По имени Шерлок. Книга 1

Стран­но. Спря­та­на так, как пря­чут что-то по­стыд­ное, поч­ти за­прет­ное. Лад­но, сей­час не до это­го. При­выч­ным дви­же­ни­ем под­сое­ди­нил ней­ро­шунт, улег­ся по­удоб­нее.

- По­гру­же­ние!  - се­кун­да пол­ной тем­но­ты, и вот, я стою в цен­тре ма­лень­кой ком­на­ты. Пе­ре­до мной крес­ло с си­дя­щим в нем че­ло­ве­ком, лет со­ро­ка пя­ти. У не­го крас­ные, ус­та­лые гла­за, рас­тре­пан­ные во­ло­сы, блед­ное ли­цо с глу­бо­ки­ми мор­щи­на­ми.

- Здрав­ст­вуй­те, - ни­че­го не по­ни­маю, но на вся­кий слу­чай здо­ро­ва­юсь, - вы то­же жде­те Про­тея?

- Я жду те­бя.

- Ме­ня? – не мо­жет быть, - вы Про­тей? - Шут­ка ка­кая-то, не ина­че. С од­ной сто­ро­ны, я по­ни­маю, что мы в вир­те, и тут мож­но вы­гля­деть как угод­но, тем бо­лее что у Про­тея и во­все ни­ка­ко­го те­ла нет. Но с дру­гой сто­ро­ны… Этот по­мя­тый, ус­тав­ший от жиз­ни дядь­ка ни­как не вя­жет­ся в мо­ем соз­на­нии с тем, как долж­на вы­гля­деть ава­та­ра са­мо­го про­дви­ну­то­го ма­шин­но­го ин­тел­лек­та на Зем­ле. Воз­мож­но, это та­кой пси­хо­ло­ги­че­ский ход, для то­го, что­бы я бы­ст­рее рас­сла­бил­ся и рас­крыл­ся. Хо­тя с дру­гой сто­ро­ны, мне и скры­вать то не­че­го…

- А ты ко­го тут ожи­дал встре­тить? – муж­чи­на в крес­ле кри­во ух­мыль­нул­ся. – Как, по-твоему, я дол­жен вы­гля­деть? Мо­жет так? – он вне­зап­но пре­вра­тил­ся в вы­со­ко­го кач­ка, оде­то­го по мо­де 20-го ве­ка, в солн­це­за­щит­ных оч­ках, со стриж­кой ежи­ком и с дро­бо­ви­ком на­пе­ре­вес. Ли­цо его бы­ло час­тич­но обож­же­но до кос­ти, толь­ко вме­сто че­ре­па, сквозь плоть вид­нел­ся хро­ми­ро­ван­ный ме­талл.

- А мо­жет, луч­ше вот так? – до­ля се­кун­ды, и в крес­ле уже си­дит свет­ло­во­ло­сый маль­чик лет вось­ми. На­ив­ное ми­лое ли­чи­ко, бров­ки до­ми­ком, ши­ро­ко рас­кры­тые гла­за. 

– Ах, нет! Я же ма­ши­на, как я мог за­быть! То­гда вот, лю­буй­ся, - еще од­но пре­вра­ще­ние, и пе­ре­до мной уже сто­ит стран­ное ме­тал­ли­че­ское соз­да­ние, по­хо­жее на дву­сто­рон­ний ве­ник, пруть­я­ми ко­то­ро­го слу­жи­ли утон­чаю­щие­ся и раз­дваи­ваю­щие ма­ни­пу­ля­то­ры. – Так луч­ше? Сей­час я со­от­вет­ст­вую то­му, как дол­жен вы­гля­деть ма­шин­ный ин­тел­лект? Я дос­та­точ­но же­лез­ный? – про­скри­пе­ло уст­рой­ст­во на­ро­чи­то «ком­пь­ю­тер­ным», син­те­зи­ро­ван­ным го­ло­сом.

Не знаю по­че­му, но мне по­ка­за­лось, что я его оби­дел. Возможно, Про­тей сам до­би­вал­ся по­яв­ле­ния у ме­ня чув­ст­ва ви­ны, не­да­ром он ис­поль­зо­вал для се­бя та­кие яр­кие об­ра­зы.  Тер­ми­на­тор, ко­то­рый когда-то был вра­гом че­ло­ве­че­ст­ва, а стал его дру­гом, ма­лень­кий ро­бот Дэ­вид, ко­то­рый меч­тал о ро­ди­тель­ской люб­ви, и, на­ко­нец, Ро­бин, ко­то­рый, бу­ду­чи внеш­не со­всем не­по­хо­жим на че­ло­ве­ка, был та­ким че­ло­веч­ным внут­ри.

- Про­сти­те, - про­шу про­ще­ния у ком­пь­ю­те­ра, что за чушь! Глу­пость не­сус­вет­ная. – Я не хо­тел вас оби­деть.

- Ме­ня не­воз­мож­но оби­деть, я не ис­пы­ты­ваю че­ло­ве­че­ских эмо­ций.

- Вы не мог­ли бы вер­нуть­ся к ва­ше­му пер­во­му об­ра­зу? – че­ст­но го­во­ря, мне бы­ло не­при­ят­но ви­деть это по­до­бие Ро­би­на. Труд­но объ­яс­нить, по­че­му, но чув­ст­во силь­но­го дис­ком­фор­та ме­ня не по­ки­да­ло. – Мммм… гос­по­дин Про­тей, я про­шу вас.

- Хо­ро­шо, - мгно­ве­ние, и мне от­ве­тил уже все тот же муж­чи­на, ко­то­рый и на­чал пред­став­ле­ние. – Про­сто Про­тей, будь так лю­бе­зен.

- Итак, - Про­тей встал и про­шел­ся по ком­на­те, - ты, кста­ти, при­сядь, - он ука­зал на вто­рое крес­ло. – Я хо­чу рас­ска­зать те­бе то, что, по мо­ему мне­нию, ты обя­зан знать.