Страница 59 из 62
- Изгнилы!
В барьер врывается настоящая толпа. Куда не кинь стрелу, попадешь. Десятки лестниц стучат по зубьям стен.
- Логар! Логар да Изгну!
Изгнилы как взбесились. Никакой тактики, защиты, инстинкта жизни. Безудержное нападение. Дикари переваливаются на стену лавиной топоров и злобных оскалов. Просто бегут на мечи воинов, насаживаются на клинки и стрелы. Воины не успевают освобождать мечи, как на них наскакивают следующие. Нас сминают.
К нам с Фресом тоже стремятся дикари. Врагов так много, что не вижу ничего кроме них. Уже через минуту приходится ходить по трупам, пола не видно. Крови столько, что хлюпает под ногами, она не успевает стекать вниз.
На лбах всех атакующих, вырезан Знак Изгну. Они совсем потеряли страх смерти. Когда они погибают под моими ударами, я чувствую их сумасшедшую радость. Оскалы изгнилов не яростные, они счастливы!
- Изгну! Логар! Изгну! - орут изгнилы прямо в лица перед смертью.
Давление на боевой дух сумасшедшее, дикари не кончаются.
- У нас больше нет резервов! - крик Торуг, - Держимся! За Глад!
Воины как ждали призыва. Боевые кличи людей перекрывают вопли изгнилов.
- За Глад!
- Дарга-а-ал!
- Глад!
С удивлением слышу, как в боевых кличах мелькает мое имя. Ладно, раз я тоже могу воодушивить воинов, поддержать их дух, то я сделаю это. Разжигаю огонь в ладонях. Мои пальцы, как у нежного скульптора, лепят из пламени "Вестника" Он не сможет передавать сообщений. Это по сути просто фигура из огня. Надо мной расправляет крылья гигантский пламенный ястреб. Взмывает, летит над головами сражающихся, с гневным клекотом и пронзительным криком он задевает крыльями изгнилов, опаляя их. Заставляя отступить хоть на миг. У этого заклинания и названия то нет. На ходу придумал. Нити эфира, что составляют каркас, распадаются, я чувствую это. Огонь не подходит, ястребу остается жить еще пару секунд. Пусть он проживет их ярко! Огненная птица с криком ястреба вонзается в лавину дикарей внизу. Взрыв ослепляет. Шаманы быстро гасят огонь, но дело уже сделано. Давление врагов на миг спадает, воины не упускают шанс. Слитный шаг вперед, как на бесчисленных тренировках. Удар мечом, шаг, удар щитом, шаг. Продавливают врагов на прежние позиции.
Чудом мы стоим, как песочный замок против морской волны. Но стоим, держим строй! Ко мне пробивается тройка элитных воинов. Они блокируют изгнилов, сокрушают каждого, кто посмеет подойти. Мечи рвут дикарей, воины не отступают, стоят так, словно не отдадут больше и пяди земли. Они дают мне время отдохнуть, оглядеться.
Рыцари внизу стоят статуями. Они не собираются нападать? Таран не бьет в камень, все изгнилы стремятся на стены. Шаманы так же бездействуют, безмолвно наблюдают в рядах рыцарей. Я устал. Мышцы сводит, звуки битвы вокруг уже не трогают, проходят мимо внимания. Моральная усталость, отупение от крови. Что Молог задумал меня уже не волнует. Будь что будет, сейчас я могу лишь сражаться. Я знаю, что через какое-то время это состояние пройдет. А чтобы это случилось быстрее, надо прочистить мозги, занять себя чем-то. Перенапрягся, бывает. Раз не работают мозги - пусть работают руки.
Внимание привлекает рукоять меча. Она торчит из спины очередного трупа дикаря. Пальцы обхватывают шершавую рукоять, сжимают, как давно желанную женщину. Выдергиваю меч, он выходит на удивление легко, я пошатнулся.
Из меня так себе мечник. Но враг, который сам стремится умереть, это не враг, а просто мясо. Шагаю навстречу изгнилам. Тройка воинов, что защищают меня, молча дают место. Рубим в четыре меча. Взмах, струя крови, клинок врубается ребра, выворачивает внутренности. Временами брызжет прямо в лицо. Горячая кровь врагов щиплет кожу, мешает смотреть.
Это одуряюще. Столько смертей в эфире за раз. Сами изгнилы с трудом проходят по трупам. Это длится и длится, без конца. Сражаемся молча, только дикари вопят про Изгну. Всем уже откровенно насрать на их вопли. Как я оказался в общем строю? Сам не понял. Действую в унисон со всеми. Шаг вперед, топор в меч, широки удар сверху, враг падает, шаг назад. Снова, снова и снова. Не чувствую рук.
- Когда вы, суки, кончитесь уже?! - вспышка злости наконец прочищает сознание.
Сколько я уже рублюсь? Я успел полностью восстановить резерв! Изгнилы все-таки закончились. Все, до единого. Ни один не отступил. Никаких раненных, пленных, только горы трупов. Всюду. На стенах, лестницах, снаружи и внутри.
Стоило врагам кончится, а мне вздохнуть тяжелый, ржавый на вкус воздух, как громыхнуло.
- Гроза? - отупело спрашивает воин рядом.
- Не думаю, - мрачно отвечаю.
Отбрасываю меч. Он весь в вещерблинах, сколах, царапинах. Не меч даже, огрызок. Создаю в ладонях пригоршню воды, с наслаждением умываюсь. Холодная вода смывает ментальную усталость вместе с кровью. Кто-то протягивает бурдюк с вином. Смотрю. Лекарь. В одной рясе лекаря, весь в кровище, булава в руке. Он то тут откуда взялся, внизу уже лечить некого? А, не важно. Хватаю и пью. В горле пересохло, будто я тоже орал во всю глотку. Не помню.
- Смотрите!
- Маги! Где маги?! Позовите Мастера! Или Фреса!
- Они живые вообще?
- Тут я, - махаю рукой.
Справа шевелится гора трупов. Вырывается кулак в золотых перчатках. Следом голова. С трудом узнаю друга, черная грива волос превратилась в нечто красное от крови, невразумительное.
- Дайте чего пожрать, - жалобно сказал Фрес, Устал, как собака.
Бросаю ему бурдюк. Попадаю прямо в лицо с забавным шлепком.
- Сойдет, - вяло буркнул тот.
- Чего там у вас?
Тут я сам замечаю "чего". тела изгнилов распадаются. Начиная с кожи, они рассыпаются на красную пыль. Повсеместно.
- Ну и какого хера опять? - Фрес оглядывает это с полным равнодушием, снова запрокидывает бурдюк с вином.
Красная пыль струйками поднимается в воздух, летит вниз, пролетает над головами рыцарей. В туман. Сверху полыхнуло золотом. Запрокидываем головы. "Эфирный барьер" проявился. Мерцает, стены купола ходят волнами, как от брошенных камней.
Фрес поперхнулся, широкими глазами глядит на меня. Весь искаженный эфир по эту сторону гор разом приходит в движение. Омывает крепость, стремится в туман перед воротами. Тела дикарей распадаются на красную пыль и белесую дымку. Их искусственные огрызки душ тоже стремятся туда. На уцелевших головах пылают Знаки Изгну.
Туман шаманов смело от волн искаженного эфира. Вокруг сразу светло. Глядим, куда же устремляется вся эта сила. Оказалось, что недалеко. За спинами рыцарей, неподалеку от барьера. Толпа шаманов в круге, кровавая печать на земле, в центре Знак Игну. И черный рыцарь. Сагбарад. Все это течет в печать и впитывается в его тело.
- Д-души, - заикается Фрес, тыкает пальцем, - Азидал! Души!
Смотрю куда он показывает. На труп воина крепости. Из посеченных доспехов медленно вытягивается душа воина. Белым туманом отрывается от тела, устремляется в ритуал шаманов. Душа воина пролетает мимо меня.
Какого Даргала?! Пытаюсь ухватить пальцами его душу, задержать. Она протекает сквозь пальцы невесомой дымкой. Чувствую последние эмоции воина. Злость, ярость, упоение битвой. Неистовое желание жить в конце.
Простые воины не видят то, что наблюдаем я и Фрес. Души всех, кто пал в этой битве, стремятся сгореть в ритуале шаманов. Фрес, оказавшись на свободе, встает, подходит ко мне. Он не замечает, как сжимает в кулаке бурдюк. Вино льется на пол, смешиваясь с кровью.
- Души, Азидал, - со страхом говорит маг, - Прерогатива богов.
- Ублюдочный божок, - шиплю сквозь зубы, - Он их пожирает.
- Вы о чем, господин маг? - прорывается сквозь строй Торуг, - И что с барьером, Дева его поцелуй?! Чего эти утырки там делают?!
- Нам похоже все, - опираюсь ладонями на разрушенные зубья стен, - Совсем все. Конец.
- Мастер?
- Видишь ту толпу рыцарей, Торуг?