Страница 3 из 48
Погулял по городу. Покрутился. Сложно проверяться в толпе, не висит ли у тебя "хвост". И знать надо наверняка. Вот и праздный турист шлялся по городу, отсекая слежку.
Время. Время. Время. Его много для праздника и мало для работы. Возле ресторана полно народу, страждущих попасть внутрь.
- Мне заказан столик.
- На какое имя?
- Поль Моро.
Сверяются со списком.
- Да. Проходите.
Полным ходом народ веселился.
Заказал выпивку, закуску. Как все смотрел программу, аплодировал. Ровно в назначенное время меня хлопнули по плечу:
-Поль? Поль Моро!
Поднимаю глаза. Шеф.
- Старый потаскун!
Только он говорит на африкаанс. Твою мать, Потапыч!
- От такого слышу! - отвечаю я с акцентом.
На африкаанс разговаривают в Африке. В основном, в ЮАР, Намибии. На остальной территории он также распространен. Как в странах бывшего СССР, когда нужно разным народам пообщаться, они говорят на русском. Ну а африканцы - на африкаанс.
В командировке я поднатаскался в языке, но не так, чтобы вести непринуждённую беседу. Больше слушать и понимать.
После падения режима апартеида в ЮАР, белые эмигранты расползлись по свету. И язык встречался много где. И вроде нет ничего необычного, что два эмигранта встретились на карнавале. Со стороны очень прилично смотрится.
- Ну, как ты, Поль! Рассказывай!
Он пересел за мой столик.
- Я лучше послушаю.
- Какой ты хитрец! Ты всё понимаешь, что я говорю?
- Пока понимаю. Если что-то не так, то спрошу.
- Надо ещё покататься.
- Это пожелание?
- Ты когда-нибудь слышал от меня пожелание?
Он говорит весело, смеется. Периодически хлопает меня по спине. Два друга встретились. Говорят на малопонятном языке. Ничего страшного. Тут все говорят на своих языках.
- Не слышал.
- Устал?
- Тебе-то не всё равно? Жалеть будешь?
- Ага! И сопли вытру! И утешу!
- Других под рукой нет что ли?
- Другие есть. Но их показывать нельзя. Похоже, что они засвечены.
- Все? - вот это новость!
Спина мокрая от пота. Всех сотрудников засветить! Этого не может быть! Что-то не так.
Потапыч скосил глаза.
- Что не по себе?
- Ага.
- Помнишь полковника Полякова?
- Это не у нас. Он утащил с собой много информации, в т.ч. и по "кротам". Тогда провалы за провалом шли обвалом.
- Правильно.
- У нас свой такой отыскался?
- Так вот У нас всё сложнее. Ущерб ещё не оценён. Но, предварительно, он такой, что Резун-Суворов, Гордиевский, Сметанин, Калугин и ещё много кто, не нанесли такого вреда.
- Он ушёл?
- Ушёл.
- И кто он? Я знаю его?
- Его никто не знает.
-Чего?
- Того. Одновременно исчезло четверо офицеров. Начальник архива. Начальник отдела Департамента кадров. И ещё двое...
- Не понял...
- А тебе понимать и нечего!
Пауза. Потапыч курит. Он хлопает меня по плесу по-приятельски. Только рука тяжёлая. Плечо отваливается от этих похлопываний.
- Всё имели доступ к личным делам сотрудников и к личным делам агентуры.
- Кому попало в руки?
- Американцам.
- Твою душу маму!
- Угу.
Пауза.
- А можно с этого момента поподробнее? И хватит держать мхатовские паузы.
- Ты что интернет не сморишь, не читаешь?
- Знаешь, Шеф, когда я был на родине великого и могучего языка африкаанс, то у меня не было никакой связи. Только, пожалуй, голубиная почта. Но новообращённые христиане настолько голодны, что слопали бы божью птицу со всей моей почтой. Я здесь - взглянул на часы - пятьдесят часов.
- Это не помешало тебе снять девку, вместо того чтобы изучать новости интернет и анализировать.
- Угу. Последняя командировка. Для легенды. Не снял бы девочку, так пришлось бы самому сниматься как старому педику. Хватит мне пудрить мозги. Рассказывай!
- Не хами.
- Я в пяти секундах от пенсии. Как и ты. Так, что, давай, выкладывай.
- Так, вот, мой юный друг, если бы ты удосужился бы запустить анализатор, дайджест новостей, так узнал многое. Например, как в странах и окрест них, где намечаются цветные, особенно исламские революции, так высылают наши резидентуры под крышей диппредставительств.
- "Пряников" тоже изгоняют? (разведчики под видом торгпредств).
- Их тоже. В этих странах и в соседних тоже. Списки исчерпывающие. И точно в цель. И ещё... Нелегалы и агентуру арестовывают ли "чистят". Провал за провалом. Громадные потери.
- Под ноль?
- Наголо.
Это надо переварить. Я плеснул себе в стакан ром. Глоток в полстакана, сигарету в зубы, затяжка в полсигареты.
- Ты пьёшь и куришь как русский.
- Как бур. - отрезал я.
- И что с "кондукторами"?
- Наши дела были изъяты и готовились под сокращение. И неинтересны были мы. Пенсионеры. Поэтому только мы и остались невидимками. Но опять же всё условно. Достоверно неизвестно, может кто-то из пропавших и знал кого из отдела или всех.
- С каждой секундой всё веселее и веселее.
Сигарету в рот. Хмель не берет.
- Интересен способ доставки информации адресату. Необычный.
- Ну-ка, ну-ка.
- Мальчишка двадцати лет. Больной паранойей. Угоняет у отца машину. С соблюдением всех правил доезжает летом до Украины. Там идёт в посольство США и передаёт им большую флэшку.
- Да, ну!
- Вот тебе и "ну"! Да!
- Слишком много риска.
- Но необычно.
- Очень необычно.
- И что с больным?
- Машина сбила в Киеве.
- Наглухо.
- В цинк и родителям в Россию.
- Эксгумировали?
- Спрашиваешь. Всех экспертов на уши поставили. Наезд. Потом контрольный в голову. Дважды.
- Пули?
- 9 мм. Может, и ПМ. Пули на вылет. Не идентифицировать. То, что у покойного нет затылка, украинские патологоанатомы не заметили, тоже подозрительно. Родителям не хотели отдавать тело, предлагали похоронить или кремировать.
- Два раза для "контроля" чего-то многовато.
- Согласен. Что-то вроде постскриптума.
- Пули кучно легли? Может, кто-то психовал. Вот и палил направо и налево? Хватило бы ДТП.
- Сам много не знаю. Вчера только ознакомился с бумагами. Никто глубоко и не копал. Пока ещё. Нет сил, средств. Все бояться пошевелиться. В Офисе, как пошли провалы сидят как мыши. Тихо. Лишь бы его не тронули. Поэтому излагаю только факты.
- Что известно про сотрудников, которые, предположительно, перебежчики?
- Ничего. Вообще ничего. Пропали после того как пацан вошёл и вышел в посольство США в Киеве. На следующий день. Ушли на службу и всё. Семьи ничего не знают.
- И никто не знает кто из них предатель?
- Абсолютно.
- Сговор исключён?
- Четверо? Не знаю. Вряд ли. Все в Центре на ушах. Погоны летят как осенью листья.
- А толку-то? Кто перебежчик неизвестен. Нанесенный ущерб, исходя из доступа к информации, неизвестен.
- Урон максимальный. Задействовали законсервированную агентуру.
- "Консервы" в ход пошли?
- Ещё как! Как авангард.
- Труба дело. Они же всё завалят. Всё и всех.
- А что делать?
- Ничего. Лучше никак, чем вот так. Сколько из них рабочих. Сколько не двойных агентов. Что они ещё могут?
- Кто-то хорошо работает. Кто-то плохо. Но денег надо для них!!!
- Правильно. Они были законсервированы ещё в годы социализма. Тогда и основа вербовки была "идейно-патриотическая", т.е. бесплатная. Идеология кончилась. Теперь мир стал обществом потребителей. Услуги стоят дорого. И за протухшими консервами нужен пригляд? Так?
- Правильно. А контролёров осталось мало. Работы много.
- И уровень "засветки" возрастает. И возможность поимки тоже стократно увеличивается. Вероятность ликвидации тоже?
- Увеличивается! - Командир радостно меня хлопнул меня по плечу, как старый друг, вспомнивший забавную историю из прошлого.