Машина памяти

— Грустно.

Диана выдирает из моего ежедневника листок и, рисуя угольком, продолжает говорить:

— Та девушка на фото — моя троюродная сестра. Представляешь, психологи доказали, что из своих родственников мы сильнее всего испытываем сексуальное влечение именно к троюродным братикам, сестричкам, дядям и тетям, — потому что у нас гены здорово отличаются…

Я взмахиваю рукой, пытаюсь что-то сказать в ответ.

— Не перебивай, пожалуйста. Лучше ешь картошку. Остынет.

Пригубив вино из стакана, она говорит:

— Так уж получилось, что я — бисексуалка. Могу и с парнем, и с девчонкой. У меня даже поведение меняется в зависимости от этого, я как будто меняю пол без всяких хирургических операций. Внутри сразу две личности. Помимо этого, само понятие: художница-лесбиянка — это, как я считала, очень круто! Псевдоним «Камикадзе» показался мне крутым… хотя, речь не об этом! Между нами была не любовь, а страсть.

Я отставляю тарелку. Аппетит пропал.

— В чем отличие? Разве одно не вытекает из другого?

Диана с удивлением смотрит на меня.

— Не вытекает. Любовь — это любовь, а страсть — это страсть, они не пересекаются! Любовь всегда создает, а страсть — всегда разрушает.

— И что произошло?

— Я же говорю, не перебивай! Я закатывала ей скандалы, если заставала с подружкой или, не дай бог, с парнем. Она кроткая была, все терпела…

— Была?

Диана не отвечает на мой вопрос. Поправляет очки, прикуривает следующую сигарету, опять от щепки, причем я замечаю, что руки у нее трясутся.

— Ты же бросала курить! Тебе нельзя сейчас курить!

— Давай уж я сама решу.

— Что было потом?

— Мне нравилась ее покорность. Но потом… она нашла себе парня… настоящего, — выдыхает она. — В общем, у них все по-настоящему было. ЛЮБОВЬ! И она сказала, что между нами все кончено…

Ее плечи передергиваются, будто от холода. Но в доме жарко, никакого сквозняка. Она прижимает свитер пальцами ног к полу и дрожит. И рисует.

— Ты не простудилась?

— Я ее возненавидела, понимаешь? Не соображала, что делаю! Были деньги. Копила. Я заказала ее каким-то отморозкам! Просила только напугать ее жениха, чтобы она увидела, какое он — ничтожество! Чтобы видела его скулящим и ноющим, с размазанными по роже кровавыми соплями…

— Диана?

— А он вдруг, р-раз, и оказался не ничтожество! Сам невысокий был, щуплый. Но гордый. Полез ее защищать, ну те и разошлись по-серьезному!

— Зачем. Ты. Мне. Это. Рассказываешь. Сейчас?! — я швыряю тарелку в стену, вскакиваю, задеваю бутылку на столе, она опрокидывается — вино разливается по клеенке.

— Потому что я должна тебе рассказать. Сядь, пожалуйста.

И я послушно сажусь.

— Его покалечили, он стал инвалидом. Повредили позвоночник и почки. А мою троюродную сестру изнасиловали. Двоих ублюдков посадили на два года в колонию строгого режима. Они вышли еще осенью…

— Только два года?

— А моя сестра не выдержала. Ее звали — Лиза. Покончила с собой. Предварительно прислав мне эту фотографию. Она поняла…

Я молчу. Слышу, как вино капает со стола на пол: кап-кап, кап-кап…

Диана передает мне рисунок.

…Окно распахнуто. На подоконнике, свесив ноги в сторону улицы, сидят двое. Кто они? Тени. Черные гибкие человечки без лиц и признаков пола. Как на лимонадной этикетке: если повернуть пластиковую бутылку — там будет такой человечек, что-то бросающий в урну. Они смотрят в мир и не видят его. Правильный выверенный мир геометрических фигур. Тени держатся за руки, они повернуты друг к другу. Их головы соединены чем-то наподобие вязальных спиц. Это мы.

Я видел ее последнюю картину. На берегу реки спиной к зрителю стоит парень. Ранее утро, молочно-белый туман над водой. Заросли камыша, небо заволокло тучами. Если приглядеться, то можно различить в тумане очертания приближающегося парома…

— Как они выглядели?

— Кит, не вздумай! Я запрещаю тебе, слышишь!

— Просто нарисуй, как выглядели те уроды!

На втором листке ежедневника она делает приблизительные портреты.

Вы верите в совпадения?

— Вот этому, — я ткнул пальцем. — Отбили яйца. А вот у этого сустав раздроблен так, что правая рука уже никогда не будет работать нормально.

— Откуда тебе это известно?

— Я с ними уже встречался. Не так давно. В клубе «Ковчег».

— Кит!

— Но ведь это еще не конец истории, правда?

25

«Душа выгорела, — говорит она, — ее душа выгорела».

Цвета поблекли, все вокруг стало шаблонным, картонным, ненастоящим; люди стали марионетками, порой казалось, что она даже видит нити, отходящие от их рук, ног, голов. Болванчики, а не люди. Этот базисный, черно-белый мир достраивался, наполнялся красками и звуками, которые рождало ее воображение, но когда воображения не остается… мир предстает таким, какой он есть на самом деле, и это совсем не радует.

Впервые голоса появились спустя полгода после самоубийства Лизы.

Впрочем, сначала это было мало похоже на голоса: монотонный гул, как от колокола, гул внутри головы; они, получив возможность высказаться, включились все разом. Мужчины, женщины, дети, старики. Те, кто оказался за чертой, кто сохранил то, что именуется душой, кто переступил последний порог и узрел, что Приют — это декорация, фикция. За намалеванным фасадом скрывается пустое бесплодное поле.

Возмущение, переходящее в недоумение, а потом — в ужас! Никого и ничего! Когда ты отбросил копыта, сыграл в ящик, отдал концы, сдох как все якобы нормальные люди — ты должен стать либо перегноем, если ты атеист, либо будешь блуждать в дебрях своих фантазий, если верующий, либо тебе подарят новое тело, либо получишь долгожданный покой. Достаточно уважаемая идея! Каждому по заслугам! Так вот хрен! Никого и ничего. А знаешь почему? Потому что Конец Света несет не метеорит, и не комета, и не диковинный вирус! Конец Света наступил давно, когда мы перестали воображать, придумывать новое…

«Мы не воображаем, что с дымом возносимся после смерти на небеса?»

«Мы не воображаем, что будет дальше».

Принимаем только практические цели, понимаем только деньги. Человечество подобно амебе: поглощает, выделяет и размножается. Причем, размножается, заметь, активно, невзирая на демографические кризисы! Видим смысл в том, чтобы оставить как можно больше потомков, которые будут заниматься тем же самым. Мы словно лемминги, бегущие к пропасти.

Нас теперь много, но знаешь, что самое смешное? Девяносто процентов — пустышки! Гессе в «Степном волке» писал, что внутри человека теснится много душ. Измученный тяжким недугом писатель ошибался. То, что он принимал за множество — осколки единого зеркала. В них ты отражаешься по частям. Отсюда раздвоение личности у шизофреников: это не две личности, а разрубленная напополам одна. Да и та неполноценная.

«Откуда тебе это известно?»

«Про Гессе? Он сам мне сказал».

Так вот сейчас, при оптимистичном настрое, лишь у одного человека из ста есть так называемая душа. Точнее, ее половинка.

Чтобы Она была целая — нужны двое. Двое любящих.

А ужас вот в чем. Тот сгусток энергии, информации, который образуется от союза двух сердец, не может превратиться в перегной! Это Закон Сохранения Энергии. Она должна во что-то перейти, иначе перегноя будет столько, что люди захлебнутся в собственном говне! А перейти ей НЕКУДА! Там, на том свете, какое идиотское выражение, давно никого не ждут. Души зависают, сохраняя остатки сознания. Слепки сознания. Зависают между мирами. Попадают в Ад, сотворенный собственным умом. Или, точнее, не сотворенный. Ад там, где нет места творчеству. В Аду не найдешь времени, пространства и света.

Господь Бог, задроченный нашим дебилизмом, вытащил из ящика письменного стола револьвер, крутанул барабан и нажал на курок, предварительно описав, куда он желает попасть. Смекаешь? ОН же бессмертный был, а значит, не мог создать достоверный загробный мир по-иному. В итоге ОН бросил нас на время, попал в свое изобретение и почему-то не вернулся…