Королевские шахматы

Мысль проскочила мгновенно, но стало легче. Легче дышать, светлость мышления вернулась. Вот уж точно, мужчинам крови в организме не хватает.

-- Я рад, что вы тоже получили удовольствие от общения с бравым офицером.

Она откинула голову, мечтательно закрыла глаза:

-- О! Да! Настоящий мужчина! Джентльмен! С ним я была просто женщиной. На этот вечер я забыла, что он клиент. - бросила на меня быстрый взгляд. - Ну, вы понимаете.

-- Понимаю. - кивнул я. - Мы профессионалы, иногда позволяем себе быть простыми людьми.

-- С вами так легко! - снова игривый тон. - Он рассказывал много анекдотов, истории. Ему было со мной тоже интересно. В вашем кафе его знают. Сначала думала, что это завсегдатаи, но потом поняла, что сослуживцы. Короткие стрижки, широкие плечи, грубые ладони, быстрые взгляды, накаченные шеи. Военные. Я таких знаю. Взгляд у всех тяжёлый. Такое ощущение, что они тебя рассматривают через прицел, выбирая, куда бы выстрелить. Много среди них психов. Я и девочки опасаемся. Они как напьются, так или бить начинают, или начинают рассказывать такие ужасы... Грубы, нетерпеливы, считают, что им весь обязан, и принадлежит по праву победителей. Особенно американцы, немцы, англичане. Остальные... помягче, что ли. А Роберт... Я всегда думал, что эстонцы заторможенные, замороженные. Скупы на эмоции. Но он просто порхал. И не скажешь, что он старше меня. Я бы очень хотела, чтобы такой мужчина был в моей жизни. Сильный, крепкий, надёжный, знает, что хочет в жизни, и очень нежный, внимательный. Щедрый! Так мало сейчас в Бельгии настоящих мужчин! Ах!

"Наверное, всю тысячу спустил! Я бы тоже обрадовался, если бы кто-то оставил чаевыми тысячу евро у меня в баре." - подумал я, слушая её щебетание.

-- Хорошо, что вам понравилось общаться.

-- О! Да! Он сказал, что будет со мной общаться. Я снова как шестнадцатилетняя девчонка. Влюбилась по уши!

Перехватив мой взгляд.

-- Да-да! Конечно. Понимаю. - она сникла. - Кто он! Боевой офицер в НАТО. И кто я.. - опрокинула свой кофе в рот, тыльной стороной ладони вытерла рот, глубоко затянулась сигаретой. Вы правы.

-- Я ничего не говорил. - как можно мягче начал. - Вы - молодая, красивая женщина. И надо верить в своё счастье, свою удачу. Наверное, многие находят своё счастье. Я прав?

Горькая усмешка на её лице.

-- Все ищут его. Счастье. Только не находят. Все приезжают сюда в надежде, что встретят свою любовь. Богатого, щедрого, не садиста, мужчину. Но я не знаю ни одной такой, кому бы повезло. Наверное, фильм "Красотка" виноват. Все мы насмотрелись, и ждём своего принца на белом "Мерседесе". Только в Бельгии экономят все и на всём. И даже богатые ездят на такой рухляди! На Украине на таких древних рыдванах только деревенские гоняют. Эх!

-- Не отчаиваетесь, Анна! Должно повезти. Вы же хороший, добрый человек, с очень большим, открытым сердцем. Главное, в стране удержаться. Сейчас, после терактов, полиция проверяет дома, высылает всех.

Тяжело вздохнула.

-- Знаю. Двух подружек уже заграбастали депортировали. Въезд в Европу запретили. Как они теперь будут семьи кормить?! Сама боюсь. Лишний раз к двери стараюсь не подходить, веду себя тихо. Чтобы соседи не заложили. Они же здесь такие, что в глаза улыбаются, а чуть, что так в полицию названивают: "Примите меры!" Каждый шаг на лестнице слушаю. И в глазок дверной смотрю.

"Так. Мою дверь она не видит. Не просматривается. Это хорошо." -- подумалось.

-- И как? Не было посторонних? А то они порой, наверное, я так думаю, сначала тихо обходят места будущих облав, опрашивают соседей, а потом уже налетают как коршуны на бедную птичку.

Она подумала. Затушила одну сигарету, тут же прикурила вторую. Махнула рукой:

-- Нет, всё тихо. Я очень хорошо слышу. Иностранный язык преподавала, от этого малейший оттенок улавливаю. Малейший звук. А сейчас настолько натренировалась, кажется, что одно ухо за дверью живёт. Во двор частенько смотрю из-за шторки. Там тоже посторонних не видела. И в подъезде у нас тихо. Точно уже как месяц никого не было. --- подумала, посмотрела в упор на меня. - Чужих. Незнакомых не было.

Тамма, девочка всё-таки "срисовала" или услышала у моей квартирки. Плохо, но ничего криминального.

Пора прощаться. Я услышал, что хотел. Конечно, не факт, что она не на службе у правоохранительной системы Бельгии, и могла выйти из дома, проспать элементарно, или была занята работой, когда у меня могли появиться непрошеные гости у меня на явочной квартире.

-- Спасибо за отличный кофе. - положил ей руку на кисть. - У вас всё будет хорошо. Вы красивая, умная и осторожна женщина. Так и продолжайте. Верьте в свою удачу, и всё получится.

Тепло, мягко улыбнулся, пошёл на выход. Она следом. Обернулся, халатик запахнула, теперь уже сама скромница.

-- Спасибо вам, мсье Артур! Вы очень любезны. И... -- немного засмущалась. - Разрешите вас поцеловать. Мне с вами очень спокойно стало.

Не дожидаясь ответа, чмокнула меня в щёку, встав на цыпочки.

Я не стал отвечать, просто ещё раз улыбнулся, и пошёл к своей двери. Делая вид, что шарю по карманам, в поисках ключей, смотрел под дверь. Там оставил высохшую хлебную крошку. Она была тёмной, как раз подходила в тон двери. Когда закрывал дверь, уронил ключи, пока подбирал, положил крошечку.

Её не видно. Тем паче, если работаешь быстро, подбирая ключи или орудуя отмычками, стараясь скорее проникнуть в помещение незаметно, непременно собьёшь крошку.

На месте крошка. На месте. Значит, у меня ещё есть фора времени. Дай-то Бог!

Осторожно вхожу в квартиру. Прикрыл дверь. Свет не включаю. Нюхая воздух. Долго. Вдыхаю, закрыв глаза. Нас учили, что проводя оперативный осмотр не пользоваться парфюмом, бить в чистой одежде, не иметь запахов. Но такого не бывает. Человек и его одежда всегда пахнет. Машиной, другим табаком, едой, другими людьми, пройди мимо вереницы проституток, и будешь пахнуть как в дешёвой парфюмерной лавке, где духи разливают по бутылкам из-под воды.

Нет посторонних запахов. Моё временное пристанище пахло, как я его оставил.

Счётчик посещений показывает, что не было никого. Прости, мой друг, разбираю его, рву провода. Иду по квартире, собирая всё, что как-то может меня скомпрометировать. Задёргиваю все шторы на окнах. Хорошо, что мы в Бельгии, в Голландии до сих пор многие местные не занавешивают окна.

Когда-то в Голландии правил посланник Испании Альба. Он приказал убрать шторы, потому за закрытыми шторами устраивали цеха по производству оружия и тайные встречи революционеры. Потом случилась революция, испанцы утратили влияние на Голландию. Но не занавешивать шторы осталась. Голландцы гордятся, что им скрывать нечего, что соответствует христианским нормам морали. По-моему, просто экономят на шторах. Они ещё могут поспорить с австрийцами, а те уж чемпионы Европы по умению экономии на всём. Хотя некоторые отдают пальму первенства шотландцам.

Надеюсь, что Тамм парень сообразительный, поймёт, что к чему.

Не стал долго оставаться в квартире. Расставил "сторожков" по квартире в несколько раз больше разумного, но решил подстраховаться наверняка.

Избавился от компрометирующих материалов.

Поехал домой. Тихо. Очень тихо. Или они научились так вести наблюдение, что объект слежки ничего не замечает?

Что я сделал дома? Крепко выпил! Центр не узнает.

Сидел и думал, в какое положение я попал. Есть в шахматах такое понятие "пат". Когда такое положение твоих фигур, что любое передвижение всякой фигуры будет угрожать безопасности короля. Второе название Цугцванг (Zugzwang). Обычно употребляют выражение: "Ходить нельзя и не ходить нельзя!" Сидел, крутил стакан, курил, кофе. Можно и разыграть "мнимый цугцванг". Будем развивать кафе! Иначе с ума сойти можно! Время - тот ресурс, который невосполним. И тратить его просто так, без связи с Центром, с брошенным, новоиспечённым агентом, мучительно. Как пыточной. Есть такая пытка. Мягкая обивка на стенах чёрного цвета, без света, без единого звука. Даже, когда орёшь, звук не отражается от стен, кажется, что сам себя не слышишь. И не знаешь сколько времени ты провёл. Еду кладут в лоток, который тоже из мягкого пластика. Темнота. Не видно даже еды. И она специально обработана, чтобы не было запаха. Еда без специй, даже без соли. Пресная. Чуть тёплая. И темнота вокруг.