Страница 6 из 21
– Пропал мальчик… Борис Коган… Шесть лет… Последний раз видели в торгово-развлекательном центре… Телефон координатора поисково-спасательного отряда…
Это же тот центр, куда я хожу за продуктами! Иду в комнату, чтобы собрать единицы ключевой идентификационной информации: фотография мальчика, дата рождения, особые приметы, рост, город проживания – мой… Так, ЕКИИ достаточно.
Открываю карту – жив! Где-то за городом на северо-востоке. Максимально приближаю вид на дом – на элитный коттедж не похоже. Вокруг дома видны хозяйственные постройки, а двор огорожен забором. У дома стоит какой-то внедорожник темного цвета, похоже, «крузак». Движения никакого не наблюдается, лишь метка мальчика едва заметно дрожит на карте, показывая, что объект медленно передвигается в замкнутом пространстве.
Лезу в книжную полку, достаю объемный том энциклопедии, открываю – там в вырезанном в страницах углублении прячется маленький видавший виды кирпич «Нокии», приготовленный специально для таких случаев. Этот раритет я купил в лавке ремонта телефонов в подземном переходе.
Одевшись, кладу в карман телефон, аккумулятор, симку и выхожу на улицу, вызвав по пути Uber.
Чтобы не мокнуть под дождем, жду такси в подъезде. Через минут пять подъезжает потрепанная «Нексиа» с неким Олегом за рулем. Рейтинг водителя очень низкий, и это подтверждается, стоит нам тронуться с места. Сорокашестилетний водитель начинает ворчать, сетуя на все:
– Ешкин кот, вот стоило только машину помыть – и на тебе, льет как из ведра! Наследили, грязи нанесли…
– Вы не могли бы молча вести машину?
– А что тебе не нравится? Я в своей машине, что хочу, то и делаю! Куда ехать-то?
– Я же отметил точку назначения в заказе, – чуть раздраженно отвечаю я, поскольку продумываю текст сообщения, а таксист сбивает с мысли.
– А тебе что, западло ответить что ли?
– Ни в коем случае. Вернандского, триста шесть.
– Это которого? – решает блеснуть эрудицией он. – Владимира Ивановича?
– Не знаю, возможно.
– Вот молодежь пошла! Никто историю свою не знает! Да в мое время…
В кармане вибрирует мой телефон. Это Вика.
– Фила, ты куда пропал? Сам что ли за кормом поехал? – смеется она в трубку. – Васька не смогла меня дождаться?
– Еду офис смотреть, – на ходу выдумываю я. – Хороший вариант, не хочется упустить.
– Да ладно? Круто! Все, жду тебя, потом расскажешь! Я пока приготовлю что-нибудь на ужин. Люблю.
– Я тоже тебя… – убираю телефон от уха.
– Офис он едет смотреть… – комментирует про себя водитель. – Какие все деловые пошли – айфоны, офисы, бизнесы… Куда ни плюнь – одни коммерсы!
Отстраняюсь от его бурчания. Мы уже достаточно отъехали, чтобы сделать то, ради чего я сорвался в дождь.
Вставляю аккумулятор, жду включения телефона, а потом набираю сообщение: «Пропавший мальчик Боря Коган находится в доме по северо-восточной трассе в 34 км от города. Точные координаты места…». Отправляю сообщение на два указанных номера координаторов поисково-спасительного отряда, вытаскиваю и ломаю симку, снимаю аккумулятор, приоткрываю окно и выкидываю все на обочину. Окно вслед за этим сразу закрываю.
– Тебе что, жарко? – недовольно замечает водитель.
– Мне? Да, душновато у вас. Можете меня в другое место отвезти? Я передумал ехать на Вернандского.
Соврал, так теперь создавай базу для лжи, Панфилов. Открываю карту и вывожу бизнес-центры с арендой площадей. Фильтрую под свои требования: есть свободные помещения менее пятидесяти квадратов, клининг, охрана, недалеко от моего дома, стоимость аренды до… Так, есть вариант в шести кварталах от меня. Прогуглив, звоню на указанный на сайте номер, но никто не отвечает. Ладно, даже если в этот вечерний час там никого из администрации нет, по крайней мере, посмотрю своими глазами – будет что рассказать Вике. Значит, едем туда.
Водитель что-то спрашивает. Поднимаю голову.
– Але, пассажир! Куда ехать-то? – переспрашивает он.
– Чехова, пятнадцать, пожалуйста.
Стоит мне расслаблено откинуться, как мой телефон снова звонит.
Глава 2. Знакомство с родителями
«Кому попался хороший зять, тот приобрёл сына, а кому дурной – тот потерял и дочь»
Звонят с неопределенного номера. Некоторое время я смотрю на экран – не могу принять решение, отвечать ли. Не то, чтобы я боялся звонков от незнакомцев, но определенное нежелание разговаривать с тем же Игоревичем именно в этот момент ощущается. Впрочем, решаю, что неопределенность еще хуже, чем гипотетический звонок следователя. Еще и водилу нервирует мой сигнал вызова.
– Да ответь ты уже, наконец! – не выдерживает он.
Принимаю вызов.
– Алло!
– Здравствуйте, – слышу незнакомый мужской голос. – Вы только что звонили на наш номер.
– Э, да… Это бизнес-центр «Чеховский»?
– Да-да, говорите, я вас слушаю! – голос торопит. – Что вы хотели?
– Звонил вам по поводу аренды офисов. Я могу сейчас подъехать и посмотреть?
– Что вас интересует? Какая площадь? – деловито спрашивает мужчина.
– Мне бы в пределах пятидесяти квадратов что-нибудь.
– Есть такие варианты! – подтверждает мужчина. – Но я через полчаса уеду, успеете?
– Буду через десять…
– Хорошо, я вас встречу на входе!
Так и не представившийся мужик явно обрадовался неожиданному потенциальному арендатору. Да и меня охватывает легкое волнение. Первопричина звонка в бизнес-центр – прикрытие для Вики моего внезапного отъезда из дома – отходит на второй план, и мне уже самому интересно посмотреть офис, в котором, возможно, я начну свое первое дело. Ну, а вдруг понравится?
Мы подъезжаем к бизнес-центру, и водитель останавливается у обочины, не заезжая на парковку.
– Всего доброго, – искренне желаю таксисту, прощаясь.
Ему не помешает немного доброты. Он ничего не отвечает, и резко трогается, стоит мне захлопнуть дверь.
Осматриваюсь. Парковка почти пуста, если не считать пары не самых презентабельных машин на административных местах. Здание невысокое – всего четыре этажа, оно старой советской постройки и выглядит неказисто. К наружным дверям ведет с кое-где отвалившейся плиткой массивная бетонная лестница, а по сторонам от нее цветочные клумбы. Над лестницей нависает громоздкий козырек с непритязательной – буквами из виниловой пленки – вывеской «Чеховский».
Поднимаюсь по лестнице. Прилагая усилия, открываю тяжелую деревянную дверь, и меня обдает сквозняковым казенно-канцелярским духом. Фойе бизнес-центра хранит отпечаток советского госучреждения, а функции своеобразного демона Максвелла, определяющего, кого пускать, а кого не пускать, исполняет настоящий вахтер – полуспящая бабушка за ветхим столиком с проводным дисковым телефоном. Она, хоть и дремлет, бдит, и мгновенно реагирует на мое появление.
– Далеко собрались? – сварливо спрашивает она, стоит мне пересечь некую невидимую границу охраняемой зоны.
– Добрый вечер! Простите, не знаю вашего имени… – лучший способ взаимодействия с бабулей подсказывает эмпатия – будь вежливым к ее возрасту, и все будет хорошо.
– Ираида Павловна я.
– Ираида Павловна, я по поводу аренды. Звонил, мне сказали можно приехать и посмотреть.
– Кто сказал? Вы на часы смотрели? Нету никого!
– Мужчина, он не представился.
– Завтра приходите, – категорично заявляет она и бормочет про себя. – Хотела же запереть двери, поленилась…
Пока она продолжает сетовать на всяких, что «ходют туда-сюда на ночь глядя», я звоню на номер звонившего мне, но не успеваю услышать гудки дозвона, как старушка восклицает, всплёскивая руками:
– Степан Лаврентьевич! Вы еще здесь?
– Здесь, здесь, – ворчит он, спускаясь по лестнице со второго этажа с какой-то женщиной. – Вы бы, Ираида Павловна, хоть делали вид, что не спите!
– Да упаси Бог! – всплескивает старушка руками.
Оставив спутницу, мужчина энергичной походкой направляется ко мне.