Страница 2 из 6
– И что?.. Это же классика, баран. Нобелевская премия. Весь мир читает. Кому будет хуже, если замена этот текст будет наизусть знать?
– Уставы пусть лучше учит. Не забивай ему голову ерундой. Ты только лишнюю боль человеку причиняешь.
Фикса вскочил на ноги и заорал сержанту в лицо:
– Да что ты знаешь о боли? Ты же дальше своего носа не видишь. Тебя только тряпки интересуют, во что бы упрятать свой жирный мамон, когда на ДМБ пойдешь. О чем ты вообще можешь знать?
***
Андрею стало плохо после ужина. Его лицо и без того вечно красное налилось каким-то багровым соком. Он свалился в форме на свою койку и застонал. Через час с трудом перебрался на табурет перед телевизором. Казарма молча смотрела на его муки, не в силах облегчить страдания
– Надо в госпиталь, – компетентно определил Фикса, – замена, кто свободен? Бегом в автопарк за машиной. Или сам дойдешь Андрей?
– Я сам не дойду, – процедил сержант, – Очень живот болит. Вот… А ты, жук упрямый, говорил, мол: что я не знаю боли
– Это не боль, это неудобная тяжесть в брюхе. Не дрейфь, сейчас подгоним машину, отвезем, кишки тебе прочистят и будешь бегать как новенький. Только не подыхай раньше времени. И хватит тоску нагонять ладно?
***
Сержанта взяли под руки и помогли спуститься к подъезду, где уже стоял, отплевывая едкий дым. старым комдивский "уазик". На казарму снизошел сон, но Фикса не мог найти себе места. Нет, это не было переживание за Андрея. Это была тоска по неосязаемому, нематериальному. Приступ, согнувший сержанта, вдруг неожиданно поразил старого, – а жизнь-то хрупкая штука.
Фикса достал из тумбочки лист бумаги и стержень. Долго смотрел на белый прямоугольник, затем начал чертить фигурки. Неожиданно на листе появилась строчка, написанная неряшливыми, острыми буковками: "Сколько буду я пахнуть ваксой… ". Далее прилепилась вторая строка, еще более безобразная каллиграфически, третья, пятая…
Сколько буду я пахнуть ваксой,
День живуч и похож на икоту,
За окном неотмытой кляксой
Продолженье все той же субботы.
Черным рядом стоят столбы,
И безглазые щерят плафоны,
Я иду по проспекту войны,
А на плечи давят погоны…
Светало. Фикса подошел к окну, открыл старую скрипучую раму. Свежий ветер приятно дунул в лицо и позвал за собой.
Фикса не спеша, будто во сне, взгромоздился на подоконник и, оттолкнувшись ногами, вылетел вон. Он мог сразу полететь домой, но неожиданно решил не спешить. Сильный ветер сдувал дембеля в сторону леса, но солдат одним лишь усилием воли разворачивал тело в сторону стихии. Неожиданно ветер умолк и Фикса почувствовал себя свободным. Он кружил над казармой, подобно мотыльку, стремящемуся загасить пламя электрической лампы. В глазах срочника горел металл, кожа плавно обрастала огромными шипами.
– Я птица! – орал безумец, и снова поднимался ветер. Его порыв срывал шифер с убогого строения. Здание медленно разваливалось по кирпичику.
Внезапно из хаоса пыли и почти материального рева выпорхнул сержант, его маленькие крылышки еле тянули тучное тело.
– Вот видишь, чем меньше боль, тем меньше крылья! – ревел Фикса.
– Ну зачем ты это устроил? Я так хотел выспаться.
– Сейчас не время! – голос старого утраивали молнии, он был великолепен в своей одержимости.
Сержант опять нырнул в хаос, но через минуту появился с чемоданом.
– Я. Сережа, лечу домой. А ты плохо кончишь, ты всегда был идиотом.
Фикса совсем выбился из сил. Вены на шее вздулись.
Подул Северный ветер, и солдат понял, что нужно решаться.
Турбодвигатель сердца взрывается от усилия воли – вперед! В небе завертелась огромная бетономешалка. Фикса в битве со стихиен теряет уши и голову, ноги и туловище. Сергея нет, осталась лишь арматура из крыльев, глотки и сердца. Он парит и видит, как тщетно пытается оторваться от земли его пурпурный от страха командир.
– А! – кричит глотка с крыльями. – Это ты говорил про боль? Я все это устроил для тебя! Наслаждайся!
Фикса уже не видит, ибо у него нет глаз, но он чувствует…
Бункер
* * *
Это было в то время, когда «вау» и «упс» в России почти уже вытеснили «ого» и «ой». Цивилизация, разменявшая третье тысячелетие, поменявшая Пушкина на Донцову, придумала слова «звонЯт» и «ложУт». И недалек час, когда закопают последних, кто помнит наверняка, как это по-русски…
Отошедшее от либеральных ценностей, успокоенное и жующее – общество пропитывалось идеями жизни по кредитам, тупо стремясь к обыденной стабильности и благополучию.
* * *
– Да кто попрет-то? Китайцы? – размахивал пивным стаканом слесарь Юрий. Он только что закончил рабочий день в автомастерской и перешел через дорогу глотнуть пенного напитка. Худой, морщинистый – по его лицу, видимо, катались танки. Но глаза – почти детские – сохранили какой-то искристый цвет молодости, россыпь костров юности. А может это сделал свое дело отблеск неоновой вывески на пивной.
За одним столиком со слесарем сидел директор мелкой рекламной фирмы и щелкал фисташки, тщательно обсасывая соленые скорлупки. Директор был моложе, но макушку его уже тронула залысь. Дорогой костюм и галстук, итальянская сорочка и лакированные туфли очень не вязались с антуражем придорожного дешевого кафе. Кареглазый, вдумчивый, он смотрел на Юрия, будто зритель в театре – отстраненно, но с интересом.
– Я тебя спрашиваю, Максим? – Слесарь привстал с пластикового стула и протянул свой стакан директору для того, чтобы чокнуться, – Давай, за Россию?
– Давай, – вяло ответил рекламист, – поднимая бутылку.
– Дзинь, – озвучил удар кубков слесарь, – Никто на нас не замахнется теперь. Россия – сам знаешь!
– Нет, – Максим оживился, – Юра, я же тебе об ощущениях своих говорю. Война скоро. Понимаешь? Вот может этот прекрасный летний вечер, когда мы с тобой пьем пиво – последний. А завтра – бух! И все!
– Что? – испуганно переспросил слесарь.
– Все, – Максим раскусил орех и тщательно прожевал ядрышко. Он продолжал следить за реакцией случайного собеседника, – Окопы, Юра. Взрывы. Что там еще бывает? Ты сам-то никогда не воевал?
– Нет, – слесарь опешил.
– Ну, а кино видел? – продолжал со спокойным лицом директор. Его, видимо, забавляло происходящее: он – молокосос, практически на мякине разводил взрослого дядьку. – Сердцем чувствую, Юра, придется нам еще повоевать, брат!
– С кем? – слесарь отставил в сторону недопитый стакан.
– Мало врагов что-ли? – поинтересовался Максим. – Чем лучше мы живем – тем больше всех раздражаем. Я-то, уже поверь, это знаю.
– Кого раздражаем? – захлопал глазами слесарь.
– А, – махнул рукой директор, – Мне пора, Юра!
– Стой, – схватил за руку собеседника слесарь, – Ты серьезно? Делать-то что?
– Я серьезно, – Максим взглянул на циферблат своих наручных часов, – Бункер копай, Юра, с едой. Голод будет. Скоро. Вот, возьми от меня часы в подарок. Классный ты мужик. Одно слово – Юра! Помни – времени осталось мало…
– Да с чего это мне твои часы? – слесарь еще чаще заморгал, нервничая.
– Все эти цацки – мусор. Ничего не стоят. Носи, не стесняйся. Не Швейцария, конечно, но приличные. Малазийские, вроде…
В этот момент громко заиграла мелодия сотового. Максим достал из внутреннего кармана пиджака телефон: «Да – я. Кафе тут уличное, прямо с проспекта сворачивай на Ленина. Да. Жду».
Юра, открыв рот, наблюдал за случайным знакомым. Тот договорил, убрал телефон на место и пошел, не оборачиваясь, к дороге. Еще минута и директора подобрал черный джип с тонированными стеклами.
Юра посмотрел на подаренные часы. Он даже вспотел, и теперь старенькая рубашка неприятно прилипала к лопаткам: «Черт знает что такое. Война будет. Надо же».
* * *
Штыковая лопата врезалась в сухую глину и вырвала шмат, будто мысль о грядущей войне в юриной голове – проделала глубокую рытвину.