Личный бумажный Демон

Одета она была тоже странно, поверх нормальной повседневной одежды, на ней был накинут старый тёмный халат с капюшоном.

Увидев его до крайности удивлённый взгляд, она сделала ещё более загадочное лицо и замогильным голосом произнесла.

- Сейчас начнётся обряд очищения. – Сделала паузу, наслаждаясь удивлением Сергея, переходящим в ужас, и наконец улыбнулась. – Видели бы вы себя со стороны. У вас такой вид, словно вы увидели живую ведьму.

- Амм, нууу… - Только и нашёлся, что ответить Сергей, потому что именно это он и увидел.

- Вы почти угадали. – Согласилась она и тут же сменила тему, указывая на железный шкаф в углу комнаты. – Что в нём?

- Компоненты для лака и клея, химия в основном.

- Да уж, есть странный запашёк, и кстати, он очень похож на запах от китайского ресторана с другой стороны дома, который открылся, как раз полгода назад. Понимаете к чему я клоню?

- Что крысы появились из-за ресторана?

- Наверняка. Я осмотрела их кухню и подсобку, и скажу вам, запах там не дай бог.

- Вот чёрт. – Сергей снова попал под воздействие странной женщины и верил всему, что она говорит. Если сказала, что проверила подсобку китайского ресторана, значит проверила, а как она  туда попала какая разница?

- Да, не самое приятное соседство, и я бы посоветовала вам съехать, если серьёзно.

- Невозможно. Мастерская в собственности, и продать это помещение, сейчас за сколь-нибудь нормальные деньги – не получится. А бросить всё и переехать в новое, неприкормленное место, да ещё и аренду там платить… - тем более не вариант.

- Ладно, тогда за дело. Это самая удалённая комната?

- Да.

- С неё и начнём.

Она прошла в самый дальний угол, зачерпнула что-то совочком из ведра и стала распылять это, веерообразными движениями вокруг, потихоньку пятясь спиной к Сергею.

- Что вы делаете?

Она обернулась.

- А на что похоже?

- Даже не представляю. Это что, пыль?

- Нет, зола и её, между прочим, не так просто найти в городе, особенно в таком количестве. Вам повезло, что я знакома с одним кочегаром из крематория.

Сергей обмер.

- Из Крематория?

- Да, там самая качественная и мелкая зола, ровно то, что надо.

Сергею стало нехорошо.

- Из какого крематория, из настоящего?

Светлана обернулась, и внимательно посмотрела на мужчину, готового брякнуться в обморок.

- Нет, из игрушечного. – Потом кривовато усмехнулась и, уже отворачиваясь, чтобы продолжить работу. – Да шучу, шучу, не бойтесь, не из крематория, а из морга.

- А это не одно и тоже? – Сергей окончательно перестал, понимать что происходит.

- Нет, в крематорий привозят покойников для того чтобы сжечь и расфасовать золу по урночкам. – Она опять обернулась и без тени улыбки спросила – Знаете, что такое урны? Никого ещё не сжигали?

- Нннет…

- Ну ничего… так вот в урны насыпают золу от…

- Давайте сменим тему, а?

- Светлана уже закончила в этой комнате. Потихоньку пятясь, и рассыпая пепел, она покрыла весь пол в комнате тонким слоем.

- Здесь готово. Пошли дальше.

- Может, объясните уже, что вы делаете?

- А что непонятного? Сейчас мы засыплем весь пол в мастерской и уйдём. А утром вернёмся и что увидим?

- Что?

- Следы.

- Следы. - Автоматически повторил Сергей.

- Много следов. Следы от машин, от кирзовых сапог, и от футбольных бутс, нам будут не нужны, а вот крысиные…

- Я понял. – Сергей наконец-то с облегчением выдохнул.

- Во-первых мы увидим, сколько их тут шляется по ночам, а во вторых, откуда они приходят, и что их интересует.

- Я понял. А зола правда из морга?

- Не из морга, а из крематория. В морге ничего не жгут, там только хранят…

- Вы нарочно что ли? Что за тему вы выбрали?

- А что? Как раз нормальная тема. О чем же ещё говорить во время разбрасывания золы ночью?

- Слава богу, ещё не ночь…

Светлана, посмотрела в окно.

- Вы правы, не ночь – сумерки. Это ещё хуже, всё становится серым и одинаковым. Вы знаете, что именно в сумерки, невозможно определить какого цвета машина?

- Какая машина? – Сергей не успевал за Светланой.

- Любая. – Они перешли в следующую комнату. – Чёрт, уже полведра. – Светлана оглянулась на оставшиеся помещения. – Может и не хватить. Придётся ехать в крематорий. Вы бывали в крематории ночью?

- Вы серьёзно это говорите? Не шутите? Вы, правда, набрали эту золу в крематории?

- Не парьтесь, конечно, я пошутила. – Она с улыбкой посмотрела на него. - Это зола из камина одного бандюгана. Так лучше?

- Гораздо. Мысль о том, что это зола людей, не просто неприятна, а чудовищна.

Они закончили с ещё одной комнатой, и перешли в последнюю. Светлана поскребла по стенкам ведра совочкам.

- Да, совсем мало, как бы не пришлось ехать к бандюгану.

- Ну это не страшно…

- Даа? В его камине я всё выгребла, придётся в баню идти, а он там уже с бабами небось зажигает. Так что я точно не пойду. - Она опять посмотрела на него. - Придётся вам.

Сергей сглотнул вдруг пересохшим горлом.

- Почему у вас всё время, такие экзотические варианты? Крематорий, бандюган… Вы кто кстати? – Зачем-то вдруг спросил он Светлану.

- В смысле? Кем я работаю, в крематории или банщиком у бандюгана?

- Нет, но…

- Вам повезло.

- Что повезло? Банщиком?

- Нам хватило. – Она досыпала остатки у самого выхода из мастерской. – Не придётся никуда ехать.

- Жаль. А то я уже настроился на баню.

- Ну в другой раз.

Они вышли из мастерской и Сергей закрыл дверь.

- Во сколько завтра приходить? – Было начал он, но тут его посетила другая мысль, а точнее вопрос. – А как же вы завтра определите, сколько там было крыс? Ну, будет натоптано, как узнать одна натоптала или несколько?

- Все следы разные, разберёмся. – Сказала Светлана со знанием дела, сняла халат и отряхнула его.

- Вы умеете читать следы?

- Да.

- Ого, где же вы этому научились?

- Не бойтесь не в крематории, там «следить» уже некому. Завтра жду вас здесь ровно в семь утра.

Сергей понял, что ни на какие вопросы она отвечать не будет, но почему-то это не было пренебрежительно с её стороны.

- Хорошо, завтра в семь.

И они разошлись.

Сергей сразу отправился домой, там сворганил себе нехитрый ужин, состоящий из яичницы с сосисками. Запил всё это кефирчиком и уселся на продавленный диван посмотреть новости. После пяти минут рассказов о проблемах Украины, происков Америки, и колоссальных успехах наших ВКС в Сирии, он уже спал, с чувством глубокого удовлетворения, что, хоть у него лично, пока не наладилось, но раз мы вместе с Сирией громим террористов, то всё и так хорошо.

Сны, правда, снились ему плохие.

То он сидел за одним столом, с какими-то огромными крысами, и пил вместе с ними мутный самогон, то перетягивал канат в какой-то странной обстановке, с жижей под ногами и сильным ветром над головой, то пытался кого-то догнать, но никак не мог, и что хуже, не видел кто это. Наконец зазвенел будильник и он, обнаружив себя на диване в неудобной позе, выключил телевизор и побрёл в ванну.

Присниться же такое, думал он под душем. И что всё это значит, особенно перетягивание каната? Думал он во время бритья. Хотел было посмотреть сонник, но плюнул. Выпил растворимый кофе, съел чёрствую булку с маслом и в странном настроении отправился в мастерскую.

Ровно в семь он подошёл к двери и, ожидаемо, обнаружил там, ожидающую его Светлану.

- Ну что готовы? – С усмешкой, глядя на его раздрай, спросила она.

- К чему?

- Ко всему.

- Да, готов. После золы из крематория, я уже ко всему готов.

- Отлично, открывайте.

Сергей зачем-то потёр руки, словно собирался открывать не дверь в собственной мастерской, а взламывать банковский сейф. Аккуратно, если не сказать осторожно, вставил ключ в замок, прислушался к чему-то за дверью и, стараясь не шуметь, несколько раз повернул его в замочной скважине. Опять прислушался к звукам за дверью, и только собрался открыть её, как что-то стукнуло его по плечу и раздался громкий звук: