Ритм

Погуляй Юрий

Ритм

-Левой! Левой! Раз! Два! Три! Третья шеренга - шире шаг!

Ритм давно правит телом. Всем в мире управляет он и вопли сержанта. Левой! Левой, твою мать! Левой! Даже сердце послушно отбивает великий марш.

-Эй, пехота, как шагается? - пролетают мимо двое Бешеных Кирасиров. Один из них, розовощекий безусый юнец, шутливо салютует свободной от поводьев рукой.

Пехота молчит. Команды "отвечать" не было. Лишь - Левой!

Подобное однообразие вгоняет в двигательную нирвану. Отряд становится внеземным существом без усталости и эмоций. Но стоит кому-нибудь сбиться с ритма, и строй превращается в неуклюжую толпу.

-Раз-два-три! Раз-два-три! - мимо почти пробегает десятка три легких пехотинцев. Щиты закинуты за спины, из доспехов лишь кожаные куртки с приклепанными пластинами. Тяжелая пехота - это совсем иная песня. Железа на каждом бойце килограмм по двадцать, не меньше. Такой груз в мешке не поносишь.

-Левой! Левой! Раз! Два! Три!

Пехота повинуется. Точно так же, как и остальные отряды, точно так же, как и вся армия, марширующая к границе с Краниной. Король собрал все свои силы. Здесь даже Бешеные Кирасиры, и Железные Ласточки... Гвардейские части, при взгляде на которых хочется потупить взор. Куда до них десятому отряду третьей ударной "волны"? Мясорубам обыкновенным. Расходному материалу. В сражении пехотинцев гибнет на порядок больше, чем остальных войск. Они первыми встречают вражеские "волны", они упрямо ломятся вперед под огнем баллист. А в голове у каждого бойца: "Левой! Левой!".

Солдат тяжелой пехоты неприхотлив. Ему нужен ритм и нужен противник. Шаг за шагом, в такт со всеми. Вперед и только вперед. Симфония железа и сержантских голосов.

-Левой! Левой! Раз! Два! Три!

Впереди спина друга, справа щит товарища. Стальная река течет своей дорогой. Впереди неизвестность и она пугает. Но не сейчас. Сейчас ничего не страшно. Пока есть ритм!

Шаг! Шаг! Шаг! Мысли - ровное, шерстяное полотно, без ворсинок сомнений. Война - не горе, война - работа. Война - праздник. Главное, чтобы все шло в такт. Иначе - думы. А они солдату не нужны. Боец не должен сомневаться! Та армия сильна, где не задают лишних вопросов.

-Пятая шеренга - подтянись! Левой! Левой!

Музыка дороги. Мерный шаг и синхронный звон доспехов. Отряд идет.

-Эгегей! - мимо проносится эскадрон Ласточек. Закованные в броню гиганты. Они тоже гибнут чаще других. Но у них нет ритма. У них есть мысли, у них есть сомнения, страхи. На то и гвардия.

Пехотинец же счастливый человек. У него легкая жизнь и не менее легкая смерть. Главное - ритм!

-Стой! Раз-два! Привал!

Голова взрывается от образов, но еще слышно эхо вселенского метронома.

-Щиты на землю!

Грохот скидываемого снаряжения.

-Куда идем-то? - первый вопрос. Первая, ленивая мысль. Первый разумный звук. Скрипят пораженные ритмом умы, и на вопрос вскоре находятся ответы.

-Черт их знает.

-На хрен идем! - пытается пошутить кто-то.

-Табачок есть у кого?

-Морда, еще раз пернешь в строю - грохну!

-Говорят, что недолго осталось.

-Война...

-Черепашки! Как настроение? - рядом останавливается один из Кирасиров. Эти бойцы птицы вольные.

-Катись ты, а?

-Куда идем, кентавра?

-Дай прокатиться?

Много вопросов. Порядка нет. Умы разминаются, дабы вконец не зарасти паутиной ритма, а в ушах все еще стынет: "Левой! Левой!".

-Ничего, мужички, недолго вам топать осталось. Оттопали свое уже, да... - улыбается Кирасир.

-Так куда идем?

-Не умничай!

-Давай его лошадку на ужин пустим?

-К Кранине идем, мужики, али не знали? - смеется Кирасир.

-Щас с коня скинем! - кричит кто-то.

-Гы-гы-гы! - вторят ему остальные.

-Ладно, ладно. Не знаю я, куда идем. Наше дело маленькое - дойти, да накостылять кому надо, верно, пехота?

-Верно, кентавра, иди, катайся!

-Ну, Бог в помощь! - Кирасир срывается с места, а бойцы еще долго перемывают ему косточки, посмеиваясь над всеми "кентаврами". Разум проснулся. Кто-то вспоминает старые байки, кто-то подтрунивает над приятелями. Кто-то думает о будущем. Это самое мерзкое - думать о будущем, сквозь тихое, неугасшее "Левой".

-С Краниной воевать будем? Да...

-Никогда же не ссорились. С чего?

-У меня родичи там...

-Говорят, что Огненное Королевство с ними в союзе будет...

-Война...

-Начхать, наше дело маленькое.

-Иди чихай в другое место!

-Мужики, дайте табачку-то!

Неподалеку стоит сержант. Задумчиво оглядывает своих солдат и пытается найти ответ на тот же вопрос: "Куда идем?" Говорить он не хочет. Ритм сковал язык и каждое слово, грозящее вырваться на свободу, может превратиться в "Левой". Лучше молчать.

-Зачем нам Кранина-то? - раздаются смелые голоса.

-Король не дурак...

-Я слышал о Чудесных Лесах! Они как раз в тех краях!

-Мужики, ни у кого тряпки нет? Мне эта скотина шлем измазала!

-Да пошел ты!

-В те леса нормальным людям дороги нет...

Сержант поворачивается к шедшему впереди отряду, наблюдая за их командиром. Он должен дать команду сразу после него.

-Глупость все это!

-Ты еще женись на ней, ага.

-Война...

-Все равно больше никому не нужен.

-Конец привала! Становись! - сержант замечает шевеление в соседнем отряде.

-Да чтоб ты сдох, старый! - шутит кто-то из бойцов.

-Поговори у меня - раньше скопытишься, - скалится сержант. - Равнясь! Смирррно!

Головной отряд двигается с места.

-С левой ноги шагоооом марш! Левой! Левой! Левой!

Мысли утихают. Ритм вновь правит миром. На дороге тысячеголовое чудище. Берегись, враг!

Солдат - профессия сложная. Научившись убивать, от знания этого не уйдешь. Можно бежать, лететь сломя голову, но мысли об убийстве не оставят тебя никогда. Единственное спасение - ритм.

Армия идет к Кранине...

-Левой! Левой! Раз! Два! Три!

Мимо проплывают чудеса. Остаются за спиной яркие краски. Сейчас они не нужны. Ничего не нужно! Над головами смыкаются своды Чудесного Леса...

-Левой! Левой! Ле...

Сержант изумленно замолкает, и тут же весь отряд сбивается.

-Твою мать!

-Что за бред?

-Это Чудесный лес?!

Сержант смотрит на соседние отряды, но и там офицеры растерянно озираются по сторонам.

Конец ознакомительного фрагмента. Полная версия книги есть на сайте ЛитРес.