Страница 11 из 17
Потому что на крик будет бить
враг;
А в плену выбирают не крик —
кровь,
Потому что крику будет рад
враг.
На войне выбирают не вой —
бой,
Чтоб сломать в бою врагу
рог;
А в плену выбирают не плач —
смех —
И тогда с тобою
Сам Бог.
На войне выбирают не жён —
нож,
Чтобы резать врага, и на грудь —
крест;
А в плену выбирают не нож —
стон,
Потому что плен и есть —
крест.
Выбирает трус — жизнь,
Выбирает герой — смерть,
Только трусу будет и жизнь —
в смерть,
А герою и смерть —
в жизнь.
— Если б выжил ты вдруг,
брат,
Знаю, стал бы ты монах —
рад.
Этой жизни круг не наш
ад,
Наша жизнь на небесах —
сад.
ГЕРОЯМ ЧЕЧЕНСКОЙ ВОЙНЫ
Четыре русские души взметнулись ввысь.
Смерть промахнулась, взвыв голодной рысью:
«Вон, тварь, ты не у дел сегодня, брысь!
Четыре русские души взметнулись ввысь»…
Смыкал закат потухший полог прошлой жизни,
Кружили ангелы, и пели небеса.
Рука к руке,
сердца в сердца,
глаза в глаза —
Четыре русские души менялись жизнью.
Убито время, в прах повержен страх.
Туда, туда, где только Бог и вечность,
Четыре русские души ушли навечно.
Смерть промахнулась, — ей там полный крах.
Война, Чечня, беда, —
апо-ста-сия!
Суровый плен, мирская суета…
Всё выше, выше воины России —
Туда, где Бог встречает навсегда.
Туда, где время нет и расстояния,
Туда, где горя нет — одна Любовь,
Где всех нас ждут Отцовские объятья
Того, Кто пролил на Кресте святую Кровь.
Ушли, но нам остались их сияния —
По-русски жить, по-русски умирать,
Нести свой крест до смертного дыханья,
Так, чтоб любила нас до слёз
Россия-мать.
Декабрь 2008
БОМЖАМ РОССИИ
Мне больно, Господи, мне больно,
Мне стыдно за свой срам и бред.
Душа моя, ты — колокольня
Чужих страстей, молитв и бед.
Россия, синяя бомжами,
Ты от мороза руки прячешь,
А в рукавах твоих — ножи,
А на плечах твоих — бомжи
Нахохлились братвой голодною
На этой жизни цепь колодную.
Ах, эти русские бомжи,
Души моей шальной стрижи —
Я, осмелея, их согрею,
Я от любви к ним захмелею,
Но с теплотрасс моей души
Опять уйдут весной бомжи.
Уйдут на волю, как герои,
Навстречу ветрам и дождям.
Мне их судьба — на раны солью,
Мне их мольба — как кровь из ран.
Грачи накаркают тепло,
А сколько их уж замело
В подвалы ада — синь России,
Их стон в ушах: «Не сгинь, Россия»…
Их крик зарезал стыд в ночи…
Бомжи — души моей врачи!
На них упала, как нирвана,
Сухая пыль Афганистана,
Они удушены попойками
В помойках разных перестроек.
Они зарезаны, задушены,
Их убивают равнодушием.
Ах, эти русские бомжи, —
Души моей колосья ржи.
Когда набухнет ночь молитвою
И сердце задохнётся жалостью,
Я их пожну святою радостью
С души моей, молитвы бритвою.
Я их, уставших, огорошенных,
С душою, пеплом припорошенной,
С слезою, водкой привороженной,
Возьму своей душе на плечи.
И пусть рыдают в церкви свечи
За тех, кто был, за тех, кто будет;
За тех, кто свят, за тех, кто блудит;
За неба синего окошко,
За хлеба маленькую крошку,
За этих милых мне людей, —
За отмороженных бомжей,
За их глаза, что стынут льдинками
В трущобах городских малиновых.
И мне не отмолить вины…
Вся боль России — на их спины,