Гонщик

Я опускаю автомат и поворачиваюсь к Смиту.

– Мы вытащим его.

– Ты охренел! - рычит он. - До спуска капсулы всего двадцать секунд!

– Не жди нас, уходи, - говорю я. - Мы свою задачу выполнили, а дальше ты и один справишься.

Он, прищурившись, смотрит на меня, а я указываю на его рукав, где спрятан накопитель, и повторяю:

– Уходи. Эта штука должна попасть по назначению, ты же знаешь.

Его лицо застывает, он вскидывает автомат на плечо и выходит из генераторной. А я поворачиваюсь к своим парням.

– Малкольм, уберешь левого, Питер, на тебе правый. Очкарик мой. Барри и Рик, забираете Тимми и отходите к генераторной. Марк прикрываешь их. Потом собираемся у генераторной и пробуем прорваться к площадке с лайдерами… Все, мужики, разбежались. Работаем!

Мы бесшумно распределяемся по площадке и занимаем позиции. Внезапно чуть в стороне раздается взрыв. Снующий поблизости от бункера наличный состав противника устремляется туда, остаются только допрашивающие Тимми контрразведчики. Впрочем, и они на мгновение отвлекаются и смотрят в сторону яркого облака взрыва. Лучше момента для атаки и не придумать! Наши выстрелы практически сливаются в один - очкарик и контразведчики дружно падают, а Барри и Рик несколькими прыжками добираются до Тимми, подхватывают его под руки и исчезают. Все происходит так быстро, что противник, похоже, не успевает понять, что произошло. Отлично! Теперь бы только прорваться к лайдерам. Понимаю, что затея практически безнадежная, но… Как говорит Тимми, живы будем, не помрем.

Мы собираемся у генераторной, и тут нам на головы падают тросы нашей капсулы. Я не верю глазам - Смит должен был отчалить еще пару минут назад! Значит, тот взрыв - его работа. Я смеюсь - он в своем репертуаре. Не помню, говорил ли я, что знаю его с детства…

Мы загружаемся так быстро, как не грузились никогда. Тимми без сознания, но мы привязываем его к тросам и втягиваем внутрь. Капсула начинает подниматься вверх. Внизу, среди огней бегают люди. Некоторые задирают головы и смотрят на нас - в свете прожекторов мы видны, как на ладони. Нас начинают обстреливать из автоматов и гранатометов, мы огрызаемся, но вот-вот сработают ракетные установки врага, и за нами в погоню сорвется звено лайдеров. Нам надо продержаться всего несколько минут и подняться в стратосферу, потому что там нас прикроет артиллерия "шашки", да и мое звено штурмовиков уже наготове. Нам нужно выиграть всего несколько минут! Я уже собираюсь прибегнуть к самым крайним мерам - использовать свои необычные способности, как в этот момент раздается мощнейший взрыв, от которого, кажется, вскипает воздух и сотрясается земля. Это наконец-то взрывается бункер. Все, теперь противнику не до нас, и мы уходим беспрепятственно.

– Задача выполнена, - говорю я "мистеру Смиту".

– Да не совсем, Григ, - возражает он. - Осталось сделать еще кое-что…

Он смотрит мне в глаза, и я чувствую, как у меня мурашки бегут по коже - я знаю, точно знаю, что именно он сейчас скажет мне!…

– Брайан, пора вставать! Брайан, пора вставать!

Вскидываюсь, спросонья не понимая, где я и кто я. Оглядываюсь по сторонам. Ага, я лежу в кровати у себя дома, и мне только что приснился очень странный сон. На самом деле мое имя вовсе не Григ, а Брайан. Брайан Макдилл. Я самый обычный человек. Я не умею летать, а в темноте вижу не лучше других. Я космический гонщик из спортивного клуба "Отвязных Стрельцов". Двадцать шесть лет назад я родился и с тех самых пор живу на планете-государстве Земля-3, в столице, которая называется Мегаполис (*).

Трясу головой, стараясь избавиться от остатков странного сна. Ну надо же, чего приснилось! Фу, даже в пот бросило, и сердце колотится, как бешеное. Да еще Барабашка орет над ухом, не замолкая:

– Брайан, пора вставать!

– Заткнись! - рычу я. - Встал уже давно! Лучше сделай-ка мне кофе, да покрепче.

– Принято, Брайан, - откликается система "разумный дом", которую я ласково зову Барабашкой.

Встаю с постели и плетусь в душ. Чередование холодных и горячих струй постепенно гасят воспоминания о странном сне, и только почему-то болит плечо, по которому пришелся один из выстрелов. Вернее, мне приснилось, что пришелся.

Внимательно рассматриваю свое плечо. У меня в этом месте едва заметный шрам - пару лет назад я сильно побился на трассе, но врачи отлично залатали меня, странно, что этот шрам вдруг дал о себе знать. С силой тру мочалкой кожу, и боль постепенно проходит. Вылезаю из душа и иду на кухню - пить кофе. Смотрю на часы: уже полдевятого. Мне срочно нужно глотать приготовленный Барабашкой завтрак и мчаться на полигон на тренировку, ведь если я опоздаю хоть на минуту, наш старший тренер Билл Тернер, как пить дать, навставляет мне огроменных фитилей, и тогда мне уже будет не до сна, даже такого… реального что ли, как этот.

И все же мне не удается до конца забыть свой сон. Я думаю о нем всю дорогу до полигона, пытаюсь вспомнить, что же такого было в том бункере, и что же сказал некоему Григу таинственный "мистер Смит". Во сне я четко знал - что, а теперь забыл…

Шесть месяцев спустя