Страница 162 из 171
Артем паркует машину, и мы двигаемся к современному одноэтажному зданию, в котором и находится место Икс - студия загадочного Креманкина.
Заперто, но, побродив некоторое время вокруг строения, мы приходим к согласию насчет того, что из форточки звучит еле уловимая музыка. Стучимся настойчивее, долбимся.
В итоге нам все же открывают, и на пороге, кто бы сомневался, Арина собственной персоной. Заспанная и закутанная в одеяло. Смотрит на нас вытаращенными глазами, моргает, будто не узнает, а затем кидается и обнимает обоих, да с такой силой, что мы с Артемом стукаемся лбами. Виснет на наших шеях. Мы ее тут же подхватываем, тоже обнимаем.
- Помогите мне, я больше не могу, - шепчет она.
Я выпрямляюсь, отстраняя сестру, и, сжав кулаки, делаю шаг внутрь, но что-то, вернее, кто-то тормозит движение. Артем:
- Спокойно. Вера беременна, не забывай. А мне терять все равно нечего.
- Вера беременна! – хлопает в ладоши Арина, затем под моим строгим взглядом опускает глаза и цепляется за мое плечо.
Сначала в студию заходит Артем, затем я, следом Арина. Небольшой коридор обрывается так же резко, как и начинается, и мы попадаем в просторную круглую комнату без окон, окрашенную черной краской. И повсюду, не поверите, приколоты к стенам, развешаны на лесках, подобно выстиранному белью, фотографии сестры.
Да, в том же самом стиле, что и на Фестивале. Гребаное искусство насилия, принуждения, избиения, эротики, - все переплелось, смешалось. Тошнит. Здесь столько образов, ракурсов, - клянусь, хватит на полноценную выставку.
- Твою ж мать, - выдыхаю, оглядываясь. Достаю сигареты, прикуриваю. Арина все еще держится за мое плечо, утыкается в него.
- Прости меня.
- Но зачем?! – спрашиваю. – Арина, тебе действительно это нравится? Он тебя принуждал?
- Нет! – Это ответ на первый или второй вопрос? А затем она тихо добавляет: - Поначалу было классно. Он казался интересным, умным, недосягаемым. Он фотографировал меня, и под объективом его камеры я превращалась в богиню. Марк видел меня такой, как никто и никогда! – горячо заверяет.
- А потом? – спрашивает Артем сквозь зубы.
- А потом все пошло не так. Ему нужно было больше эмоций, чем я способна показать, глубже образы, чем те, что я могу изобразить. Он художник, он так видит. А нарисованные синяки не передают и половины страсти, что была между нами.
Мы с Кустовым ругаемся - что примечательно, одними и теми же словами.
- Я не могла рассказать вам! Вы бы его убили! – кричит она, плача. – Или покалечили. А он бы вас уничтожил – после. Самой же уйти не получалось. Он как зараза. Сколько раз я рвала с ним, убегала! Помнишь тот вечер, когда ты приехал к Вере и нашел там меня якобы после ограбления? Я поклялась, что больше никогда не позволю ему к себе прикоснуться. Он перешел все границы. Я думала, что умираю, а он скакал вокруг с камерой, как психопат. А потом… потом он приехал и… я сама села в его машину. Понимаете, даже когда он меня бил, он всегда оставался очень нежным.
- О чем ты, черт подери? – рычит Артем.
- Утешал, обнимал, целовал. Шептал: потерпи, моя маленькая, моя хорошая. Немножечко осталось, ты умница, красавица, ты самая лучшая. Еще капельку, один разочек, любимая… - ее глаза блестят фанатизмом, от которого становится жутко. Что-то такое я уже видел в совсем других глазах. Безумие человека, готового на все, чтобы оправдать поступки, на которые толкают внутренние демоны.
- Он умеет так жалеть… как никто в мире. Ради того, чтобы он жалел, обнимал, шептал и любил, можно стерпеть многое.
- То есть тебе здесь хорошо? – получается громче и грубее, чем я планировал. – Нам с Артемом уйти, ты остаешься?
- Нет! Заберите меня, умоляю. Прекратите это. Сделайте так, чтобы он перестал мне звонить, приезжать. Пожалуйста. Я сама не справлюсь. В минуту просветления я послала фотку на Фестиваль, чтобы ты, - ударяет меня по плечу, - все понял. Но ты так долго не понимал… ничего! Марк, как узнал, был в ярости, он презирает подобные конкурсы.
- Птица другого полета, еще бы.
- Но он никогда, клянусь, никогда не бил меня просто так или в наказание. Только ради искусства. В остальном он самый нежный и лучший.
- Птица какого там полета?! – орет Артем на сестру, и когда та закатывается в рыданиях, бросается на портреты и начинает их рвать. Помешкав несколько секунд, я к нему присоединяюсь. Мы швыряем мебель, топчем фотографии, кромсаем плотную бумагу, едва отдавая себе отчет, что это бесполезно, - в любой ближайшей фотомастерской можно распечатать еще тысячу снимков.
Арина к нам присоединяется, схватив большие ножницы. Ее глаза снова блестят, но сейчас - энтузиазмом и жаждой прекратить все это, пока она с остервенением режет произведения отвратительного искусства на мельчайшие кусочки, подобно шредеру. А затем начинает резать себе волосы, но тут мы с Артемом подключаемся и забираем острый предмет из ее рук.
- Вы же мне поможете? – спрашивает она через полчаса. Мы втроем сидим на полу в студии, пьем односолодовый виски из горла, передавая бутылку из бара Креманкина Великого по кругу.