Страница 3 из 85
Но больше я желаю разорвать. Себя. На куски. Чувство отвращения к самой себе так глубоко и крепко въелось. От него не так просто избавиться.
К тому же, не особо стараюсь сделать это. Ибо я - отвратительное создание. Я даже не человек.
Смотрю в окно. Уставилась, тихо дыша, ведь горло раздирает от вздохов. Болит, горит. Обнимаю себя руками, сильнее вжавшись в угол. Мужчина бодро постукивает пальцами по рулю, подпевая. Музыка орет на весь салон. Хочется забиться куда-нибудь. Подальше. Спрятаться, будто я маленький ребенок.
Касаюсь тоненькими пальчиками одной руки шеи. Болит. Хочется кашлять, но боюсь подавать звук. Боюсь мешать ему слушать музыку.
Школа - как глоток свежего воздуха.
Правда, не могу сказать точно, почему, но с годами становится лишь труднее. Находиться в одном помещение с парнями, мужчинами, мальчиками - нечто невозможное. Может, моя крыша едет окончательно? Страх перед ними был вызван не так давно. Ведь, изначально , отчим запрещал мне общаться с ними, но я не придавала этому значение, пока он меня не ударил за то, что вышла из школы, общаясь с одноклассником. Тогда я поняла, что все происходящее - далеко не шутки.
А с четырнадцати лет стало еще хуже. Теперь страх усилился, ибо он сделал это со мной. И с тех пор я от всех жду чего-то извращенного. Чертова похоть. Она везде. Ни к кому нельзя поворачиваться спиной. Нужно видеть врага в лицо. Необходимо быть максимально внимательной, быть начеку. Кто знает, что со мной может произойти? Кто знает, что на уме у этих мужчин?
Нет, я не боюсь их. Нет.
Я сторонюсь. Избегаю контакта. Уже по моей воле. И если отчим этого добивался, то, что ж, поздравляю, у него все прекрасно получилось.
Автомобиль тормозит перед воротами школы. Мужчина с улыбкой оборачивается:
- Хорошего дня.
Киваю, берясь за ручку двери, но та заперта. Сжимаю губы, зная, чего он ждет. Приподнимаюсь, вытягиваюсь, целуя его в рыхлую кожу щеки. Дверца щелкает, и я могу быть свободна. Беру рюкзак, выбираясь из машины, и хлопаю, быстро перебирая ногами. Больно, но хочу как можно скорее попасть в школу. Ибо мужчина не уезжает, пока я не зайду. Ждет, следит. Чувствую его взгляд. Глотаю ветер, корчась. Горло жжется.
Неприятная картина предстала перед глазами: стою на коленях, его рука рвет волосы, зарываясь в них пальцами. Отвращено давлюсь, упираясь руками в его бедра. Кашляю, ведь глотка “рвется”, а его движения и толчки навстречу становятся сильнее…
- Эви, - я буквально подскакиваю на месте, но радуюсь, что смогла вырваться из воспоминаний. У входа стоит компания. Думаю, это мои одноклассники. Девушка махнула мне рукой. Я ответила легким кивком.
- Ты, почему не пришла вчера? - Парень улыбнулся. Он все время пытается заговорить со мной, ибо раньше мы дружили. Это из-за него мне влетело в первый раз. Игнорирую вопрос, но парень встает передо мной. Он скрывает свое смущение, ибо не понимает, что произошло между нами. Я просто прекратила замечать его.
Теряюсь, пытаясь обойти, но он не пускает.
- Почему ты игнорируешь меня? - Каждый день. Каждый. Задает мне один и тот же вопрос. На протяжении шести лет обучения.
Оборачиваюсь, чувствуя, как сердце начинает биться быстрее: мужчина открыл дверцу, выходя. Смотрит на меня, недовольно постукивая пальцем по поверхности автомобиля.
- Эви, - парень коснулся моего плеча. Я дернулась, отскочив в сторону. Ударяюсь спиной об идущего мимо человека. Точнее, об его руку, в которой он держал открытую бутылку с водой.
- Да еб… - Он затыкается. Вода разливается. Чувствую, что моя спина мокрая. Оборачиваюсь, но не извиняюсь, ведь мужчина идет. Идет сюда, в мою сторону. И паника захватывает разум. Срываюсь с места, убегая в коридор школы. Дальше. Как можно дальше. От него.
***
- Утро доброе, - темнокожий парень не сдерживает смешок, хлопая парня по плечу. Тот держит перед собой бутылку, половина жидкости вылилась ему на футболку. Черт возьми. У него не так много одежды, а эта особа даже не извинилась. Чертова мажорка. Небось, одна из тех, кто живет в достатке, у которых полный гардероб вещей, вот и не особо морочится об этом.
Но Дилан - не гребаный мажор.
Встряхивает руками, бросая на друга взгляд, полный утреннего недовольства, и ворчит:
- Ник, сейчас как по морде дам.
Парень улыбается, подталкивая О’Брайена в коридор школы:
- Кстати, по поводу битья морды…
- Затк-нись, - протянул Дилан, наигранно улыбнувшись.
- Сплетни у нас быстро расходятся. И о твоей стычке с Макровскими знает пол школы. Осталось только мирно ждать, когда весть дойдет до тренера…
- О’Брайен! - громкий ор, заглушивший весь шум от болтовни людей. Ник только похлопал друга по спине, быстро скользнув в толпу, чтобы скрыться. Дилан бросил смешок. Как чертов малолетка себя ведет.
- Дилан!
Парень обернулся, решив, что ничего ему не остается, кроме как принять наказание от тренера.
***
У меня был трудный выбор.
Я не сообщила отчиму, что сегодня не будет занятий по балетному искусству. Почему? Не знаю точно. Наверное, хочу больше времени провести в школе. Побыть наедине с собой. Одной.
Но тогда, что я делаю здесь?
Осматриваюсь, сидя на трибунах: все болельщики кричат, орут лозунги. Все в предвкушении игры. Все эмоционально возбуждены.
Что я делаю? Чего сижу среди толпы?
Сжимаю колени, с интересом наблюдая за девушками из группы поддержки. Они широко улыбаются, исполняя свой танец под громкую музыку.
Мне просто хочется немного побыть частью общества. Немного побыть нормальной, посмотреть, как они проводят время.
Потираю плечи. Вечереет. Воздух становится холоднее. На поле выбегают игроки обеих команд. Я с интересом наблюдаю за ними. Так забавно парни смотрятся в форме. Высокие, широкие плечи. Сильные.
Почему именно мужскому полу была дана сила? Они могут многое благодаря этому. Пользуются, чувствуют свое превосходство над женщинами. Я - не феминистка. Но меня выбешивает тот факт, что женщины слабее мужчин.
Поэтому терпеть не могу их. За их превосходство над нами.
Отвлекаюсь от собственных мыслей, когда на поле началась игра. Я не знаю правил. И не хочу знать.
Как глупо: здоровые парни носятся по всему полю за мячом. Они что, собаки?
Бессмысленно и неинтересно. Совершенно…
…Потеряла счет времени.
Слежу за игрой, начиная разбираться. Мяч нужно забить в странного вида ворота, но не суть. Болельщики не устали. Они по прежнему кричат, подбадривают свою команду. Я хлопаю ресницами, когда один из парней в темно-красной, скорее бордово-фиолетовой, форме врезался плечом в игрока команды противника.
Стычка?
Да. Оба парня, сняли шлемы, выкрикивают угрозы, идя друг к другу. Тренер нашей команды выскочил на поле, что-то крича. Темноволосый парень толкнул в грудь недруга. Тот сорвался на него, но одного и второго взяли под руки. Тренер хотел схватить своего ученика за шкирку, но тот отпрянул, оттолкнул товарищей. Игнорирует зов тренера. Бросает шлем в землю, быстро направляясь в сторону трибун.
Истеричка какая-то.
Время шло. Небо почернело. Игра подходила к концу. Пускаю пар изо рта. Хмурюсь, чувствуя вибрацию в кармане джинсов. Вынимаю телефон, и ужас буквально пробирает холодом до костей. Номер. Этот номер.
Смотрю на время в правом верхнем углу. Черт возьми. По сути, моя тренировка должна была окончиться двадцать минут назад.
Вскакиваю, хватая рюкзак. Пытаюсь пробраться сквозь толпу людей, что забили трибуны. Страх сковывает движения, но я должна прорваться.
Как мне объяснить свое опоздание? Что сказать?
Спускаюсь вниз по лестнице. Бегу. Трибуны начинают верещать, когда кто-то забивает гол. Быстро перебираю ногами. Нужно выйти через главные двери школы. Придется обежать парковку. Займет больше времени, но зато мне не придется объяснять отчиму, почему я вышла с поля.
Между ног колит. Но не сбавляю скорости. Бегу, одновременно собирая волосы в пучок. Сворачиваю, широко распахивая глаза, в которые бьет яркий свет фар. Визг колес режет ушные перепонки. Отскакиваю в сторону, роняя резинку. Машина затормозила, а я уже и забыла о ней, ибо с ужасом начинаю щупать асфальт, ища резинку. Отчим вообще не позволяет мне распускать волосы.