Страница 3 из 196
— Что смотришь? — нервно спросил Вит, открывая дверцу кошачьего насеста. Наткнулся взглядом на ехидное подмигивание с этикетки и раздражённо отошёл в сторону. — Думаешь, мне надо напиться, чтоб снять собственные блоки? А вот хрен тебе.
Он стремительно подошёл к столу, взял кольцо и надел на безымянный палец левой руки. Гравировка на мгновение сделалась ярко-алой и приняла прежний вид. Стрелка компаса неуверенно дрогнула, пришла в движение, описала несколько окружностей, затем на некоторое время остановилась. Вит проследил за указанным направлением, в очередной раз уткнулся взглядом в холодильник и грязно выругался.
— Это и так ясно! Показывай истинное, зар-раза.
Стрелка чуть подёргалась и, наконец, намертво застыла, указав куда-то за окно, на северо-запад.
Вит для верности пощёлкал по компасу ногтем, убедился, что более он двигаться не собирается, и с давно забытым чувством единения прислушался разом к себе, кольцу и вещице на столе. Ответ пришёл незамедлительно.
«Домой. Я хочу домой».
Затем в его сознании возникла цепочка образов, с гарантией ведущая к исполнению этого желания.
— Ну хорошо, — пробормотал мужчина. — Всё равно сделаем по-своему.
Он подошёл к подоконнику и полной грудью вдохнул ночной воздух, уже пронизанный запахом озона и промозглой влажностью. Мощный порыв ветра ударил в дом, захлопывая все окна, кроме того единственного, рядом с которым стоял молодой человек.
Вит протянул руку и чуть прикрыл створку. Из тёмного стекла на него смотрело его отражение — молодое, всё ещё симпатичное, с первыми, робко проявляющимися следами раннего алкоголизма лицо. Высокий лоб, влажные, чуть вьющиеся от сырости тёмные волосы, до синевы выбритый подбородок, нос с горбинкой, сросшиеся на переносице брови, тёмно-карие, почти чёрные глаза. Мужчина прищурился. В отражении что-то изменилось, и дело было не в поправленной причёске и наново отполированных электрической щёткой зубах. Спустя несколько минут напряжённого разглядывания до него дошло: дело было во взгляде. Из него пропали затравленность и страх. И появилась надежда.
— Забавно, — прошептал Вит, отпуская створку. — Очень забавно. Посмотрим, что будет дальше.
Он прошёл в угол, где стояло глубокое кожаное кресло, и опустился в него. Подниматься в спальню, пусть даже и прибранную, не хотелось. Слишком много там было проведено бессонных, одиноких ночей, напоённых горечью, тоской и страхом.
«Так будет лучше», — пронеслось в голове Вита, прежде чем сон принял его в мягкие объятья. «Так будет… правильнее».
***
Четырнадцать лет назад. Октябрь. Санкт-Петербург, Московский вокзал.
— Сам по себе анальгин по химическому составу — жуткая дрянь. С похмелья вообще лучше пивом лечиться. Только ни в коем случае не вздумай потреблять вино или что крепкое. Пиво, пиво и только пиво. А вообще, наш уровень лекарств и медицины в целом оставляет желать чего получше, особенно в сравнении с мировым. Да ещё и самолечение в придачу.
— Как говорил классик, «население у нас крепкое и в основном лечится само».
— Ага. Только помяни моё слово, скоро народ начнёт лечиться чем-нибудь вроде жареной мочи. В масштабах страны.
— Школу бы сначала закончила, доктор…
— Не доктор, а целитель.
Московский вокзал. Субботний вечер. Множество подростков собрались в центре зала ожидания у подножия колонны, гордо несущей бюстик Петра I. Говорят, если долго на него смотреть, он тебе подмигнёт…
Эти мальчишки и девчонки никуда не едут. Они презрительно косятся на пьяных и опасливо — на сотрудников правоохранительных органов. Это «тусовка». Большой Питерский Сход. Каждую субботу здесь собираются странные и «стрёмные» личности с разноцветными волосами, серёжками в самых неподходящих местах и прочей неформальной атрибутикой. Они приезжают поговорить, поделиться новостями и кассетами с фильмами или «мультами». Их влечёт сюда потому, что больше их нигде не поймут. Жизнь для многих из них только здесь и в компаниях себе подобных. Остальное время — только ожидание очередной встречи. Тут мало пьют, наркотики неприемлемы, а о таком слове как «нетерпимость» просто не знают.
На ступеньках, уходящих в «малый зал», за спиной памятника, сидел тощий мальчишка. Скорее даже, юнец. Судя по внешности, он не так давно вошёл в тот возраст, что лежит между беззаботным детством и бесшабашной юностью. Четырнадцать, может быть, пятнадцать лет. Раньше таких называли «отрок». Истёртая до блестящих пятен, замшевая «недокосуха» была велика ему почти на два размера, но судя по всему, это не причиняло ему неудобства. Чёрные джинсы, чёрная футболка, тяжёлые чёрные ботинки. Странные, почти «цивильные» на фоне «говнодавов» и «камелотов» окружающих. Тонкие пальцы до хруста вцепились в ступеньку, голова опустилась, тёмные, средней длины волосы закрыли глаза.
— Тальк, тебе нехорошо?