Шакалота. Птичка в клетке

Елена Филон

Дилогия. Книга первая

«Шакалота. Птичка в клетке»

Современный любовный роман, школа, драма, жестокий герой

АННОТАЦИЯ:

"Кто этот парень? В прошлом – душа компании, отзывчивый, добрый, веселый. Парень, который верил в лучшее в людях, верил в дружбу, в жизнь, мечтал… Как велика и сильна была мечта человека о счастливом будущем, если смогла сломаться в одно мгновение?..

Максим Яроцкий – старшеклассник переживший страшную трагедию больше не тот парень, которого все любили. Которого я уважала и считала «центром» школы. Теперь он нелюдим и жесток больше, чем о нём думают. Никто не знает, какую опасную игру он ведёт, считая это расплатой для тех, кто обязан понести наказание. Никто не знает принцип отбора. Никто не знает, сколько людей за этим стоит. Это тайная игра на прохождение заданий посредством шантажа, в которую втянули мою сестру и жестоко изнасиловали. А следом втянули и меня.

Пять испытаний. Куратор приставленный к «птичке», судьи дающие оценку прохождению заданий, и приз – одно желание, любое, какое душа потребует. Хранить тайну – главное правило, иначе позора не избежать. И я понятия не имею, какой компромат нашёл на меня Макс и за что так поступает с девчонкой, которой больше года не было в городе, но вернуться в школу и пройти игру – всё, что мне остаётся, чтобы докопаться до истины и помочь сестре.

А ещё… у меня тоже есть секрет. Вот только я понятия не имела, насколько он страшный".

Все герои вымышленные.

Любые совпадения с реальными людьми и событиями случайны.

ПРОЛОГ

«С молодёжью так всегда: она устанавливает собственные пределы, не задаваясь вопросом, выдержит ли организм. И организм всегда выдерживает».

(© Пауло Коэльо. «Вероника решает умереть»)

Нас было четверо.

Четверо друзей на берегу Чёрного моря.

Четверо шестнадцатилетних идиотов. Наивных придурков. Уверенных в своём будущем, в исполнении вселенских желаний и напрасных надежд. Уверенных: жизнь – это просто. Что может быть проще, чем жить? Делать, что тебе хочется. Фантазировать о том, какими успешными мы станем, счастливыми, богатыми… Разве может быть по-другому?.. Разве кто-то из нас может отрастить пивное брюхо и швырять в жену пустыми банками, чтобы та слетала за «догоном»?.. Нет, это не мы. Это не наше будущее. Наше будущее мы построим сами, камешек за камешком, а на кой чёрт нам ещё даны были амбиции, если не для того, чтобы мечтать, планировать, добиваться?

Трудности?.. Да у кого их нет? Не каждый из нас родился в обеспеченной семье, не каждый приходил на первое сентября в новых, модных туфлях, и уж точно не у каждого из нас был шанс поступить в университет и в будущем получить высокооплачиваемую работу. Но разве для нас всё это имело значение?.. Слои общества, богатые предки, предки которые подтирают задницы богатых предков, школы и их директора, учёты в полиции за мелкие хулиганства, домашние аресты, лишение телефонов и карманных денег… Сбор мелочи по карманам, чтобы купить пачку дешёвых сигарет. Затем сбор мелочи, чтобы купить мятную жвачку и закусить запах табака перед походом домой. Кому-то было всё равно, кто-то лишь страховался от кулаков папаши. Кто-то страховался плохо и приходил в школу с фингалами под глазами, рассказывал, какую порку устроил для него батя, а потом мы все дружно ржали, просто от не фиг делать, просто потому, что нам было плевать.

Да… мы были полными идиотами. И это было весело.

Это было лучшее время в моей жизни. Думаю, тогда я был счастлив.

До того момента пока моя жизнь не стала дерьмом.

Четверо друзей на берегу моря.

Мы пили отвратительно тёплое пиво, самое дешевое, на которое денег хватало. Ловили ртами солёные кукурузные шарики и отвешивали подзатыльник каждому, у кого были проблемы с координацией и ловкостью. Подзатыльники получали все. А самого криворукого подхватывали и мешком швыряли в воду.

Мы говорили о важном, и ни о чём.

Мы провожали диск пылающего солнца за горизонт, а затем провожали взглядами девчонок в купальниках, решивших искупаться в самое романтическое время суток. Нет, я не романтик. Кто-то из моих друзей им был. Кто-то, кто регулярно грузил нас душещипательными историями, а кого-то непреодолимо начинало тошнить в ответ.

Кто-то…

Имена не вечны, когда в них пропадет смысл.

Нас было четверо.

Четверо друзей на берегу Чёрного моря.

Нас было четверо.

От нас ничего не осталось.

***

Год назад

— СТОЯТЬ ШПАНА!!!

— СТОЯ-Я-Я-ЯТЬ!

— ГАДЁНЫШИ МЕЛКИЕ! СТОЯ-Я-ЯТЬ!!! КОМУ ГОВОРЯТ?!!

Курортный городок на берегу Чёрного моря – не самое лучше место для побега от полиции. Особенно в летний сезон. Особенно ночью, когда на шумных улицах заполненных весёлыми отдыхающими и яблоку гнилому негде упасть. И особенно, когда у тебя от адреналина ноги подгибаются, а в глазах салютует разноцветными вспышками.

— СТОЯ-Я-ЯТЬ!!!

— Держите!!! Держите их кто-нибудь!!!

— Костян, не тормози!!! — оборачиваясь, орёт Чача, и я, замедляясь, хватаю Костяна за мокрый от пота ворот футболки и тяну за собой, сворачивая в переулок между баром и дешевой столовкой.

— Живей! Живей! — кричу, подгоняя, и не могу сдержать смеха. Расталкиваю локтями толпу, кого-то отправляю в полёт к земле, спешно извиняюсь и пробиваю дорогу дальше, то и дело, оборачиваясь на преследующих нас патрульных.

— Да они жирные вон какие! — Оскар бежит впереди всех и как коняра ржёт во всё горло. — Хрена лысого догонят!

— Догонят, — голос Чачи звучит нервно, и вскоре я понимаю почему.

Тупик.

Круто, блин!

— Сюда! — лезу через забор старой базы отдыха, хватаясь за стальную решётку. Носы кедов застревают в дырах, ограждение скрипит и стонет под весом четырёх придурков, один из которых продолжает ржать, как ненормальный.

Перепрыгиваю на другую сторону и тут же вжимаюсь в прогибающуюся под напором спины сталь.

— Ну? — сглатывает рядом Чача. — У кого есть опыт общения с пушистиками?

Здоровая сторожевая псина рычит и скалится, стреляя в нас разъярённым взглядом.

— Я обратно, — выдыхает Костян, карабкаясь вверх по решётке.

— Сюда!!! Они здесь!!! — Патрульные хоть и жирные, но шустрые оказались. Луч света скользит по физиономии Чачи, который смотрит на меня, как на долбаный спасательный круг в океане дерьма, и я делаю первое, что приходит на ум. А первое – не всегда хорошее.

Хватаю Костяна за ремень джинсов и сдёргиваю с забора на асфальт. Следом подхватываю мусорный бак и вместе с вонючим содержимым запускаю в псину.

— Живей!!! Шевелитесь, блин! — кричу, несясь к одной из старых деревянных халуп. — Наверх!

— И что? — Оскар бежит рядом. — На крыше нас только собака не достанет!

— Лезь!!! — ору Чаче, упираю ладони в колени и становлюсь для него трамплином. Рядом Оскар и Костян проделывают то же самое.

Ложимся спинами на ещё тёплую крышу и пытаемся дышать тише.

— Заткнись, Оскар, — рычит Чача. — Харэ ржать!

— Заткнитесь оба, — голос Костяна «виляет» от количества выпитого, и я слышу в нём нотки порывов к рвоте.

— Терпи, — смех начинает душить и меня. — Потом проблюёшься.

— Не могу… не могу. Блин, ща блевану!

— Терпи, Костян! — кусаю щёку изнутри, чтобы не рассмеяться в голос. — Как тебе? Круто было? Идея себя оправдала? Поспорить он решил!

— Так не было ведь ничего. Даже пальцем до тачки этой не дотронулись.

— Ну да. Тогда почему мы убегали? — Чача с трудом переводит дыхание.

— Да хрен его знает, — посмеиваясь, отвечает Оскар. — Нелогично как-то.

— Бухать меньше надо было, — ворчит Чача, — и на понт меня брать.

— Да Костик просто шутил, — оправдываю друга, и Чачик отвечает мне недовольным взглядом: