По имени Шерлок. Книга 1

Что я сто­ял пе­ред «Дох­лой свинь­ей», со­мне­вать­ся не при­хо­ди­лось. На по­тем­нев­шей де­ре­вян­ной вы­вес­ке яв­но бы­ло изо­бра­же­но ка­кое-то мерт­вое, хо­тя воз­мож­но, про­сто спя­щее жи­вот­ное. Ви­до­вую его при­над­леж­ность оп­ре­де­лить бы­ло слож­но, ри­су­нок поч­ти стер­ся. Но ко­сые, слов­но при­тан­цо­вы­ваю­щие бу­к­вы ут­вер­жда­ли, что это все-та­ки сви­нья, при­чем имен­но дох­лая.

По­ка я щу­рил­ся, в под­сту­паю­щих су­мер­ках раз­гля­ды­вая вы­вес­ку, дверь та­вер­ны рас­пах­ну­лась, и из нее вы­ва­ли­лось два аб­со­лют­но пья­ных че­ло­ве­ка, как го­во­ри­ли рань­ше – в дым… Или в стель­ку, или в дро­ва… Не знаю по­че­му, но го­во­ри­ли имен­но так.

Ша­та­ясь, под­дер­жи­вая друг дру­га, они яв­но не бы­ли спо­соб­ны за­ме­тить и сло­на у се­бя под но­сом. И ров­но в эту се­кун­ду я по­чув­ст­во­вал – по­ра! По­до­ж­дав, по­ка пьян­чу­ги сде­ла­ют шаг с крыль­ца, я, не раз­ду­мы­вая, со­гнув­шись, и по­ста­рав­шись стать как мож­но мень­ше и не­за­мет­нее, скольз­нул в за­кры­ваю­щую­ся дверь.

Ме­ня спас­ло то, что ос­нов­ное ос­ве­ще­ние в та­вер­не бы­ло скон­цен­три­ро­ва­но воз­ле бар­ной стой­ки, а воз­ле вы­хо­да ца­ри­ла по­луть­ма. Ну и на­род си­дел, в ос­нов­ном ут­кнув­шись в свои круж­ки, не осо­бо об­ра­щая вни­ма­ние на то, что про­ис­хо­дит во­круг.

Че­рез се­кун­ду, я уже си­дел под боль­шим ду­бо­вым сто­лом, чув­ст­вуя се­бя Фро­до в «Гар­цую­щем по­ни», толь­ко без Коль­ца Все­вла­стья.

Не­мно­го ус­по­ко­ив­шись, и убе­див­шись, что ме­ня точ­но ни­кто не за­ме­тил, при­го­то­вил­ся слу­шать.

На­до ска­зать, по­слу­шать тут бы­ло что. Мол­ли не об­ма­ну­ла, на­ро­дец в «Сви­нье» дей­ст­ви­тель­но со­би­рал­ся мут­ный и раз­бой­ный. Нис­коль­ко не скры­ва­ясь, да­же не по­ни­жая го­лос, тут об­су­ж­да­ли про­шлые и бу­ду­щие гра­бе­жи и кра­жи, це­ны у ба­рыг, ка­че­ст­во ра­бо­ты про­сти­ту­ток и про­чие не­хит­рые ра­до­сти жиз­ни мах­ро­вых уго­лов­ни­ков.

К мо­ему со­жа­ле­нию, в об­щем го­мо­не, мне до сих пор не уда­лось вы­де­лить го­ло­са Трик­сте­ра. Про­шло уже пол­ча­са, и со­всем уж бы­ло от­ча­яв­шись, я при­го­то­вил­ся по­ки­нуть не­гос­те­при­им­ное ме­сто, как вдруг, груп­па муж­чин, си­дев­ших за со­сед­ним сто­лом, на­ча­ла об­су­ж­дать очень ин­те­рес­ные ве­щи:

- Что-то Ка­ле­ку с Рэ­ем се­го­дня не ви­дать… Кра­сот­ка Ма­рис­са их обы­ска­лась, го­во­рит, как в во­ду ка­ну­ли, - на­чал низ­кий, си­п­лый бас. Я мгно­вен­но на­сто­ро­жил­ся.

- Да ка­кая бе­да, гу­ля­ют не­бось где-то, - всту­пил мо­ло­дой, звон­кий те­нор, - у них там вро­де удач­ный ска­чок се­го­дня был, маль­ца ка­ко­го-то раз­де­ли бо­га­тень­ко­го… Про­пьют­ся, ото­спят­ся – при­пол­зут.

- Да нет, они ж без Кра­сот­ки не гу­ля­ют, с дет­ст­ва вме­сте рос­ли, не раз­лей во­да. Она рвет и ме­чет, го­во­рит, что го­ло­вы им по­сши­ба­ет, как встре­тит, - муж­чи­ны друж­но за­го­го­та­ли.

- Пус­кай в лом­бард схо­дит, к Нор­ри, - всту­пил в раз­го­вор тре­тий го­лос. – Я Трик­сте­ра в обед ви­дел, он как раз от не­го вы­хо­дил. Ча­сы там ос­та­вил зо­ло­тые, со скач­ка, хва­стал­ся, что Нор­ри за них 10 жел­тя­ков от­ва­лил, мол -  ра­бо­та очень тон­кая, ред­кость боль­шая. И еще ка­мень ка­кой-то чуд­ной хо­тел ему про­дать.

 - Нор­ри ка­мень сам не взял, мол, не его то­вар, но ад­ре­сок дал ку­да схо­дить. Вот Трик­стер с Рэ­ем и по­шли. Так что у Нор­ри и на­до спра­ши­вать, ку­да он их от­пра­вил.

- Да черт с ним, с Трик­сте­ром, хоть бы он там со­всем про­пал, - сно­ва за­зву­чал си­п­лый бас. - Де­сять жел­тя­ков за ча­сы? Вот по­вез­ло то, черт бы их по­брал!