Страница 5 из 63
Комментарий к ' Second ' «Зеленоглазый сюрприз» Извините, что так затянула с продолжением, долго писала другой свой фанфик)
====== ‘ Third ‘ «Защитник трусливых писателей» ======
Я продолжаю неверующе вглядываться в экран, в его фотку.
— Я тут пока шёл, увидел туфли, тебе же нужны туфли под платье, — пугает меня знакомый голос до глубины души, что я чуть не роняю телефон.
— Тёмная лошадка, признавайся, — вдруг заговаривает Кэролайн, в то время как мой взгляд бегает от него и обратно до Кэр.
— В чём? — смеётся он.
— Миллиардер, вернувшийся из Франции, — поёт Кэролайн каждое слово.
— Чёрт, — выдыхает Стефан, бешено смотря на нас обеих. — Откуда вы узнали?
— Гугл рулит, — счастливо сообщает подруга, её глаза горят от очередной тайны.
— Можно посмотреть? — мягко спрашивает он, что удивительно, у меня.
Я завороженно отдаю смартфон, всё ещё медленно соображая. То есть он известнее, чем я. Богаче, чем я. Красивее, чем я.
— Мм…я-то думал, чёрт возьми, — просматривает он веб-страницу в телефоне и ругается так тихо, что почти и не слышно. — Дерьмо. Это разрушит всю мою карьеру.
Ещё никогда не слышала грязные слова из его уст. «Дерьмо» — первое.
— Карьеру? — насмешливо фыркаю я, и Стефан поднимает на меня взгляд. — Зачем ты вообще работаешь? На Мальдивы пора!
— Ты подписала договор, а там прописано: не лезть в личную жизнь представленного сотрудника. У меня может быть жена, у меня могут быть дети. И да, я могу быть сыном миллиардера! — вскипает он, суя мне в руки белый предмет, желая поскорее избавиться.
— «Может быть» — умело подмечает Кэролайн.
— Я не собираюсь рассказывать вам о себе, вы мне никто, лишь очередные клиентки на 3 часа. Задрали все, давно мечтал фамилию сменить, — проходится он туда-сюда.
— Так что с туфлями? — глупо спрашиваю я.
— Рядом бутик, — тут же оживает Стефан. — Главное правило, дамы, звучит так: не лезьте не в своё дело, — обращается он к нам двоим, пока мы с Кэролайн активно киваем.
И, конечно же, мы его не слышим. Нам интересно, нам жутко интересно. А мне-то как повезло, познакомилась со знаменитостью.
— Выберем мне пару, — непринуждённо заявляю я, стараясь расслабить Стефана.
*** И вот я нервно перебираю подол платья, мне кажется, что я сейчас сварюсь от жары. В этом лимузине ужасно жарко вдобавок.
— Хватит трястись, не замуж ведь выходишь, — смеётся парень, пока я всё ещё тереблю платье и вытираю пот со лба.
— Почти то же самое, мою книгу будут судить. Мне страшно, — признаюсь я. — Там будут критики, там будет Деймон, — чуть тише добавляю я и замираю от своей же мысли, которую, наконец, озвучила. И напугалась до смерти.
— Успокойся, всё будет отлично. Эти 3 часа пролетят, ты даже не заметишь. Не забудь мне заплатить, — поспешно говорит он, как будто я могу об этом забыть. — И Деймона вернёшь. Всё прекрасно будет.
— Почему ты вернулся из Франции? — неожиданно задаю я вопрос, который беспокоит меня целый час.
— Потому что мне надоели круассаны. В самом деле, так интересно? — возмущается знакомый.
— Да. Ты знаменитость.
— Не правда, — отмахивается он от меня. — Я не хочу об этом говорить, — отворачивается Стефан к своему окну и замолкает. — Была бы моя воля, вообще бы сменил имя и фамилию, внешность тоже.
— Внешность? — не сдерживаю я смеха.
— Узнают по лицу. Но в Лос-Анджелесе меня пока никто не знает. Но вот в Нью-Йорке…. Во Франции было прекрасно, меня никто не знал, — продолжает он говорить, а я заинтересованно слушаю.
— Везёт. Меня напечатали, книга вошла в список бестселлеров, но…критики сейчас могут наговорить мне такого, что отобьёт тягу к дальнейшему написанию… — выражаю я свои страхи парню, которого знаю ровно два часа. — И меня никто не узнаёт на улице. Такое чувство, что я невидимка. Писатель-невидимка. Мне кажется, что людям всё равно, кто написал, главное — что это есть, как будто само по себе появилось, честное слово! — изливаю я душу.
— Тяжела участь писателей, а? — серьёзно спрашивает Стефан, повернув ко мне лицо, заставив снова остановить взгляд на его благородном лице. Только посмей поменять внешность! Я тебе поменяю.
— Я мечтала о славе, — продолжаю я признаваться, не понимая, что со мной. — Я писала книгу, думая, как это будет классно, я буду знаменитостью, моя книга рядом с другими известными авторами на полках. А потом…не знаю, это чувство ушло. Меня напечатали, книга произвела фурор, но не такой должный. Говорят про пресный сюжет и картонных персонажей, — жалуюсь я, чуть было, не опустив руки в лицо.
— Ой, нюни распустила, — фыркает он, полностью повернувшись ко мне, вынуждая пройтись взглядом по идеальному смокингу.
— Зачем я тебе это рассказываю? — высказываю я мысли вслух.
— Возможно, потому что я человек, вызывающий доверие, — ухмыляется он, на что я лишь хмыкаю. — И потом подумай: один вечер и мы больше никогда не встретимся. Может быть, услышим друг о друге, но не увидимся, этот город огромен, — утверждает Стефан довольно разумно, но от этого мне почему-то только грустнее.
— Отлично, мне не нужен такой самодовольный друг, — от обиды произношу я. Прекрасно, почему я должна обижаться?!
Он промолчал. Спустя некоторое время мы подъезжаем в нужное место, где будет происходить эта встреча. Так я сразу гусиной кожей покрылась.
— Успокойся, я с тобой. В обиду не дам всяким стариканам с докторской степенью по литературе, — Стефан выходит первым и теперь протягивает мне руку.
— Прям успокоил, — совсем не смеюсь я его шутке.
— Твои три часа пошли, — предупреждает он, я ухватываюсь за его тёплую руку, вылезая из автомобиля. Странная реакция организма. Учащенное сердцебиение. — Я буду идеальным бойфрендом, — повторяет Стефан, отчего я замираю, — и не разочарую, — мы входим в здание. В зал, наполненный людьми. Я со Стефаном под руку, под руку с подставным актёром. Ладони потеют, я останавливаю машинальный порыв вытереть их об подол платья.
— Все видят твоё волнение, — произносит мужской голос рядом с моим ухом, слегка прикасаясь к нему губами. Меня охватывает непонятная паника. И живот, туго стягивающийся в узел. — Тебе же хуже будет, расслабься. Смотри, как тебе все завидуют, они хотят быть, как ты, но они не ты, это твоя книга, твоя встреча, твои поклонники, — его шёпот продолжает обжигать моё ухо. — Овации тебе, ты только взгляни в их завистливые глаза, потому что ты пришла со мной, — на этих словах я только выдавливаю из горла что-то наподобие смешка.
— В тебе самодовольства ровно столько, сколько и красоты, — улыбаюсь я в зал.
— Значит, я очень красив, — рассуждает Стефан, наконец, отодвинувшись от меня. Я отпускаю его руку, стараясь восстановить сбившееся дыхание. Даже не знаю, я так перенервничала из-за критиков, Деймона или этого самодовольного сынка миллиардера с тараканами в голове.
Я начинаю оглядывать людей, которые уже заприметили меня, «звезду» этой встречи, и одобрительно улыбнулись, держа бокалы с шампанским в руках. До моей речи ещё 1,5 часа, и это время я должна буду выслушать мнения всех этих людей, которые желают потопить меня и выгнать со списка бестселлеров. Мне конец. Я заприметила критика Кэрола Смит, известного тем, что он топит всех малоизвестных авторов, ковыряясь во всём и придираясь к каждому. И он идёт ко мне. Я захотела вцепиться в Стефана мёртвой хваткой. Всё, моей не начавшейся карьере конец, Господи, нет.
Да, я паникёрша.
— Стефан… — слабо прошептала я, сама себя уже не слыша.
Ощутила только сильную руку, которая обвилась вокруг моей талии. Эм… нисколько не утешил! Только хуже стало. Пульсация в голове стала лишь больше и сильнее.
Я не слышу, как приветствую пожилого мужчину, я не слышу его ответа. Хитрые маленькие глаза, небольшой нос, пухлые губы и обилие морщин. Сальные волосы и опрятный костюм, какое различие. Я вижу образами, я не вижу полной картины. Внимание концентрируется на отдельных деталях, не в состоянии увидеть всего.