Страница 12 из 29
9
Переснимая рукопись, быстро проглядывая ее страницы, я не забывал прислушиваться.
Цикады, писк летучих мышей, шорохи…
Лейтенанта Риттера и Мата Шерфига, пробирающихся к острову Сабин, окружал совсем другой мир.
Воздух был прокален морозом, и все же в его ледяном обжигающем дыхании чувствовалось уже неясное дыхание приближающейся весны. Пройдет время, снег сядет, запищат крошечные кайры, вскрывшиеся воды пролива приобретут сине-стальной цвет и пронзительно отразят в себе низкое и белесое гренландское небо.
Но весна лишь предчувствовалась.
Снег. Льды.
Подходящий пейзаж для нерадостных размышлений.
Сидя на нарте, Мат Шерфиг не оглядывался на бегущего рядом немца. Он знал: рано или поздно они сделают привал, невозможно добраться до острова Сабин, не сделав передышки.
Он надеялся: он сможет воспользоваться передышкой.
Он надеялся.
А пока собаки дико оглядывались, лица резало холодом.
Невидимый ветер ворвался с моря в узкий пролив.
Взметнулась снежная пыль, густо осыпала скалы, собак, людей и сразу понеслась вверх — все выше, выше. Стремительными реками, вьющимися, широкими, презрев все законы физики — все вверх по отвесным скалам. И все вокруг сразу приобрело бледно-серый линялый оттенок.