Страница 29 из 112
- Но почему? – кажется, Майк искренне не понимал, в чем дело, - Что плохого в том, чтобы уметь мечтать? Богатое воображение – это болезнь?
- В нашей школе – да и вообще в городе – отличаться…ну, это не считается нормой. У людей есть своя, приземленная жизнь, устои. Их пугает всё, что они не могут понять. Чтобы ты понимал – на факультете журналистики нас было всего двенадцать человек, и даже среди них я слишком выделялась.
- Знаешь, мне это напоминает сказку «Красавица и чудовище», - хмыкнул Кинг, - Там тоже Белль не понимали, потому что она была единственной, кто умел читать. Да уж, ну и варварская у вас страна.
- Это не так, - возразила я мягко, - Я всё равно люблю свой дом, и родителей, и городок в целом. Просто это место оказалось не моим. Я всегда любила творить, мечтала уехать, но всегда боялась сделать этот шаг. Пока, вот, не подвернулся случай.
- Да уж. Значит, ты писательница, - с улыбкой заметил Майк.
- Что-то вроде того.
- Но почему на русском? Ведь если ты надумаешь издаваться – тебе придется переписывать всё по новой.
- Знаю, - кивнула я, задумчиво пожевывая губу, - Просто, я поймала себя на мысли, что не говорила на родном языке уже очень давно. Не читала, не писала. А сегодня я поняла, что даже думать начала по-английски.
- Эм…разве это плохо? – осторожно спросил парень, - Ты ведь теперь живешь здесь.
- Но родилась то я в России! – возразила я, - И я не хочу забывать свои корни! Ведь это так важно – помнить, откуда ты, где твое место, где тебя любят и, в случае, если ты облажаешься – всегда примут обратно. Поэтому свои мысли и заметки я решила писать на родном языке. Чтобы помнить.
Майк во время моего короткого монолога лишь наблюдал за мной, чуть склонив голову на бок. При этом на его губах витала легкая улыбка, а зеленые глаза следили за мной с каким-то блеском, который я никак не могла себе объяснить. Поэтому, не было ничего удивительного в том, что я смутилась,
- Что? – спросила я, - У меня что-то на зубах? Почему ты так смотришь?
- Нет, ничего, - покачал головой Кинг, - Мне просто нравится, как ты размышляешь. Очень интересно и даже необычно. Если ты хотя бы вполовину также хороша в своих книгах, как и в рассуждениях – я уже хочу что-нибудь прочитать.
- Ну так сходи в библиотеку…
- Что-нибудь, написанное тобой, глупышка, - усмехнулся парень, - Ты…уникальная. Иногда напоминаешь ребенка, но порой ведешь себя очень по-взрослому. Например, когда заставляешь Криса надеть шарф.
- Ну а что он ходит с голой шеей! Зима на носу!
- Вот, об этом я и говорю. Не зря Роберт Грин сказал, что Творчество – это сочетание дисциплины и детской непосредственности.
- Так, насчет непосредственности я не буду спорить – что есть, то есть. А вот дисциплина у меня хромает, - вздохнула я, - Например, сейчас я должна дописывать главу, но вместо этого болтаю с тобой.
- Ну, а я должен спешить на тренировку, - пожал плечами Майк, - Но вместо этого сижу здесь, с тобой.
- Как ты вообще здесь оказался? – задала я вполне логичный вопрос.
- Если я скажу, что увидел тебя в окно и просто захотел поздороваться – поверишь?
Чуть подумав, я покачала головой:
- Нет.
- А зря. Потому что это – чистая правда. Однако, - добавил парень, пока я пыталась собрать свои мысли в кучку, - Мне уже действительно пора, или тренер сделает мне обрезание без анестезии. Увидимся, Кристина.