Страница 12 из 19
Книга рода
(пунктирная повесть)
Ослепительным было лето!Ночью вспыхивали зарницы.Перепёлки в траве кричали. Говорила с песком вода.И в лице твоём иногдаПроступала то сталь варяга, то славянская простота,Та, что верит в Каурок вещих,То монгольский прищур зловещий,То небесная чистота… Ты курил самосад и молча наблюдал за костром безумным:Он плясал, как шаман, в лохмотьях, ярко-красных и голубых.А потом поднимался пепел – долго-долго, как прах столетий.И при этом призрачном светеРаспахнул ты Книгу большую —Она пахла пылью медовой, и страниц шелестел поток.И тогда я узнала повесть твоей крови, ей русло – рок,И причудливы все изгибы её медленного теченья,И куда повернёт однажды – это ведает только Бог! Говорят, в роду твоём были летописцы – сидели в кельях,И от них тяготенье к Слову и в душе несказанный свет.Это бабкина ветвь. На ветви – тьма листвы многих русских судеб,Прикрепился к ней даже Пушкин, но о том в твоей Книге нет,А в преданьях – осталась тайна: был в роду Александр Сергеич,И была с ним неосторожна одна девушка без затей.Был ещё среди вас Романов, из великих самых князей,И другие князья – татары, из Орды Золотой, женилисьНа красавицах подмосковных – их походки, как пух, легки.Был заводчик, но его дело отобрали большевики,Самого – поставили к стенке, а на дочку его польстилсяКомиссар в хрустящей тужурке. Правда, пожили малый срок:Всех загнала под ноготокВласть, летя от побед – к победам!Был расстрелян и комиссар, и заводчика дочка следом,Чтоб врагам был живой урок! Но, однако, мы слишком быстро твою Книгу сейчас листаем.Век двадцатый начался только, и неведом его итог…А пока – на склоне июня был убит Фердинанд, эрцгерцог.Уже яблони дали завязь, волновалась полей волна.Ослепительным было лето!Но война разразилась всё же.Как некстати, ах, как некстати! Твоя бабка ведь влюблена!И твой дед так влюблён! Он – воин.Как Георгий Победоносец, он прекрасен в седлеИ пеший,Среди лип, источавших мёд,Он прекрасен, ведь он – поёт! В его сердце, в душе парящей Пели бабочки всех полей, И горел огонь настоящий В каждой песне счастливых дней.Но – война!Он погиб бесславно, в день сырой, посреди Европы.Низко небо над ним летело – и сворачивалось оно,Будто воин стал Иоанном, будто видел, как свиток твердиАнгел скручивал, и открылось вечной бездны немое дно.Там не билось живое сердце.Даже тени там испарялись.Там не знала душа любви.Но он выжил, пройдя сквозь ужас.И вернулся он. И с любимойОбвенчался январским утром в церкви Спаса, что на Крови.Мир сиял полнозвучным солнцем.Снег искрился, качал карету,Снег январский слепил глаза.И над радостными полями,Над равниною русской, долгой,Натянул Господь Милосердный обновлённые небеса! Был у деда в роду Мицкевич, или Байрон – темно преданье.Был один крепостной художник и певица из-за морей —Не понравился холод ей,Но зато был хорош любовник.Зацветал под окном шиповник,И солома светилась в риге.Дедов род расширял свой круг:Были беглые каторжане, и священники, и расстриги,И опять же, опять был Пушкин!Что за странность, ей-богу, друг?Каждый, кто хоть немного русский,Каждый, русским крещёный Словом,Непременно и неизменно с кровью пушкинской был сроднён.Жаль, о том умолчала снова твоя Книга воспоминаний,Но зато подробно описан красный бешеный эскадрон. А потом клубок покатился – через голод, войну, расстрелы.И добрался он до Карлага, пыль с колючками нацепив.От мороза звенело небо, и от зноя оно звенело,А ещё звенел колокольчик смеха девичьего в Степи.Там отец твой спознался в юрте со степнячкой, чьи косы пахлиМолодой цветущей полынью, а ладони пахли – огнём,И огнём полыхало платье, вмиг раздутое летним ветром,Если мать по Степи бежала на свидание босиком.От неё – смуглота и скулы, от неё – на ресницах слёзы,Если вздрагивают две жилки на виске у степной домбры.Материнская кровь густая перекрыла густые кровиВсех великих и невеликих, всех – кто грешны и кто добры.Но порой её внучка скажет что-нибудь простое – стихами,А потом захохочет звонко, так, как Пушкин один умел,И головку от смеха вскинет, в завитках, будто море ночью —Море Африки.Ай, да Пушкин! И степную кровь одолел! Ослепительным было лето!Догорел костёр, и заснулиЗаполошные перепёлки, спрятав голову под крыло.Собеседник мой встал, устало, как окно, затворил он Книгу:Что записано – то сотрётся, а преданья – они живут.Таял мрак.Распылялся пепел.Разбегались волками звёзды.Ослепительным было лето, сея плевелы, сея злак…Сергей Мнацаканян
На всемирной арене
Сергей Мнацаканян – коренной москвич, известный русский поэт, родился в 1944 г. на улице Мархлевского в центре Москвы (ныне Милютинский переулок), издал первую книгу в 25 лет, был принят в члены Союза писателей СССР в 1974 г., издал два десятка книг стихов и прозы. Печатался в разные годы журналах «Юность», «Октябрь», «Нева», «Новый мир», «Дружба народов» и др., в «Литературной газете», «Московском комсомольце», «Комсомольской правде» и др. изданиях. Лауреат многих литературных премий, в том числе премий журналов «Юность» и «Кольцо «А», Международной Лермонтовской премии (2005), Гран-При конкурса переводов тюркоязычной поэзии Ак-Торна (Белый журавль») (первое место в номинации перевод «Философской лирики», 2012), короткий список Бунинской премии и другие лит. отличия. Член Союза писателей Москвы, член Русского ПЕН-центра. Книги Сергея Мнацаканяна изданы общим тиражом около четверти миллиона экземпляров.