняка ничего не знает.
Сначала я объяснил устройство зажигалки.
До войны мы часто жгли киноплёнку, делали из неё "дымовухи". Закатаем плёнку в бумагу, нитками закрутим, подожжём с одного конца – и полетела! Кружится! Шипит! Сзади огонь с дымом вырывается. Ну так вот: зажигалка – это почти то же самое. Очень похоже.