Страница 9 из 17
На молитву скоротечную:
«Пощади, Владыко Праведный,
Землю, что Тобою создана.
Что предано, что продано,
Что собрано – разграблено…»
Прости, Владыко, — каемся,
Что грешные, что гнусные,
Уже почти не русские,
Ещё пока не каины.
Прости нас, окаяннейших,
Забывших правду русскую,
К Тебе тропинку узкую
До рая — от распятия…
ДОСТОЕВСКОМУ
— Федор Михайлович, дайте мне руку!
В эту промозглую серую скуку
Вас, настоящего, русского, смелого
Так не хватает в российских метелях нам.
Ваши романы и боль безпредельная
В сердце России — крестами нательными.
В шаге от пропасти, в метре от мерзости
Дайте мне руку для боли и крепости.
Неосторожно кричу в безконечность:
«Меняю Россию только на вечность!..»
С Вашими книгами, нашими МИГами,
Осатаневшую, глупую, пьяную,
Только на вечность сменяю отчаянно.
Я не случайно кричу эту муку,
Федор Михайлович,
дайте мне руку…
ОПТИНСКАЯ ОСЕНЬ
И этот лес, и эти сосны
В кедровую оделись осень.
Смотрю в березовую просинь
Глазами раненого лося.
В страну печально-отрешённую,
В росу туманную болотную,
Смотрю на эту жизнь колодную
Глазами загнанного волка.
И безтолку липучий страх
Стучится в сердце, завывая.
Монах я или не монах, —
Я эту жизнь не променяю.
Теряя груз, взлетаю в осень,
В осиновую грусть похмелья,
С глазами раненого лося
Лечу в осеннее веселье.
У ИСТОЧНИКА СЕРАФИМА
У источника Серафима
Не отпускает — Россия…
Пью воду холодно-сизую,
Не воду я пью — Отчизну!..
Глазами, слепыми от горя,
Захлёбываясь от боли,
Справляю святую тризну.
Не воду я пью — Отчизну!..
Распятую с края до края,
Люблю, а не проклинаю.
У краешка вечной жизни
Не воду я пью — Отчизну!
Апостасия… Россия
Укрылась святыми ризами…
Здесь вечность пугает визою
В Серафимовскую Отчизну!!!
* * *
Россия моя, Россия!
В тебя, себя забывая,
Влюблен от края до края.
Россия моя, Россия,
Беглянка моя золотая!
КРЕСТИТЕЛЮ ГОСПОДНЮ ИОАННУ
Я так спешу на эту встречу
с святым Предтечей
И жизнь топлю свечой безпечной —
я покалечен,
А он — святой! Он человек!
Он человечен!
И падает, как снег,
мой век
ему на плечи…
За покаянием стою,
как пес за мясом,
И жадно вою и скулю
душонкой грязной,
И белый, белый, как стихарь,
молю и плачу,
И почерневший, как сухарь,
вздыхаю клячей.
Спешу туда, где льется Кровь
любви и боли,
Где всё простившая Любовь
на раны — солью.
Где время нет, где суета
не знает места,
Где на века, где навсегда
Сам Бог наместник.
Я убегу,
я улечу,
я улетаю.
Я так хочу, мне по плечу! —
Я знаю, знаю!
Паду снопом к святым стопам,
моля Предтечу…
Я знаю, знаю, Бог простит —
Он Человек!
Он че-ло-ве-чен!
РОДИНЕ
Вся Россия серая — непогодь,
Снегом забинтован только Урал.
Прости меня, дружище, что променял
Я тебя на жизнь свою без дорог.
Я тебя по запаху узнаю,
Если ночь и боль в душе, и не сплю,
Если вдруг запахло смородиной,
Значит, за окном уже Родина.
Прости, что сбежал и ушел в монахи,
Как Емельян Пугачев — на плаху.