Закон беспредела

Только с билетом на руках я отдышался. Озираясь по сторонам, я пытался дозвониться до дяди, но абонент не отвечал. Черт, нужно было лететь раньше! Но ведь он говорил, что время терпит. Какое время? Он просил, как можно быстрее! А потом не брал трубку неделю. Затем звонил, и теперь недоступен. Готов поспорить на что угодно – ничем хорошем это не кончится.

Вскоре пригласили на посадку и я последовал на контроль. Вещей с собой не было, только документы и телефон. До меня только сейчас дошло, что я натворил! Что скажут на работе? Я бросил все дела… к черту, не маленькие, разберутся и без меня. Вот погоня – действительно серьезно. Преступник нарушил кучу правил движения, проигнорировал полицейских, подвергал опасности кучу людей – да он закон вообще ни во что не ставит! Скрылся, бросив машину дорогую машину, вскоре выяснится, что украли велосипед, это если пойдут в полицию. Ситуация идиотская, даже комичная, но пока с ней разберутся, я буду уже в Насибирске. Пока буду решать проблемы по мере поступления.

Матери я все-таки набрал и сообщил, что срочно вылетаю к дяде.

– У тебя там точно все нормально?

– Да, нормально. Не стал тянуть, раз возможность подвернулась улететь. Итак неделю не получалось,– про то, что дядя не берет трубку я упоминать не стал.

– Передавай ему привет от меня.

– Обязательно.

После, я отправил дяде смс, что прилечу ближайшим рейсом. Его телефон выключен, но вдруг, он включит его и попытается мне позвонить, пока я буду в воздухе?

Самолет набрал высоту, через несколько часов я буду в дядином городе. Надеюсь, мы оба посмеемся над тем, из-за чего сейчас волнуюсь. Я попытался расслабиться, но одна мысль не давала мне покоя. «Потребуется твоя помощь»,– сказал тогда дядя. Что он имел в виду? Что я такого умею? Прекрасно водить машину? Кое-что умею, но из-за этого не выдергивают в другой город и не звонят по шестнадцать раз. Что тогда? Работа? Что-то с информацией? Так он и без меня был прекрасно уведомлен, иногда даже лучше чем я сам. Что было во мне такого важного? Мысли путались и ничего не приходило на ум. Я откинулся в кресле. Сердце колотилось, адреналин зашкаливал. Только бы с дядей ничего не произошло.

До Насибирска предстояло лететь четыре часа. За все время перелета я не сомкнул глаз и ни на секунду не расслабился. Нужно было составить план в голове. Как только прилечу – первым делом стоило еще раз позвонить дяде. Если не возьмет трубку, то… направляться к нему домой. Конечно, я послал ему сообщение, что вылетаю ближайшим рейсом, но предчувствие терзает, что он его не получил. Соответственно никто ждать и встречать меня не будет.

Дядя жил в Центральном районе своего города. Элитная многоэтажка из двадцати этажей, на двенадцатом и тринадцатом располагалась его квартира. Семь комнат – шикарно даже для бизнесмена такого класса, как он. Я был у него дома раза три в детстве и еще несколько раз после гибели отца. Семья у него была когда-то, но последние несколько лет он был разведен, детей не было. В последний раз я был там лет пять назад, интересно, у него так же осталась большая домашняя библиотека – огромная комната в пятьдесят квадратных метров, уставленная множеством шкафов и полок с книгами разных времен. Это очень здорово смотрелось. Надеюсь, он ничего с ними не сделал. Углубившись в воспоминания, я не заметил, как пролетела большая часть пути.

Самолет приземлился в аэропорту Толмачево спустя четыре часа пятнадцать минут после взлета. Сибирь! Хорошо, что лето, середина июля – вместо знойной снежной пурги и тридцатиградусного мороза пятнадцать градусов выше нуля, серость и проливные дожди. Здесь была уже практически ночь. Разница в три часа с моим городом. Сойдя с трапа, я позвонил дяде. Но телефон оказался выключен. Это стало раздражать еще больше. Пройдя контроль (багажа у меня не было и это упростило задачу), я, не отрывая трубку от уха, перезванивал ему, но все было тщетно – связи не было. Смерившись с этим фактом, я сунул телефон в карман и поспешил к выходу. Людей здесь было немного, если судить по меркам аэропортов Мосвы. Двоих «братков» я заметил сразу, как только появился из дверей главного входа. В метрах ста от меня, ближе к автомобильной стоянке топтались на месте два парня лет двадцати пяти. Рослые, хорошо сложены, они имели вид качков-вышибал, которых послали выбивать долг у очередного лоха. Оба под метр восемьдесят пять, коротко подстрижены, один, как оказалось, вовсе был побрит налысо. Который чуть ниже был одет в спортивный черный костюм с белыми кроссовками на ногах, второй в кожаной черной ветровке на белую майку, серые камуфлированные штаны и армейские берцы. Оба в темных очках. Смотрелись они очень вызывающе и просто подозрительно, но меня удивило ни это. Один из них, в кожаной ветровке, держал в руке табличку с надписью «Молотов Р», периодически всматриваясь в толпу, выходящую и аэропорта. Это было либо совпадение, либо парни действительно ждут меня – Романа Молотова. Если так, то… кто они такое? Мне хватило двух секунд, чтобы принять решение не проходить мимо них. Подходя ближе, я отметил качество и дороговизну одежды парней, несмотря на их примитивный стиль. Заметив подходящего к ним, те оживились.

– Здравствуйте, не меня ли ждете, парни? – Спросил я как можно непринужденнее.

– Смотря, кто будешь? – Отозвался тот, что был пониже.

– Молотов я, Роман,– Я ткнул пальцем в написанную букву «р».

Второй прищурился, внимательно меня разглядывая, затем вытащил из кармана фотографию и стал всматриваться:

– Да, вроде, действительно, похож,– закивал он.

– А откуда у тебя фотография? – Я насторожился, встретить двух амбалов с твоей фамилией на листке это одно, но вот с твоей фотографией из социальных сетей совершенно другое. Ведь заморочились же, распечатали.

Парни переглянулись.

– Мы от твоего дяди… Эдгар Филиппович встречает.

Видимо удивление сильно отразилось на моем лице, так как парень стал рассматривать меня с любопытством. Сначала дядя не берет трубку, потом просит, чтоб меня встретили два лысоголовых шкафа.

– А как он узнал, что я прилетел?

– Понятия не имею,– парень в спортивном костюме взял меня за плечо,– нужно уезжать…

– Где он? Почему не…

– Давай, ты сам у него спросишь,– перебил он меня, озираясь при этом по сторонам,– нам велено тебя встретить.

Голос у него был неприятный, с гонором. Но он не сидел, жаргона не слышалось, впрочем, как и у его напарника. Стало понятно, что детство – это дворовая гопота с полным отсутствием воспитания, которая убивала в себе зачатки морали и нормы поведения, в зрелом возрасте – на полступени выше, чем быдло. Почему такие люди с дядей, зачем это? Сбитый с толку, я побрел с ними к их машине. Через пару минут мы были на стоянке возле темно-серебристого тонированного седана ауди А6. Парень в спортивном костюме сел за руль, второй сел со мной назад. Мотор загудел, машина тронулась и мы помчались из аэропорта.

В салоне пахло дешевыми сигаретами и столь же дешевым ароматизатором, хотя на вид он был чистым. Запах еще не въелся в салон, а появился тут недавно. А, значит, автомобилем редко пользовались, ни лишних вещей, ни одной ненужной детали, будто бы она только из автосалона. Значит, среди этих двоих ее владельца не было. Парни сидели молча, лишь изредка переглядывались между собой и бросали в зеркало взгляд на меня. Что говорить – не знал и я. Зачем дяде понадобилось нанимать этих двух отморозков? Что такого у него могло случиться? Надеюсь, скоро выясниться. Дождь барабанил по крыше, превращаясь в глухой, развеивающийся стук. Я смотрел по сторонам – мы въезжали в оживленные районы (аэропорт находился в стороне от города), кругом сырость и серость. Казалось, будто бы я никуда и не улетал, просто зашел в самолет и вышел через четыре часа обратно. Я плохо знал Насибирск. Дядя жил на другом берегу реки Оби – правом. Аэропорт находился на левом. Прошло уже минут пятнадцать, а мы так и не продвинулись в сторону моста. Машина все еще ехала по странным полупустым районам и малооживленным улицам. Солнце садилось поздно, и еще можно было осмотреть руины кварталов. Парень, что сидел рядом заметил мою озабоченность: