Пока...

И остыло море... ......................................................................................

И отстали холода... .........................................................

Всё кончится... ............................................................................................

Путь в степи...................................................................................................

ПОКА...

Так случилось - мы выбраны жить. И жизнь пока с нами - путь пока с нами, время и надежда пока с нами - знаменательно пока с нами здесь и сейчас. Пока...

Мы оставляем следы. Какие-то - легко на песке. Какие-то - совсем не легко впечатываем в гранит. Но это только лишь пока - пока тянется наш путь. Пока...

В гранит мы впечатываем следы силой любви - вечной любви. И они остаются навечно, в отличие от следов на песке, которые тут же исчезают от несмолкаемого ветра перемен. Важно только не потерять любовь в смертной мишуре или успеть узреть её в мишуре и воссоздать пока тянется наш путь. Пока время и надежда с нами. Пока...

А зачем нам нужны наши следы в граните?

Нам, наверное, они не нужны. Но они точно нужны другим, кто идёт по ним. И выбор за нами, где оставлять...

А что нас ждёт в конце пути?

В конце пути нас ждёт начало - начало бессмертия, ведь мы плоть от плоти Вечного. И всё ещё у нас только будет начинаться. Но нет страшнее бессмысленного бессмертия. И оно нам уготовано, если мы шагнём в него без той самой любви...

Нам с рождения дана кровная любовь к Вечному, как ребёнку к матери. Только в отличие от нас, Вечность всегда остаётся верной своей любви к нам. Мы же предаём её, отдаваясь пленительной страсти к смертной мишуре.

Но время и надежда пока с нами. Но это только лишь пока - пока тянется наш путь. Пока...

Для этого сборника долго не было ключевого стихотворения. Было много его вариантов, но всё было не то. Было что-то громоздкое, крикливое, заумное, наконец, поучительное, что особенно терпеть не могу. И вот, когда уже подумывал обойтись как-то без него, в первый по-настоящему жаркий день этого дождливого лета возникает "Путь в степи"...

Я выбрал такое название. Но ведь действительно, всё что мы делаем здесь и не делаем - это только лишь Пока...

Здесь стихи последних лет, наиболее точно, как я считаю, передающие моё внутреннее состояние.

Измайлов К. И.,

СПб, 27.07.2017

АХ, КАКИЕ ЧУДНЫЕ ДОМА!..

И совсем негаданно,

Чаянно-нечаянно,

На пути отчаянно

Встанут терема...

Терема, терема, терема...

Ах, какие чудные дома:

В них безудержно розовым льётся,

Сладко спится и сытно сосётся.

Вместо крыш там большие столы

И коленочки гладят полы.

А с коленочек - в руки и в люльку

Или сразу в кроватку-малютку,

Или лично в свою колыбель...

Колыбель... колыбель... караме-е-е-ль...

Караме-е-ельная песенка льётся -

Колыбельной она там зовётся.

От неё там так сладко поспать,

А верней, не поспать - полетать!

Там, представьте, особенно спится:

С потолка там дрожишь приземлиться,

Грудь от страха так сладко вопит

И водичка в пелёнки бежит!

Зависаешь, как шарик воздушный! -

Страх ужасно приятно радушный!

Потом - а-а-а-а-а-ах... - это падать начал... -

Вот кошмар-то! - упал! - засосал...

Засосал там понятно - присоску

Или сиську - любимую соску!

А сосётся сразу так смело -

Это там обычное дело!

Пусть обычное, только приятно!

И вопишь там об этом не внятно.

Только всё итак понимает,

Гладит нежно и обнимает!

А водичка... Да бог с ней с водичкой! -

Там нормально быть с этой привычкой!

Вот летать там во сне - это д-а-а-а...

Там великие это дела!

Накачаешься вместе с коляской

Весь оближешься маминой лаской,

А потом...

...негаданно,

Чаянно-нечаянно,

На пути отчаянно

Встанут терема...

Терема, терема, терема...

Ах, какие чудные дома:

В них такая же мамина ласка,

Но другая счастливая сказка...

Санкт-Петербург, 14.02.2016

ЗАВЕТНАЯ ПОРА...

А ночью там макушки в серебре

У почерневших в бору сосен.

И над травой невидимой во тьме

Там воздух непривычно вкусен.

Там свет разлит на тонком полотне,

Что между тьмой и звёздным небом,

И так на нём изящно кое-где

Вершины вычерчены мелом.

А ниже тьма и только тишина,

И только воздух стынет вкусный,

И бор неосязаемый, и я

Во вкусе этом растворённый.

Зато над тьмой, вот там, над полотном

На звёздном бесконечном небе

Плывёт луна к горе, чтобы потом

За ней укрыться на рассвете...

Пора - и буду собирать себя,

Пора - и выйду на дорогу,

Пора... была заветная пора -

Пора теряться лунной ночью...

Санкт-Петербург, 02.12.2013

ТОЛЬКО ПОЛЕ...

Был я юным. И в табор цыганский попал.

И с цыганской гурьбой у костра ночевал.

Песни с нею, не зная слова, я орал.

Как умел, под гитарные звоны плясал!