Страница 40 из 80
Он всхлипывает и отрывает голову от подушки, а потом и вовсе садится на кровати, поеживаясь от озноба.
Странно и страшно это - начать осознавать себя прежнего в себе новом, бороться с собой, не желая уступить ни пяди, ни грана, ни капли... и понимать бессмысленность этой борьбы. Странно и страшно это, когда пробуждается память.
И он смотрит на рассыпавшиеся по подушке кудри, на умиротворенное лицо девушки и шепчет глухо:
- Эх, Женька-Женька, что же ты наделала!..
Кто бы мог подумать? Всего лишь рисунок, дурацкий рисунок на теле, сделанный из озорства, вызвал к жизни, пробудил то, чему лучше бы и вовсе не просыпаться.
И он - пока еще он! - склоняется над спящей и невесомым поцелуем касается ее губ. И стонет. Не от вожделения - от боли в живом сердце.
Уйти бы сейчас... Уйти, оставить ее здесь, и пусть это случится с кем-нибудь другим, а не ясным солнышком Женькой... Только все это иллюзии, бесплодная попытка обмануть самого себя. Потому что с момента пробуждения он привязан к месту, где это случилось. И к той, чьи действия послужили толчком. И значит, и она не сможет уйти, даже если он станет гнать ее от себя. Даже если бы ей было куда уходить...
И значит, у них всего лишь сутки - до новолуния, когда вернувшаяся память возьмет власть, оттеснит его сегодняшнего на задворки сознания, подавит, впитает в себя. Всего сутки.
В углу мерцает огонек лампадки, у которого недостаточно сил, чтобы высветить в ночи изображение на иконе. А он не помнит, чей лик там должен быть. Может, и не смотрел никогда. Или просто меняющаяся память подводит. Икону притащила Женька. "Спасла", как она сказала - купила у какого-то алкаша за гроши. Женька не молится, не постится, а в храм заходит изредка, когда потянет.
Женька - светлая, чуткая... Утром она теребит его, ловя исходящие от него волны беспокойства и напряжения. Прикасается теплыми ладошками, ерошит волосы на затылке.
- Дим, что случилось?
- Ничего, милая, - он сдерживает готовый вырваться вздох, - все хорошо.
Она молчит. Понимает, что ничего хорошего. Но спрашивать больше не пытается, только посматривает с тревогой. А он ждет ночи - с ужасом... и нетерпением: если уж оно должно случиться, пусть все начнется и кончится поскорее. А день тянется, как резиновый, потому что ни работать, ни развлекаться он не в состоянии, и время - одновременно друг, дарящий лишние часы жизни, и враг, выматывающий душу.
Вечером он ласкает ее так нежно, словно с ним не девушка, а хрупкая фея. И смотрит с печалью, когда она, откидывается на подушку, закрывает глаза и уходит в сон. Печаль - последнее, что его связывает с жизнью. Так ему кажется.
А потом Тьма начинает подниматься из глубины, где она затаилась, и непроглядными волнами затопляет сознание. Он вновь садится на постели, скрестив ноги. Оглядывает комнату с изумлением, словно видит впервые, а не жил в ней все последние годы. Мысли раздваиваются. Он вновь цепляется взглядом за мечущийся огонек лампады, раздражается, и память подкидывает картины, одна другой омерзительнее, но Тьме они доставляют удовольствие. Тьма смакует боль и страх, наслаждается, злорадствует.
У той, давней, тоже были иконы - целая полка. Ей это не помогло. Как и другим, коих у него было множество. Или не у него? Тьма еще не до конца поглотила сознание, и человеческая память протестует: с ним такого быть не могло. Только не с ним! Возможно, с кем-то еще - Тьма ведь огромная, ей принадлежат и другие. Она собирает воспоминания в общую копилку, а потом выдает их за его собственные. Он не хочет верить, он сопротивляется, но Тьма берет верх, и он уже не в состоянии отделить свое от чужого. А тьма шепчет его губами:
- Пора!
Девушка вздрагивает, открывает глаза и тоже садится. Смотрит на него. Он знает, что она видит: чудовище, порождение Тьмы. Темную кожу, глаза без белков, рога. Он ждет, когда она вскрикнет от испуга. Чаще всего они ломаются именно на страхе: воют, просят пощады, иногда пытаются вырваться, сбежать, но чаще всего страх лишает их сил, превращая в кисель и мышцы, и разум.
Но в глазах девушки, чьего имени он уже не помнит, нет страха. Только напряженное внимание. Беспокойный огонек лампады у нее за спиной подсвечивает волосы, и кажется, что это ее собственный свет. Тьма съеживается и отступает на мгновение, но тут же возвращается, снова захватывает власть над телом, и хвост нервной плетью бьет по скомканному одеялу.
Девушка замечает движение, улыбается - и его сердце отчего-то пропускает удар. А она... ловит хвост и прижимает его к груди. Кисточка, расплющенная ее ладошкой, обретает странную форму - кажется, люди называют ее сердечком, хотя она нисколько не похожа на человеческое сердце. Но это "сердечко" вызывает у него тревогу, смутное воспоминание, за которое он безуспешно пытается зацепиться.
Она вновь улыбается и смотрит прямо на него. Этот взгляд вызывает горячую волну возбуждения, и он чувствует напряжение в паху, а Тьма торжествует, завоевывая новые территории.
Его возбуждение не укрывается от внимания девушки. Она переводит взгляд вниз, а Тьма внутри издает ликующий вопль: если страх берет не каждую, то вожделение ломает всех. Стоит только поддаться. Кто может устоять перед мощью и очарованием демона?
Но странно - он не чувствует от нее ответной волны сладострастия. Взгляд все так же внимателен, личико в светящемся облаке волос не искажено гримасой страсти - оно спокойно. Однако девушка уже не сидит на месте, она выпускает из рук хвост, наклоняется вперед и кладет руки демону на грудь. Зачем?
Глаза в глаза.
- Тебе... страшно, да? - спрашивает вдруг она.
И он понимает, что да, страшно. Он не помнит ничего о себе, но боится - злорадства Тьмы, навеянных ею чужих воспоминаний и желаний. Он боится исчезнуть совсем.
- Не бойся, - смутно знакомая девушка улыбается, - я прогоню ее.
Тьма хохочет издевательски - она сильна, она уже победила... Она не замечает, что где-то там, внутри, уже затеплился огонек лампады. Это пламя отражают глаза напротив... его теплом маленькие ладошки греют замерзающее сердце. Сам он слаб, он не может сразиться с Тьмой, но свет оказывается сильнее и горит все ярче. Тьма уже не ликует - она цепляется когтями, пытаясь удержаться, вернуть свои позиции, но ей, оказывается, не за что больше держаться. Память - собственная память еще не вернулось, но чужая, та, что он сам считает чужой - тает клочками тумана и покидает его. Он вздыхает. На лбу испарина - все же это тяжко, когда за твой разум и твое сердце сражаются Свет и Тьма. Чтобы не пропасть, надо держаться. И он держится - за источник света напротив. Держится изо всех сил.
...Утро дышит прохладой, но он мечется на мокрой от пота простыне, стонет, не в силах вырваться из мутного сна. К жизни его возвращает легкое поглаживание, несущее утешение и покой. Он открывает глаза и встречается взглядом с ней - прежней. Улыбчивой, нежной... счастливой. Словно ничего и не было. Только синяки на ее плечах напоминают, что случившееся не было кошмарным сном. Это оттого, что ночью он вцеплялся в нее - в свой свет, в свою надежду. Отпечатки его страха.
- Я сделал тебе больно, - выдыхает он.
- Это ничего. Главное - ты вернулся.
- Как? Как тебе это удалось?
- А что сильнее тьмы? - отвечает она вопросом на вопрос.
- Свет? - предполагает он.
Она улыбается:
- Свет сам по себе - просто свет. Но есть кое-что, делающее его Светом. Вот скажи, почму я с тобой?
- Любишь? - с надеждой спрашивает он.
Она кивает.
- Но вчера ты видела не меня. Чудовище.
Она мотает головой:
- Кого я люблю? Красивого парня, нежного любовника, который дарит мне ни с чем не сравнимое наслаждение?
Он пожимает плечами.
- Может, успешного мужчину, который заботится обо мне, обеспечивает, позволяя не носиться в поисках заработка, а творить в свое удовольствие?
- Может, - соглашается он.
- А может, доброго человека, который когда-то подобрал меня, дал тепло и кров?