Выбор

Свежая газета *Ликург ревью* от 23 апреля 1922 года. Пачка писем,перевязанных шпагатом. Адрес - Бильц. Роберта Олден. Клайду Грифитсу. Мне.

Память. Играет Infernal.10 miles.

Мне 12 лет. Сижу с книгой на коленях и

плачу. Так меня и нашла мама. Потом подслушал разговор с соседкой.

- Додумался же взять. Полки полны и детской, и фантастики. Так нет..

- Да не переживай ты. Чего всполошилась.. Нет там ничего такого.

- Ты его глаза не видела.

- А что такого?

- Плакал он.

Пауза.

- Я его никогда не слышала плачущим.

- Он не плакал даже в день смерти отца.

Молчание.

Кто то очень сильно пошутил, послав сюда, в тело этого..Этого..Именно меня. Эй, ты! Кто это все устроил! Смешно тебе? Очень смешно? Будь проклят. Слышишь? Проклят!

Ладно..Всё. Утихомирься. Не истери. Сядь вот на стульчик. Отдышись. Вон примус в углу, там типа кухонного такого столика, скатерка. Примус. Или на спирту это? Спички вот. Бодяжу крепчайший "купеческий" чиф. И надо одеться, прохладно. Снова в шкаф. Так..Да, одежка в полном порядке, все разложено и развешано в цвет, комплектами. И спасибо. Брюки. Рубашка. Жилетка. Шарф. Э..Ты собрался выходить? Медленно цежу терпкий горячий чифир, глядя в темное окно. Это залет, братан. Ты попал. Конкретно попал. Кстати, а который час? Часы тут где то быть должны. Хорошие такие часики, дорогие. Как визитница. И нахожу их на той самой прикроватной тумбе, о которую хряпнулся коленом. Однако..Всего то 22.50. А я то думал..Даа, глубинка. И что то в голове начинает крутиться в этой связи, пока мелкими глотками допиваю густую черную жижу. 22.50..22.50.. Принимаю решение.

Надеваю пальто. Ключ где? Нахожу его на крючке около двери, она удобно ведет прямо в садик и оттуда на улицу уже выход. А, стой..Шляпу. Ох,блин..Привыкай, казак. Тем более лицо стоит прикрыть хоть как то, меня тут знают. И еще Гилберт. Бля..Мне же на работу завтра. Нет? Какой день недели вообще? Сколько же проблем..Вопросов..И ни на один - нет ответа. Ну, пошли? А ты куда собрался идти? Не знаю. Но больше не могу тут тупо сидеть. Ничего не высидишь так. Хочу подышать. Походить. И, это..Пару баксов в карман бы, на всякий пожарный. Никогда не выхожу пустой. Где тут он бабки держит? Оглядываюсь..Стол. Ящик. Не хочу его открывать. Ну не хочу. Там еще пачка писем. Да хорош уже, так и до дурки недалеко уже. Успокойся! Понял,нет? Бабло в столе, иди и возьми. Время пошло! Коробочки..Футлярчики..Карандаши..О, коробочка из под леденцов. Открываю. Да,негусто. Полтинник в разнокалиберных бумажках. А портмоне или бумажник есть? Что то не нахожу.Перебираю все эти мелочи, невольно увлекшись.Старые ручки.Опять карандаши какие то..И..О,черт.Почему то сразу понял,что это.Коробочка.Небрежно закинутая в угол ящика,в хлам.Запрокидываю голову и гляжу в потолок.Закрываю глаза. Открываю. Коробочка все еще тут. С безотчетным страхом открываю. Да. Самописка и вечный металлический карандаш. Ты что же, Клайд, так и зашвырнул их тогда сюда сразу? Смотрю на них, на перо ручки, на острие карандашика. Ими не пользовались. Ни разу. Осторожно кладу все на стол. К газете. Письмам. Визитнице. И уже не удивляюсь, найдя там же, в кучке хлама, смятый маленький портрет. Втягиваю воздух сквозь стиснутые зубы. Выдыхаю. Ну, здравствуй, маленькая..Вот ты какая..На обороте аккуратно и красиво, круглым таким почерком, детским - Дорогому Клайду на Рождество. Твоя счастливая Берта. И сердечко нарисовано.

Портрет кладется к остальным вещам. Наружу, на воздух. Не могу я больше. И,выходя, положил самописку и карандаш во внутренний карман. Не знаю, почему. Смотрю на свои тонкие нервные изящные пальцы. Сжимаю их в кулак. Не знаю, почему. И просто выхожу наружу.

Медленно иду по полутемной улице. Никого. Холодновато что то. Или озноб бьет. Не знаю я. Машинально смотрю на часы, 23.25. Зябко засовываю руки в карманы. Впереди светлеет. И свет нарастает, за перекрестком яркое уличное освещение. Ни о чем не думая продвигаюсь дальше. И уже начав движение по нарядному проспекту, понимаю, куда забрел. Блин, точно, мой дом - на параллельной улице, а значит - вот она, Уикиги-авеню. Что подтверждает табличка. Застываю, как вкопанный. Мне сюда нельзя. Никак нельзя. Черт, авто! И его водила меня наверняка знает. Пируэтом ухожу в тень и успеваю сгинуть прежде, чем тачка меня настигает. Уфф..Опасно было. Мог спалиться. Уходи. Смотрю вдоль праздничного ряда особняков. Да, где то там. Все они. И Она. Она? И внезапно приходят решение и понимание. Еще пара минут на подгонку деталей..Напрягаю память, надо вспомнить адрес. А, нет, она же переехала. Я сам ее уговорил. Усмехаюсь, название ее улицы запомнить было легко. Улица Вязов. Элм-стрит. Номер не помню, но сколько там тех Вязов. И это на юго-востоке города. Сколько там того юго-востока..Отойти от света подале. Небо чистое, звезды четкие. Навыки при мне. И через минуту быстро иду в нужную сторону. По ходу, может, спрошу кого нибудь. Но лучше этого не делать. Рожу тут мою знают.

Очень помогли уличные такие многострелочные указатели. Знаете, такие, с кучей плоских стрелок с названиями улиц. Элм-стрит нашел уже минут через 20. Точно,она. Вот и табличка. Номер дома не знаю, как быть? Вглядываюсь в темные окна домов, что же делать..И не спросить никого,да никого и нет. Да и зрелище будет, здрасте вам, а как пройти в библиотеку, то есть, Гилпины тут где живут? Бред. Спят уже все. Спят..Усмехаюсь. Все,да не все. Пошли, ищем свет в окне первого этажа. Лампу, свечу, неважно. Тут все спят сейчас. Кроме нее. Тихо иду вдоль улицы, так тихо вокруг. Легкий скрип ботинок, ветер посвистывает в кронах деревьев. Это реально вязы, интересно? Раз, два, Фредди идет за тобой и лучше не спи..Не спи, маленькая, не гаси лампу. Ладно? И уже через четыре дома вижу. Тихий свет тусклой, вполнакала лампы. Подхожу ближе, различаю занавесочки и за ними силуэт, сидящий у стола. Она? Что делает? Читает? Вышивает что нибудь? Чай пьет? Что они тут еще делают..Или просто сидит и тупо ждет. Его. Меня.

Нагибаюсь и нашариваю мелкий камешек. Навыки при мне, а вот мышцы, моторика..Хрен знает. Для пробы посылаю камешек в дерево метрах в пятнадцати, по силуэту. Попадаю. Почему то оттягиваю момент. Страшно. Ну и, долго камушками пулять будем? Ну! И легким движением "от кисти" камушек летит в стекло. Не разбить бы со страху..Дзыньк! И через секунду окно распахивается мне навстречу.. А я уже преодолел палисадничек и стою рядом с окном. Отчаянно соображая, а какой у них был ритуал встречи, тут дело такое, хитрое..А, нахрен, она уже шепчет..

- Клайд, милый, ты тут? А сказал, что у дяди на обеде и с ночевкой.

О, как! Силен, мудила..

- Берта, дай залезть, тут люди ходят! - перехватываю инициативу, нечего тут болтать у подоконника.

Пока залезаю, бесшумно и быстро, как то успокаиваюсь и прихожу в себя. Все, я ввязался. Как сказал Наполеон, главное, ввязаться, а там только успевай поворачиваться. Ну,типа того.

Оглядываюсь, пока она закрывает окно и задергивает занавески. Надо быстро, предполагается, что я все тут знаю. Все мило и аккуратно. Чистенько и уютно. Умеет.. Быстро, по секторам - стол. Три стула. Шкаф, платяной. Кухонька в углу. Две двери, как и у меня. Кровать..Застелена.И хорошо. Куда пальто и шляпу? Быстро! А, вон..Вовремя - Роберта уже передо мной и улыбается.

- Так что случилось, дорогой, с обедом? Ты ушел, не остался ночевать?

- А, там все в итоге отменилось и я вообще никуда не пошел.

Отмазался,нормально? Улыбка Роберты тускнеет.

- Ты мог бы тогда прийти пораньше, милый..Когда ты узнал, что обед отменили?