Левый берег Дона

Потом люди в штатском простукал стены, подоконники и вызвали потоп в туалете, когда демонтировали унитаз.

К восьми обыск закончился, и Полонскому подсунули протокол. Журналист подписать его отказался.

- Я требую, чтобы все изъятые у меня рукописи были указаны поименно!

- Времени нет, - сказал майор. - К десяти часов обыск должен быть закончен.

- Ничего, - сказал Стасик. - Во сколько бы не закончилась подготовка нового варианта, я напишу, что обыск закончился в девять часов.

Майор покрутил носом, но согласился. Потом спросил:

- Какие еще есть замечания и пожелания?

- Мой протест против самого факта постыдного действия, которое вы называете обыском. Я расцениваю это как способ давления на журналиста.

- Вы не Евгений Киселёв. - Майор улыбнулся. - Не спекулируйте на своей профессии.

- Я действительно не Евгений Киселёв. Я - Станислав Полонский.

- Я в курсе, - сказал майор, продолжая улыбаться.

Новый вариант протокола Стасик дважды перечитал и подписался. То же самое заставили сделать и понятых. Потом понятых отпустили.

"Ну вот и всё, - подумал Стасик, озираясь по сторонам. - Ближний уик-энд придется посвятить уборке... И чего они добились, мудаки? Я такой репортаж отстучу, что у них звездочки полетят..."

Словно прочитав его мысли, майор подсунул ему второпях заполненный бланк о неразглашении информации. В связи с тайной следствия.

- Это я подписывать не буду, - заявил Полонский. - Я свои права знаю. Думаете, я буду молчать?

- Как хотите... - Майор пожал плечами. - По большому счету, это не имеет значения.

- А что, по-вашему, имеет значение? То, что в стране разгул преступности, а вы законопослушных россиян на уши ставите?

- Не делайте столь широких обобщений. Я лишь выполняю свою работу. Степень вашей виновности определит суд.

- Какой еще суд? - заорал Стасик. - Вы что с ума сошли?

Майор достал из кармана паспорт Полонского, покрутил в руках, словно раздумывая, как быть, и сунул его обратно, в карман.

- Станислав Александрович, учитывая, что вы явно намереваетесь препятствовать ходу следствия, я принял решение о взятии вас под стражу.

От такого поворота Стасик обалдел.

- Куда?!

- Для начала - в изолятор временного содержания.

- Не имеете права! Предъявите постановление за подписью прокурора!

- Мы имеем право произвести задержание подозреваемого на срок до трех суток*. После чего органы следствия обязаны предъявить обвинение или опустить на все четыре стороны.

---

Роман написан до принятия нового УПК – прим. автора

---

- Я от вас извинения принимать не буду. Даже если вы приползете ко мне на четвереньках!

- Что-то мне подсказывает, Станислав Александрович, - сказал майор, внимательно глядя на Полонского, - что мне не придется перед вами извиняться...

Глава тридцатая

Дальше всё было как во сне. Полонского не покидало чувство, что вот сейчас затрещит будильник и кафкинские бредни закончатся. Но будильник не зазвонил.

Белая "Волга" доставила Стасика в районное ОВД. Пока дежурный записывал анкетные данные (фамилия, имя, отчество, год рождения, прописка, фактическое место проживания, место работы... ), майор быстро оформил постановление о взятии под стражу.

Стасик выложил на стойку содержимое карманов, снял часы. По требованию дежурного отдал очки, пояс и шнурки. И его повели по грязному коридору. Стена, выкрашенная сине-зеленой масляной краской, потемнела от времени и настолько была обшарпана, что журналист разглядел это несмотря на сильнейшую близорукость, осложненную астигматизмом.

Лязгнула, открываясь, металлическая дверь, и Полонский оказался в небольшой камере временного содержания. Вместо нар здесь справа и слева лежал деревянный настил. Тусклая лампочка висела под потолком, освещая воистину монастырскую обстановку. Пахло мочой, немытым телом. Да так что у Стасика сразу закружилась голова.

За спиной с грохотом закрылась дверь. Коротко проскрежетала задвижка.

"Ничего страшного, - подумал Стасик. - Достоевский сидел? Сидел. Даниэль с Синявским сидели? Почему бы и журналисту Полонскому немножечко не посидеть?.. Чем я хуже других?".

- Здорово, братан, - произнес худой, как щепка, мужик, сидящий у стены на корточках. Ему было лет пятьдесят. Как минимум.

- Здравствуйте, - пробормотал Стасик.

- Да ты вот что, присаживайся, - сказал мужик. - Ты не жираф. Это они, говорят, спят стоя...

- Спасибо... - Полонский неуверенно огляделся, ища, где чище.

- В первый раз, небось?

- Ну, в общем... Да.

- За что тебя загребли?

- Да ни за что.

- Все так говорят, - заметил мужик. - А точнее?

- Якобы за хранение оружия. На самом деле - по политическим мотивам. Рот затыкают.

- Ты что, политик?

- Нет, журналист.

- Надо же, - сказал мужик. - Впервые в жизни журналиста увидел. И где? В изоляторе... Как твоя фамилия?

- Полонский. Станислав Полонский. Областная газета.

- Извини, не читал.

- А вас как зовут?

- Зови меня Шуриком, - разрешил мужик. - Так как что случилось, Станислав?

- Слишком много о ментах писал. В том смысле, что сволочи. Дела фабрикуют, беспредел творят, с оргпреступностью снюхались... Меня трижды аккредитации лишали. В последний раз - сегодня... Правда, месяцев десять ничего такого о них не публиковал.

- А почему?

- Потому что критические материалы о милиции наши газеты теперь не публикуют... Я думаю, что всё приключилось из-за разборки на авторынке. Ну, это когда Шерхана грохнули и начался передел наркорынка. Тогда я впервые заметил за собой наружку. Вели не скрываясь. В открытую.

- Слыхал я об этой разборке, - сказал мужик. - А ты, значит, об это статью чирканул... Молодец. Не все еще, значит, журналисты пидоры...

- Ну, - сказал Полонский. - Хорошее слово и кошке приятно.

- Менты имеют свою долю от наркоты, - сказал мужик. - Им отстегивают, чтобы не мешали. Статьи твоей я не читал, но думаю, что ты прав - заморочка кроется именно в этом… А что за оружие у тебя нашли?

- Какое там – на хрен! - оружие! Бейсбольная бита - ее мне друзья подарили. На день рождения. Как репортеру криминальной хроники. Еще - нож-бабочка. Его, правда, я сам купил, на Центральном рынке. По всем параметрам - не холодное оружие... Топорик для рубки костей да несколько кухонных ножей - вот и всё.

- И тебя с этим задержали и отправили в изолятор? - поразился мужик.

- Ну да. Это всё майор из РУБОПа, производивший обыск. Я его застебал.

- Падлы. Да ты не волнуйся, в понедельник тебя отпустят. Самое позднее - во вторник.

- Почему именно в понедельник?

- По субботам и воскресеньям следователи, как правило, не работают. А в понедельник ознакомятся с твоим делом, с вещдоками... И закроют дело за отсутствием состава преступления.

Уверенный тон произвел на Стасика впечатление.

- А вы что, юрист?

- Просто жизни повидал больше, чем ты... Короче, когда тебя на допрос поведут, не робей. Держись нагло. Требуй адвоката. Грози международным скандалом. Возмущайся беззаконием... Немного помурыжат и отпустят. А ты не радуйся, что легко отделался, и кати бочку. Потребуй справку о задержании и водворении в изолятор. Возьми выписку из постановления о задержании. И накати на них телегу в прокуратуру… В общем, задай жара.

- А вы тут за что?

- Да ерунда. Лет через семь-восемь выйду. Если амнистия будет - раньше.

- Восемь лет... Бывает. Я извиняюсь, а где здесь параша?

- Ну, господин журналист... Параш в тюрьмах давно уже нет. Это анахронизм.

- А что есть?

- Унитазы.

Стасик огляделся. Мужик хмыкнул и сказал:

- Это изолятор временного содержания, не тюремная камера. Надо отлить - зови дежурного. А ночью, когда они запрутся в дежурке, не теряй времени и ссы прямо на пол. Для простоты. Если мент не в духе будет, он тебе почки опустит. Прямо сквозь штаны обделаешься.