Остров Русский. Книга первая

Визг, почти что ультразвуком, бьёт по натянутым нервам. Башню, надвое ему развалил. Гарантированно труп должен быть. Да только умирать, эта образина не хочет. Верещит, катается кубарем, поднимая столбы пыли. Думал, что сейчас вторая атака последует, бывшая Светка завозилась, оживилась. Кинула огрызок чьей-то руки. Но вместо того, чтобы атаковать меня, кинулась к поверженному........, 'бой-френду'. Нет, не спасать или плакать. Жрать. По ходу, ей всё равно кого харчить. Рык. Визг. Я, вот хотите смейтесь, а хотите нет, но такого стрекача задал, что и сам не заметил, как преодолел последние метры, до развалин моего дома. Поджилки тряслись, глаза заливали...., прямо таки потоки пота. Никогда трусом не был, а тут, прямо какой-то животный ужас обуял. Хорошо хоть не обмочился с перепугу или в штаны не наложил. Смейтесь, смейтесь. Со стороны все смелые. Посмотрел бы я, как вы на моём месте поступили. Вот терзают меня смутные сомнения, что кто-то бы героем выглядел в той ситуации. Стою. Пытаюсь отдышаться. В груди что-то булькает. Нет, точно курить вредно. Что? Я об этом уже заикался? Ну, так не помешает и второй раз повторить, для тех, кто не понял или не поверил. Не курите. Дрянь это. Ей богу дрянь. Вот доберусь до гаража, добью блок и брошу......, если не забуду.

Пытаюсь отдышаться и унять дрожь. Она, в смысле дрожь, не только в коленках. Весь трясусь. Руки, ноги. Всего колотит короче. Мотор через глотку пытается выскочить наружу. Давненько такого адреналинчику я не хапал. А уж страха натерпелся....... Вот как на духу, в жизни так не трусил. Оно ведь, если опасности знакомые, то к ним и готов более или менее. Но к такому, трудно подготовиться. Минут пять стоял. Вроде продышался, да и колотун маненько отпустил. Нужно двигаться дальше. По-хорошему, тут не топор, тут завёрнутая в брезентуху ксюха пригодилась бы больше, однако расчехлять её не стал. Она ведь на весь мир прогрохочет. Мол, вот он. Туточки болезный. Кто даст гарантию, что на звук выстрелов, не сбежится целая стая, таких вот зверушек? Нет. Ну-ка нафиг, такие эксперименты. Топором оно тише, да и стрелок я так себе. Не то чтобы совсем стрелять не умею. С какой стороны, за оружие браться представляю. Если лечь, да не спеша прицелиться, может и попаду в ростовую мишень, на положенном для стрельбы расстоянии. Однако даже для этого, какой-никакой опыт нужен. А я всё больше ямы копать специалист. Автомат, только на присяге и видел. Да и тот не персональный, а один и тот же, из рук в руки передавали. Тут же цели, как выяснилось шустрые, да прыгучие. Навскидку палить придётся. Попаду? Может и попаду, а может и нет. Даже если попаду то, сколько патронов на это уйдёт, одному богу известно. А магазин всего один.

Чего-то сегодня, Бога через раз поминать начал. Однако тут и безбожник убеждённый, за милую душу начнёт себя крестным знамением осенять. Я вот, хоть и крещён был в детстве, но ярым верующим никогда не был. Пасху, праздновал. Как все. Я что, лысый? Однако не столько из радости, что Христос Воскресе, а скорее потому, что пожрать вволю и на законных божьих основаниях. Хотя и во время поста, я себя не ограничивал. Священное писание, священным писанием, а жизнь, жизнью. Но вот, поди ж ты, самого пробирать начало. Интуитивно коснулся груди, там, где висел простенький, серебряный крестик. Мама перед смертью подарила и попросила носить.

Поправляю ксюху на спине и начинаю осторожно обходить дом. Хватит с меня нежданчиков. Мне бы дочь найти. Господи всемогущий! Если ты есть! Помоги! Ведь не за себя прошу. За ребёнка! Она-то в чём виновата?!!!! Бросаю взгляд назад, откуда пришёл. Смотрю вниз, взгляд сам собой, устремляется дальше, туда, где из распадка, вырастает следующая сопка. Там тоже дома стояли. Когда-то. Теперь везде, один и тот же пейзаж. Вдоль дома, где был внутридворовый проезд и подъёзды, всё завалено. Как и там, возле гаража. Однако мой подъезд, чудом устоял, до шестого этажа. Чувствую, как где-то в душе напряжение отпускает. Немного. Прислушиваюсь. Тишина. Как на кладбище. В прочем, это и есть кладбище. Подъезд, завален, но на уровне второго этажа, наружная плита лестничной клетки вывалилась, образуя вполне себе пандус, для проникновения внутрь. Беру курс туда. Вот бы хоть лестница уцелела. Если нет, я ж не заберусь. Это раньше, для меня преград не было. Стройный был да звонкий. Как сейчас модно, пресс кубиками. Сейчас тоже кубик, только один такой, большой. Правда, грани на том кубике немного подстёрлись, закруглившись. Чем вам не кубик? Пусть один, но всем кубикам шарик.

- Мужик! Сзади! - Слышится крик, откуда-то сверху.

Пусть время, пусть возраст и жир, но рефлексы, наработанные в юности, в критических обстоятельствах, всплывают сами. Сгибаюсь, почти пополам, пропуская над собой, что-то летящее-рычащее. Топор сам описывает дугу вдогонку. Да что б тебя! Светик! Твою разтак! Как подкралась то беззвучно. Дай Бог здоровья крикуну сверху. Сейчас бы уже рвала загривок сзади, а так, только и выхватила топором в позвоночник. Уууу, тварь зубастая. Задние ноги отнялись, но передними корягами загребает и ползёт подвывая. Зубищи-то, зубищи. Из далека не разглядел, а сейчас проняло. Это ж не зубы, это хрен пойми что. Сантиметра наверно по три длинной и острые. Морду и не узнать, если б раньше не видел, человеческого почти не осталось. Челюсти вперёд выдаются. Переворачиваю топор, там где у обычного обух плоский, у пожарного рог чуть загнутый. Размахиваюсь........., наааа!!! Нашла время, когда обниматься прыгать. Снова руки трясутся. Затравленно озираюсь. Вроде никто более не собирается мной пообедать. Однако удачно попал, второй-то раз. Клюв топора, точно в темечко угодил. Вот доставать не очень удобно, такое оружие. Застрял зараза. С опаской подхожу. После удара-то, отскочил. Берусь за рукоять топора. Шевелю осторожно, готовый, в любое мгновение бросить и снова отскочить. Во всяком случае, попытаться. Нынче из меня тот еще скакун. Отскакал своё. Вроде дохлая. Расшатываю своё оружие. Башка шатается, не моя, Светкина. Впрочем, меня и самого пошатывает, от пережитого. Адреналин так даванул, аж давление подскочило. В ушах долбит и в висках боль разгорается. Без цитрамону, вообще худо будет. Наконец оружие освобождаю. Фууууууу. Мерзость-то какая. С рога капает чёрная кровь. Вонючая. На живую и близко не похожая. Снова еле удерживаю утренний харч в себе. Так это что же, не врали выходит по радио? Твою дивизию! И как теперь жить, когда мертвяки вокруг шатаются?

- Ну, ты и здоров топором махать! - То ли восхитился, то ли насмехался голос сверху. - Прямо канадский лесоруб.

Поднимаю голову. В висках стреляет. Морщусь, разглядываю, что это за комментатор выискался. Баааа, дык это Виталя. Сосед с пятого этажа. Его вечно лохматая, рыжая башка торчит из окна кухни.

- Здоров Виталя. - Отвечаю, а у самого, зуб на зуб не попадает. - Жив значит, курилка?

Это мой одноклассник. Виталий Степанович Розумовский. Не признанный гений электроники. Я после школы, в бурсу поступил, а он в политех намылился. Друзьями мы никогда не были, даже в школе. У меня же спорт был, тренировки постоянно. Потом учёба, армия, моря. Здоровались за руку, но не более. Хотя, вроде нормальный мужик. Жена его, Зойка, тоже наша одноклассница, долго не могла зачать, а когда таки сладилось, пяти лет не прожила. Может, надломилось что, после родов двоих то пацанов разом. С тех пор он и вдовствует. Двоих парней поднял. Уважаю.

- Погоди, - изумились сверху, - Серега? Ты что ли?

- Я. Мою тушу и в упор не признать, богатым буду.

- Так, поди тебя, узнай. С рожей-то что?

- А хрен его знает, Виталь. Долгая история.

- А ты точно он?

- В смысле? - Поражаюсь вопросу. - Кто он?

- Так знамо кто. Серёга Вольнов. Больно ты нынче на зомбака похож.

- Да я это.

- Обзовись.

- Век воли не видать. - Выдаю я киношную фразу и для пущей важности, щелкаю ногтем об зуб.

- Да не, нынче это не канает. Ты мне вот что скажи, что мы неделю назад, делали у тебя в гараже, с моей ауди.