Приют одинокого слона

Это был мазохизм чистейшей воды. Лариса мучалась, ругалась с Максом, уходила, хлопнув дверью, но все равно возвращалась. Потому что он не давал ей забыть. Вот только Ларой, даже Ларисой, не разрешала себя звать, это было слишком больно, хотя и прошло уже без малого восемь лет. Она стала Лорой - дурацкое, претенциозное имя, которое почему-то ассоциировалось у нее с выдутым из жвачки пузырем. Что ж, иногда она самой себе казалась таким же пузырем - который громко лопается и залепляет физиономию липкой паутиной.

Ей никогда не были нужны стимуляторы для того, чтобы писать картины. Ее приятели пили, курили «травку», жевали «кислотные» промокашки и отвратного вида поганки. Некоторые нюхали или кололись. Для воображения, для вдохновения, говорили они, попробуй. Но она боялась. Не привыкания, зависимости - нет. Разве такое может случиться с ней - особенной, непохожей на других?! Боялась чего-то привнесенного извне, навязанного ей дурманом. Она смотрела на них с ужасом и отвращением, потому что слишком хорошо знала, что такое наркотики. И даже подумать не могла, что придет такой день, когда она не сможет жить без дозы.

В тот день все было иначе.

Почему-то не писалось. Навалилась тяжелая душная апатия, кисть просто валилась из рук. Несильно, но тупо болела голова. Обычно, если дело не шло, Лора злилась, швыряла кисти, тряпки, ругалась, пинала стулья. Но теперь хотелось сесть на пол и заплакать. Что она и сделала. И за этим непродуктивным занятием ее застал звонок в дверь.

Генка просто лучился благодушием и сочувствием.

- Не расстраивайся, - ворковал он, как почтовый голубь. - Со всеми случается. Творческий кризис. Это пройдет.

Лора только головой мотала: не пройдет, никогда не пройдет.

- Значит, не пиши пока. Отдохни.

Она продолжала упрямо трясти головой.

- Тогда... - вкрадчиво произнес Генка, - есть один способ. Но тебе он не подойдет.

- Почему?

- Ну... Общество не одобряет.

- Плевать мне на общество!

- К тому же многих затягивает.

- Ты про... - скривилась Лора.

- Угадала. Я же не предлагаю тебе ширяться постоянно. Так, изредка доза-другая. Как раз для таких случаев, когда башка трещит и дела не идут.

- Не знаю, - нахмурилась она. - Как-то это...

- Боишься подсесть? Но ведь это только для слабаков опасно, у которых тормозов нет. Ты-то ведь не такая.

- Вот этого я как раз и не боюсь! - фыркнула Лора. - Я боюсь, что это будет... не мое. Картина, я имею в виду.

- Глупости! Просто маленький толчок. Как будто тебя из самолета пинком под зад вытолкнули, а дальше уже сама летишь, парашют раскрылся, красота.

Лора колебалась. Внутренний голос вопил: не смей, нельзя, Харальд бы это не одобрил. Но от мысли о Харальде стало еще тошнее. Избавиться от этого мерзкого состояния можно было, только выплеснув себя на бумагу.

- Ну... разве что один раз, - неуверенно протянула она. - А где взять?

- Держи! - жестом доброго волшебника Генка протянул ей на ладони маленький ампулу без маркировки с прозрачной жидкостью. - Прими, прелестная подруга, моей любви прощальный дар. Как говорила Сова, безвозбезно.

- А что с ним делать надо?