Страница 7 из 199
- Да так, - фыркнула "бабушка". - Представила просто. А откуда там взялся летающий ослик?
- Как откуда? Это ослик со Шреком пошел освобождать принцессу, а там такая дракониха их зажарить хотела. И он, чтобы ее отвлечь, сказал, что он типа в нее влюблен. Вот. И у них родились такие ослики, как он, только летающие и с огнем, как их мама. Там еще так смешно было, как принцесса Шреку завтрак готовила! Она запела, и птица лопнула, а Фиона ее яйца из гнезда зажарила!
- Мда... А ты "Ну погоди" не смотрела?
- Нет, его же запретили. Он вредный для детей, там Волк курит.
- А "Шрек", значит, полезный... Слушай, дитя нового века, проверь-ка лучше, как там наш больной.
- Щас!
Я даже не успеваю сообразить, кто именно тут "больной". Соображаю только тогда, когда в поле зрения вплывает круглощекая мордочка чилдрена лет пяти-шести, и звонкий голосок недавней "шрекообожательницы" вопит во всю мощь легких:
- Проснулся! Ба, он проснулся! - и не успел я слова сказать, как зеленые глазки сощурились, и малолетняя любительница мультиков выдала диагноз. - И хочет супчик.
Ага, значит, больной - это я. Поэтому и лежу? А где я лежу? Что вообще происходит?
- Правда? - старушечья физиономия немедленно возникла рядом с детской мордочкой и обе дамы уставились на меня с одинаковым любопытством. Мне в момент стало не по себе, хотя взгляды были не злые, наоборот, даже радостные. Пристальные такие взгляды, внимательные... прямо как детсадовцы любуются на хомячка или котенка. А потом цап, и привет, котик, какой ты хорошенький, а что у тебя там внутри, а?
Хотя бабуся на полноценного вивисектора не тянула - худенькая старушка метр шестьдесят роста, чем-то смутно знакомая. Где-то я уже видел эту прическу - седые косы вокруг головы...
- Ну? - сбила меня с воспоминаний бабка.
- Что - ну? - ощетинился я. Попробовал ощетиниться. Похоже, в ближайшее время мне это не светит.
- Самочувствие как? - пояснила старушка. - Что болит? Голова, горло, легкие? Кашель есть? Тяжесть в груди, хрипы?
- Н-нет... - я прислушался к себе. - Только руки и ноги... и слабость...
Ох у меня и голос. Мне только волка в "Ну погоди" озвучивать - сиплый голос, чужой.
- Это нестрашно, легкое обморожение, - отмахнулась бабка. - У тебя почки-то в порядке? Такие температурные "свечки" часто бывают?
Но я уже пришел в себя.
- Вы чего, врач, что ли? - еще не хватало, про свои болячки посторонним выкладывать. Глупо. Кого на самом деле волнуют твои проблемы? Да никого. В это только наивняк поверит. Такая невинная ромашка, как моя мать, к примеру. Та тоже верила, что врачи думают о своих больных, а не о своих зарплатах и статистике...
Бабка, кажись, просекла, что ничего я выкладывать не собираюсь. Нахмурилась... но начать скандал и тем поддержать священную старушечью традицию на тему "Куда катится современная молодежь" ей помешали. Девчонка за руку дернула:
- Бабушка, - страшным шепотом сказала она. - А почему у него почки? Он что, дерево? А листочки будут?
Пока бабуля ей втолковывала, что почки бывают разные и листочков от меня в любом случае не дождешься, я попробовал осмотреться. Надо же понять, куда меня занесло. И как. Правда, фигуры почковедов заслоняли почти всю комнату, но печку удалось рассмотреть. И свою одежду на крючках - прямо в ногах висит, не спутаешь, тут такое освещение... кстати, а какое? Это не лампочка, спиральки нет, целиком светится... Необычный свет... Мелкие светильнички по всей комнате давали ровный золотистый свет, неяркий, но красивый. Странно...
- Ой, он на печку смотрит! - отвлеклась от обсуждения почек малявка. - Все-таки супчика хочешь, да?
Супчика я не хотел, но кого это волновало!
Совместными усилиями тощая старушка с белой шали и малявка в джинсовом костюмчике помогли мне приподняться на низкой постели (точней, на нарах), подсунули под спину свернутую куртку и впихнули в руки миску и ложку. Что-то с ними тоже было не так, но я не сразу сообразил, что - потому что осматривался.
Комната была та еще. Небольшая, метров восемь в длину, стены из бревен, причем на них даже кора сохранилась, потолок из бревен, пол из досок. Да, дизайнер с местной планировкой явно не напрягался - с одного конца в стене два квадратных окошка и дверь посередине, с другого - почти так же, только посередке к стене примыкала печка, а справа и слева - двухъярусные нары. И все. Ни стола, ни стульев, ни чего другого, только крючки на стенках и какие-то веники по углам развешаны.
Ничего себе домик... И как меня сюда занесло? И где Славка? И где тут...
Долго раздумывать мне не дали - бабка в шали и не думала уходить. Внаглую уселась на край нар и расправила в руках какой-то шерстяной комок. Спицы! Вот что постукивало, пока она с девчонкой болтала!
- Ты есть-то будешь? Остынет.
Спицы неторопливо заработали, вывязывая тонкую цветную дорожку. С другой стороны примостилась любопытная мелочь и вовсю таращила глаза.
- Может, я его покормлю? С ложечки? Как в мультике про...
- Нет! Э-э...
- Ирина Архиповна, - понимающе кивнула старуха.
- Ага. Так мне бы сначала... стоп. Ирина Архиповна?!
Бабуся поправила на плечах белую шаль и прищурилась:
- А что, не похожа?
Можно подумать, я помню!
- Это вас Славка искал? - на всякий случай уточнил я. Ну не разбираюсь я в старухах, все они на одно лицо. Морщинистое, с седыми клочкастыми бровями. Глаза у них вечно тусклые, подслеповатые, походка эта шаркающая, как у зомби каких-то, голоса визгливые... Бррр... Лучше молодым помереть, чем в такое превратиться! Ишь, смотрит! Будто мысли читает. - Что?!
- Не узнал, - констатировала бабка. -Эх, ты. А мы с тобой, между прочим, в одном доме живем.
И чего? Каждого в этом доме знать - никакой памяти не хватит! Да и толку помнить бесперспективных?
- Не в квартире же... - буркнул я. Всякое ископаемое меня еще учить будет.
- Ясное дело. Жил бы ты, Максим, у меня в квартире... ладно, с этим потом. Почему не ешь? Не хочешь?
Да тьфу на вас! Хочу я, хочу... только я сначала не поесть хочу, а совсем другое. Только выговорить это при старухе и малявке - проще застрелиться.
- А Славка где?
Спицы замерли. Стало тихо-тихо. Даже мелочь перестала болтать ногами и переводила взгляд с меня на бабку и обратно. Затрещало в печке какое-то особо несговорчивое полено... Почему они молчат?