Страница 2 из 27
Ворожцова отшвырнула лист с физиономией Маркова и достала другой портрет.
-- Егор Петров.
Этого я тоже знала. Кажется, из одиннадцатого. Типа видеоблогер, но на самом деле просто человек-камера.
-- Настя Сёмина.
Настя-бэшка. Тишайшее и бледнейшее создание, ещё более замороченное, нежели сама Кристина.
-- Саша Якушин.
А этот что здесь делает? Я посмотрела на фотографию и сначала не узнала Якушина, он подстригся и стал ещё лучше. Моя бывшая безответная любовь.
Якушин неожиданно ушел из школы в прошлом году, прямо из одиннадцатого класса, и я его с тех пор не видела, потому что он не из тех, кто выкладывает свои фотки в ВК. Но при чем тут Кристина?
-- Вадим Герасимов.
Герасимов? Ещё один мой одноклассник. Тормоз и грубиян. Ему вообще ни до кого дела нет.
-- Тоня Осеева.
Что? Я? Какого черта?! Я увидела свою довольную улыбающуюся физиономию на фотке и обалдела. Как такое может быть? Я же к Ворожцовой всегда нормально относилась, не лучше и не хуже, чем к остальным. Какая-то дурацкая шутка.
Спешно захлопнула ноут и, словно желая проснуться, посидела пару минут, пытаясь сообразить, что это было. Потом снова открыла экран.
Какая я всё же дурочка! Нужно досмотреть до конца. Это, наверняка, какой-то идиотский новогодний прикол. Но, разве таким шутят?
Снова запустила запись, Кристина показала ещё одну фотографию. Какой-то незнакомый светленький парень -- Костя Амелин.
Выбросив из рук последний лист, она сказала: "Именно они стали причиной..." и, не договорив, осеклась. С трудом изобразила улыбку и отключила камеру. Ни слова о розыгрыше, ни намека на шутку.
Я так спешно отставила чашку на тумбочку, будто остывший чай мог обжечь. И что? Что дальше? Посмотрела на дату письма -- 1 января. Два дня назад.
Хорошо бы, конечно, позвонить этой дуре и высказать всё, что я о ней думаю. Но где взять её телефон? Впрочем, можно и через соцсети. Кого я из девятого знаю? Смирнову, Зайцеву, Ким.
По запросу "Кристина" Ворожцовой не нашлось, а у каждой из этих девчонок по двести-триста друзей, поди разбери под каким ником она живет в сети.
Внезапно дверь в комнату резко открылась, и, как всегда торопливо, вошла мама, уже вся разодетая и надушенная.
-- Так, Тоня, мы с папой уезжаем. Видимо допоздна. По делам.
-- Угу, -- я машинально прикрыла крышку ноута.
Хотя ни мама, ни папа никогда не пытались в него заглянуть. Им совершенно не до того, у них всегда "по делам".
-- Светик, мы сейчас опоздаем, -- закричал из коридора папа, и она, махнув рукой, мол, нечего одно и то же объяснять, выскочила из комнаты.
Я махнула в ответ: действительно, о чем говорить, раз им, как всегда, некогда.
-- Пока, -- крикнули родители, и дверь за ними захлопнулась.
Мама и папа работали вместе в одной риелторской конторе. Только мама специализировалась на загородной недвижимости, а папа на городской. Рабочий день у них был ненормированный: в офис к десяти, как штык, а вечером частенько задерживались до двенадцати. Да и в любой выходной могли сорваться по первому звонку.
В общем, если честно, то свою учительницу по математике я видела гораздо чаще, чем родителей.
С их уходом в квартире тут же повисла неуютная давящая тишина, а серый полумрак сумерек начал зловеще расползаться по углам. От приближающейся темноты и наступившего безмолвия мне тут же стало не по себе.
Я уже давно научилась отгораживаться от всего на свете, от малейшего душевного смятения, от любых застревающих в горле эмоций, от болезненных и беспокойных мыслей, но перестать бояться темноты не могла никак.
Что бы ни делала, как бы себя ни убеждала, это было сильнее моего здравомыслия и вполне приличной силы воли. Нечто очень древнее и первобытное, стихийное и совершенно неконтролируемое.
Это с самого детства. Особенно, когда я одна. А одна я почти всегда. Так что стоило срочно подняться и включить свет.
А, что если Кристина не шутила? А, что, если всё по-настоящему?
В таких ситуациях люди бросаются звонить или писать своим друзьям, просить совета, жаловаться, возмущаться, лишь бы как можно скорее переложить свою проблему на кого-то другого. Но у меня не было никого, с кем можно поделиться таким секретом.
Раньше был один друг, но потом сплыл.
Даже никакой безмозглой подружки, которая бы потрясенно охала и говорила "да, ладно!", и то нет. Потому что я терпеть не могу безмозглых подружек, да и любых "друзей" тоже.
В телефоне я нашла номер парня из списка Кристины. Это оказался Герасимов.
-- Герасимов, привет, это Осеева. Говорить можешь?
-- Ну, так, -- не особо довольно откликнулся Герасимов.
-- Я получила ролик Ворожцовой. Ты это видел?
-- Ну.
-- И что думаешь?
-- Без понятия.
-- Это, такой прикол? -- я всё ещё очень сильно на это надеялась.
-- Не знаю. Я грохнул эту гадость.
-- Когда ты получил письмо?
-- Первого.
-- И за все эти дни так ничего и не узнал?
-- Говорю же, я его удалил.
-- Слушай, Герасимов, как ты так можешь? Тебе, что, реально, на всё пофиг?
-- А в чем, собственно, проблема? Я и знать-то её толком не знаю и ничего такого не делал.
-- Я тоже не делала. Но она же нас назвала.
-- Сказал же, не знаю.
-- Ладно. Пока.
-- Пока, -- послушно отозвался Герасимов, и я с облегчением закончила разговор.
С Герасимовым я училась с первого класса, и он всегда был мрачный, молчаливый и замкнутый. Говорили, что его отец бьет за всё подряд. Но я в это не сильно верила, потому что, думаю, в наше время уже никто детей так не воспитывает.
Как-то раз, кажется, классе в седьмом, мама случайно увидела нашу общую классную фотографию у меня на тумбочке и сразу ткнула пальцем в Герасимова:
-- Вот, этот у вас самый симпатичный парень.
Мама, как в первом классе не знала, с кем я учусь, так и до сих пор не знает, кроме Павлика Подольского, конечно, но это уже отдельная тема. А Герасимов ей тогда приглянулся и запомнился, поэтому теперь, когда она делала вялые попытки поговорить со мной о школе, то обязательно приплетала туда Герасимова.