Страница 12 из 31
Он все же позвонил, где-то в четыре утра. В этот день Андреас впервые после бессонных ночей крепко уснул. Телефон призывно переливался неоновой подсветкой, источая нежные звуки. Я не выдержала, вбежала на кухню, разбудила Андреаса. Он схватил телефон, дакал, алёкал, называл его имя. Но через несколько секунд радостная улыбка спала с его лица, возникла пауза, он сидел в оцепенении, выронив трубку. Я пыталась узнать, что случилось, тормошила Андреаса за плечи, кричала и, в конце концов, плеснула стакан воды ему в лицо. Он посмотрел на меня невидящим взглядом и сказал, что его друг переехал в другой город и даже в другую страну, и просил не питать иллюзий.
Андреас попал в больницу, у него был нервный срыв. А потом, оклемавшись, вернулся к работе, снял новую квартиру, но жил уединенно. Став знаменитым, он не давал интервью, не разрешал размещать свое фото в журналах и газетах. И никто не знал подробностей его личной жизни.
17 мая 2012
Закадровое
Ничего не получается. Ни на что не годна, понимаешь? Как жить? Зачем? Зачем я тут? Нет сил... Мне холодно, в душе сквозняк. Выдул изнутри. Я пуста. Ничего не осталось. Даже надежды. Я не говорю о любви. Она, как муза, не приходит. Она где-то там, где меня нет. Нет, не устала. Нет, не хандрю. Нет, не простудилась. Что тогда? Да не знаю. Не хватает. Чего-то не хватает. Может, тебя? Но ты не можешь разорваться. Всем нужен. И прежде всего себе. Чтобы работать, чтобы согревать, воодушевлять, вдохновлять, восхищать, влюблять, вмещать, внушать, зачаровывать. Ну, вот. Кажется, разговорилась. Хорошо, когда ты рядом. Когда под локоток отведешь в сторонку, подальше от любопытных глаз, коснешься рукой лба, волос, скажешь: "Верь мне", и я верю. Верю, что нужна, что все получится, что жизнь не стоит на месте, что... Спасибо.
23 мая 2012
Поэма на пяти листах
- Вот я и пришла.
- Здравствуй.
- Здравствуй.
- А ты не изменилась.
- И ты.
- Год прошел.
- Пролетел.
- Как жизнь... студенческая?
- Хорошо.
- Это хорошо. А я в этом году снова попытаюсь, если в армию не заберут.
- В литературный?
- Да.
- ...
- Я поэму написал.
- Правда?
- Вот. Принес тебе второй экземпляр.
- О! На пяти листах.
- Ты... только дома почитай, ладно?
- Ну, раз просишь, подожду.
- Апрель, - а так тепло, как летом.
- Не говори, - снег в три дня растаял и земля подсохла.
- Вот только почки не вылупились.
- Да. Ветви еще голы.
- Ты косы не обрезай.
- С чего вдруг?
- Ну... Сейчас же в моде стрижки. Готов поспорить, в институте ты одна такая.
- Не знаю... Возможно... На курсе - точно.
- У тебя, верно, и поклонников хоть отбавляй.
- Скажешь тоже!
- А мне казалось, тебя до дома парень провожал.
- А... было, точно. Из параллельной группы. На лекциях сидим все время рядом.
- "Все время рядом" - звучит претенциозно. Место для свиданий?
- Не думала, что тебя волнует эта тема.
- Ну, как же! Галерка, поцелуи!
- Во-первых, не галерка, - первый ряд, я плохо вижу. А во-вторых...
- А во-вторых?!
- А во-вторых, не твое дело.
- Вот как?! Браво! Браво! Зря время не теряешь.
- Боже мой. Вы поглядите на него, включил воображенье.
- Каждый день включаю и ночь.
- Не вредно?
- Вредно. Очень. Плоды сей вредности изложены в поэме.
- На, забери свою поэму. Не стоит и читать.
25 мая 2012
Женственность
- Ты какой ее видишь?
- Кого?
- Женственность.
- Не знаю. С чего ты вдруг?
- Почему - вдруг? Ты же художник. Не можешь что ли на словах два-три штриха описать?
- Слова - не штрихи...
- А ты представь. Набросок типа. Портрет.
- Портрет...
- Ага, и черно-белый. Ну, напрягись, мне важно, понимаешь?
- Не понимаю, тест что ль какой?
- Да нет! Мне интересно! Интересно, что о лице скажешь.
- О лице?..
- Ага.
- Не, я так не могу, сразу.
- Вот зануда... Представить не можешь? Неужто не встречал таких женщин?
- Встречал - не встречал, не твое дело. А впрочем...
- ...впрочем... что? Ну, что?
- Что, что? Заладил.
- ...
- Ее вздор должен быть исполнен негой. И ротик чуть приоткрыт... Вот тебе два штриха.
- Подожди. Подожди. А красота?.. Красота должна быть?
- Не обязательно. Но в лице женщины должна быть такая нежность, почти неземная.
- Это какая такая?
- Ну, будто смотрит она на тебя, как на единственного и неповторимого, и только тебе душу откроет, и только тебе другом станет, утешением твоим.
- Ух, ты...
- А ты думал, мужик в утешении там, понимании не нуждается?
- ...
- Более чем...
- Знаешь... я, кажется, видел такую женщину.
- Малой ты еще. Небось, во сне приснилось?
- Нет, видел. Видел, правда.
- Ну, видел и видел. Считай, что повезло. Ладно, мы с тобой куда идем?
- Как куда? К Светке.
- Ах да. К Светке. Хе. А Светка-то женственностью не страдает. Хе. Как же ты к Светке с такими-то мыслями пойдешь?
- А что... Светка - не человек?..
- Ладно, романтик, это я так. Винный не пропусти, заправиться бы надо.
9 июля 2012
Ничего личного
Я сидела в сквере на скамейке. Июль не кокетничал со мной, да и я с ним. Просто сидела и слушала музыку, а потом, отключив звук и не снимая гарнитуры, просматривала фотки с телефона, зная, что друг мой, ветерок, скоро подсядет ко мне, и мы поболтаем. Не получилось. Скамеечку, что была напротив, облюбовали два фотографа. Оказалось, они меня знают, потому как слышу:
- Посмотри, это она сидит.
- Надо же, так молодо выглядит.
- И стильно. Ей все идет, даже такая стрижка.
- Она и с волосами выделялась, но с "Ежиком" совсем другой образ.
- Слишком яркий.
- Ты чего шипишь? Или мне показалось?
- Не показалось. Ей все по фиг. У нее депресняк.
- А тебе-то что?
- Так... сам не знаю. Только вижу перед собой форму без содержания.
- Это она-то без содержания? Творческий кризис - состояние временное.
- Что-то затянулось.
- Может, она тебе отказала?
- Мне? Да я просто слежу за ней. Прикинь. Песни не пишет, картины не рисует, даже в литературе затык. Только небо коптит.
- А то, что сделано - не в счет? И потом, она уже не девочка. Мало ли, какие проблемы...
- Да ладно тебе, на ней пахать еще и пахать. А ей - по фиг. На контакт не идет.
- Так ты все-таки звонил?
- Отстань.
И осведомленный обо мне фотограф резко встал и пошел восвояси. Его приятель сорвался было за ним, но сделав шаг в мою сторону, поздоровался. Я сказала "Здравствуйте" довольно громко, как если бы слушала музыку в параллель, и посмотрела на него будто на ветер. Молодой человек помялся. Неловко улыбнулся и все же поспешил за другом. Странно, но услышанный разговор не задел меня, только подумала - творчество и вправду как товар. И вспомнила Володю Яковлева - для всех он умер, когда перестал рисовать...
18 июля 2012
Из смс - переписки
Слова, упавшие в Глухую речку...