Анатомия страха

- Спасибо, сам не сдохни. А у тебя как дела?

- Сам видишь.

- Дурак ты, Дима! Честное слово, еж - птица гордая, пока не пнешь - не полетит.

- Это ты про меня? - возмутился Дима. - А я тебе тогда кость не дам.

- Ну и подавись! - Прохор с презрением отвернулся. Вернувшаяся Ольга взяла его на руки.

- Смотрите, - предупредила подошедшая забрать салатники Маша, - он линяет. И когтит.

- Ну и пусть, - отмахнулась Ольга, но кот «когтить» не стал, а свернулся клубком у нее на коленях и громко запел-замурчал.

- Надо же, - восхитился Дима. - Кот-баюн. Бабушка мне говорила, таких раньше детям под кровать сажали, чтобы засыпали быстрее. Маша, а можно ему кость дать?

- Можно, конечно. Только он есть не будет - закопает.

- Это как? - удивилась Ольга.

- Унесет в угол и будет лапами шаркать вокруг, будто зарывает. Про запас.

- Олечка, - тихо сказал Дима, когда официантка отошла, - давай не будем ничего выяснять, а? Пусть все идет как идет. Иначе будет только хуже.

- Ладно, - улыбнулась Ольга, опустив глаза. Сквозь серые тени на веках проступила легкая краснота - похоже, в туалете она плакала.

Они доели, выпили кофе - все так же молча, только изредка, будто случайно, сталкиваясь руками. Все то, что Дима не мог выразить, необъяснимым образом выплеснулось в воздух и обволокло их двоих мерцающей тонкой пеленой. Было так сладко и тревожно…

Как тогда, со Светой, подумал он, и тут же мерцание погасло.

«Кретин! Пойми же ты, Света умерла, и давно уже можно полюбить снова, а не просто трахать то, что движется. Я хочу полюбить эту женщину!»

- Когда хотят - любят, а не умничают, - поднял голову Прохор, но Ольга его, похоже, не слышала. - И она это чувствует. Она права, закавыка в тебе.

- Все будет хорошо! - упрямо возразил Дима.

- Что? - переспросила Ольга.

- Ничего. Это я так, задумался. Ну, пойдем?

Они вышли на улицу, свернули на Вознесенский и пошли по направлению к Исаакию. В лицо дул сырой ветер. Ольга зябко передернула плечами. Дима обнял ее и притянул к себе - она не сопротивлялась, наоборот, доверчиво уткнулась носом ему в плечо. И тут он, не в силах больше себя сдерживать, начал целовать ее - прямо посреди улицы, не замечая ничего вокруг. Люди обходили их, кто-то улыбался, кто-то косился неодобрительно, но ему было все равно.

- Немного больно,

Немного грустно…

Но нет, довольно!

К чему искусно

Томиться прошлым,

Мечтать, молиться

О невозможном?

Но вот не спится…

- Что это? - спросил Дима. Рваный ритм завораживал.

- Это мои. Давние-предавние, - Ольга положила голову ему на плечо и смотрела, как струйки дыма от его сигареты сталкиваются, танцуют и переплетаются в воздухе.

- Почему ты вспомнила?

- Не знаю. Просто всплыло, - чуть помедлив, ответила она.

- Ты думала о Сергее?

- Нет. Наверно, это ужасно, но я вообще о нем не думаю. И не вспоминаю. Только если сама заставляю себя. Как будто все осталось где-то за закрытой дверью. Я, наверно, какое-то чудовище.

- Может, ты просто его не любила?

- Не знаю. Но вообще-то это странно: лежать в постели с мужчиной и обсуждать, какие чувства испытывала к его предшественнику.

Дима закрыл ей рот поцелуем, и на какое-то время все снова исчезло, как будто они вдвоем нырнули в бездну, в ирреальность. А потом он слушал ее сонное дыхание рядом с собой и думал о том, на что все это похоже. На блюз. На раннюю осень. На ностальгию.

- Ты не спишь? - спросила вдруг Ольга.

- Нет. Я думал, ты спишь.

- Я лежала и… думала. О том, что это похоже на блюз. На последний медленный танец.

Дима поразился, что она думала о том же и нашла то же самое слово, что и он.

- Оля, мы же взрослые люди. Никому ничего не должны. И нам хорошо вместе. Зачем мы все усложняем?

- Нет, Дима, - в темноте прошелестел вздох, теплая рука коснулась его щеки. - Это только кажется, что все просто. Просто бывает, когда два человека просто захотели друг друга и просто переспали. И на этом все закончилось. Но только это не наш случай. Иначе не было бы нужды затевать дискуссию.

- Малыш, это не дискуссия, - Дима поймал ее руку и прижал к своей груди. - Я просто хочу понять, что нам мешает плюнуть на все и быть счастливыми?

- Ты хочешь понять? Ты? - Ольга резко отдернула руку и села. - Сходи к какому-нибудь психоаналитику, пусть он тебе все объяснит. О том, чего ты не можешь или не хочешь понимать!

- Оля…

- Что Оля? Да! Я, как последняя идиотка, влюбилась в тебя сразу же, как увидела. Когда только пришла в эту твою чертову контору. Представь себе, безутешная вдова!

Дима молчал. Ему нестерпимо было даже подумать о том, что он может ее потерять. Но сказать всего три слова, которые Ольга хотела бы от него услышать, почему-то не поворачивался язык. Потому что это было бы неправдой? Или потому что она все равно не поверила бы?

Он притянул Ольгу к себе. Ее глаза, лицо были мокрыми.

- Пожалуйста, не плачь! Оленька, хорошая моя, ну что мне сделать, чтобы ты не плакала?

- Больше всего мне хочется сказать «уйди», - всхлипнула она. - Но не могу. Нет, все-таки… Уходи, Дима, пожалуйста, уходи! Я прошу тебя! Я так больше не смогу! - Ольга уже не сдерживала слез.

Он одевался, не зажигая свет. В тусклом сумраке приближающегося утра было видно, что Ольга сидит, обхватив колени руками и уткнувшись в них лбом.

- Скажи мне только, почему? - спросил Дима. Он знал ответ, но хотел услышать его от нее.

- Не надо, Дима. Может, ты и хотел бы полюбить меня, но не сможешь.

- Почему? - повторил он. - Почему ты так думаешь?

Ольга с досадой покачала головой и не ответила. Она встала с постели, накинула на голое тело халат.

- Пойдем, я провожу тебя, - не оборачиваясь, Ольга вышла в прихожую, зажгла свет, больно резанувший по глазам.

- Мне будет плохо без тебя, - Дима понимал, что надо уходить, но никак не мог себя заставить.

Застонав, Ольга ударила кулаком по косяку двери.

- Черт! Черт! Ну почему все так по-дурацки? Пойми, я хочу быть с тобой, но не могу. Потому что плохо будет нам обоим, - она помолчала и тихо добавила: - Я слишком люблю тебя, чтобы все свелось к пошлой связи. Знаешь, почему я вспомнила те стихи? Я не хотела тебе говорить... Наверно, и сейчас зря говорю… Ты все время называл меня Светой.

«Гадюшник!» - с тоской думал полковник Бобров, разглядывая воспалившуюся заусеницу у ногтя. Палец дергало, как гнилой зуб. Все было плохо. Ну просто ужас как плохо. Только что он, матерый зубр, без пяти минут пенсионер, получил от начальства нахлобучку, как желторотый лейтенант-первогодок. Или вообще - как сержант. Вот вынь да положь им киллерских заказчиков. Немедленно. Вперед, прыжками!

Отделавшийся легким испугом Сиверцев упорно тыкал пальцем в своего бывшего дружка Свирина. Иван кивает на Петра… Да, прошли те светлые времена, когда убийцы все делали сами. Сам захотел, сам убил. Сам сел. Или не сел. А сейчас надо только заплатить - и тебя избавят от необходимости пачкать ручки. Справедливости ради, надо сказать, что киллеры были всегда, но не в таких же масштабах!

Калистратов так рьяно роет под Сиверцева - прямо терьер какой-то. Как он орал, что все это покушение - просто инсценировка, что они с киллером заодно. Мол, Анонимус не промахивается. Уж слишком рьяно… Даже подозрения нехорошие закрадываются. Кому выгодно, чтобы подозревали Сиверцева? Коллегам, конкурентам, Вадику Птице? Наталье Гончаровой? Олегу Свирину? Калистратов проработал следователем без малого тридцать лет, и ни разу ни в чем подобном замечен не был: в подкупе или во взятке. Но кто знает, кто знает… Двое взрослых детей, говорят, у сына серьезные проблемы по части азартных игр…

Свирин Боброву катастрофически не нравился. Помесь моллюска и бледной поганки, вот он кто, Коммутатор этот. Нехилые были за ним делишки. Вывернулся, лег на дно. Бедный и добропорядочный. У «экономистов» где только его белесая тень не мелькала. Но только мелькала. Близок локоть - да не укусишь. Двое людей, с ним связанных, очень уж странно погибли, хотя, на первый взгляд, и вполне естественно. Одна любовница исчезла бесследно, другая, наркоманка, с собой покончила.