Безмолвный

Но потерпел бы неудачу. Бросился бы на поиски, нашел бы тебя. Я ведь не могу без тебя жить. Я это знаю, я ведь пытался. Ты был прав. Раскрой ты мне всю правду, сейчас мы оба были бы уже давно мертвы. А удержать от поисков и попыток присоединиться к тебе меня могла лишь твоя смерть. Ты был прав, и это нестерпимо. Нестерпимо.

- Где-то тут у меня была бутылка скотча, - глухо произносишь ты. Ты не злишься. Так, значит, ты понимаешь? Возможно. Совсем чуть-чуть. Все так сложно, мне нужно сказать хоть что-то, что угодно, но не выходит. Грудь переполняет паника, горло перехватило рыданиями. Мне жаль. В голове стучит. Мне жаль.

_______________

К этой главе в блоге автора обнаружилась иллюстрация

http://25.media.tumblr.com/tumblr_m5mnopjAeq1r2s6dko1_1280.jpg

Автор - http://thebritishteapot.tumblr.com

========== Глава 37: В сторону ==========

Телефоны. Повсюду эти чертовы телефоны. Зачем? Разве кому-то нужно больше одного? Да кому нужно целых двенадцать?

Тебе. Видимо, тебе. Зачем?

- Шерлок.

Оглядываешься на меня. Хорошо. Мне нравится видеть твое лицо. Вот я здесь, сижу, внимательно разглядываю тебя, а ты на это смотришь. Я здесь, с тобой. Не кто-то, а именно я. Ты ведь все еще мой, так? Всегда был моим. Надеюсь, что так и было. Считаю, что так и было.

Чем ты занят? Вот уже какое-то время ты не произносишь ни слова. Ты работаешь, вот и все. Ты же всегда в работе. Если нет – мне придется отнимать у тебя иглы и сигареты. Ну, или собственный пистолет.

Кстати, где он?

А, точно. Вон он, на столе. Не трогать – заряжено. Это может плохо кончиться. Я слегка пьян. Самую малость. Ладно, признаю́. Я пьян. И что с того?

- Шерлок.

Повторяюсь. В тот раз ты на меня посмотрел. И все еще смотришь. Твои руки замерли над клавиатурой, ты ждешь.

Ты печатал без остановки на одном из лаптопов вот уже кучу времени. Жаловался на Морана, на то, что вынужден сидеть взаперти, на своего брата. Слушать, как ты говоришь, приятно, это успокаивает. Я никогда тебе в этом не признавался. Да и зачем? Такого между нами не было никогда. Не мог же я просто взять и заявить: «Шерлок, я готов слушать тебя часами». Не мог. Но так и было. Мне нравилось тебя слушать. А тебе нравилось со мной говорить, ведь так? Мне кажется, что да.

Ты способен говорить часами, а я не против. И как долго это продолжалось? Сколько я уже здесь сижу? И сколько успел выпить?

Черт.

Не буду об этом думать. Какая разница? Никакой. Это все равно неважно. Неважно, чем я занят. Я просто должен сидеть здесь, мне нельзя выходить на улицу. Должен быть тут. Мыть посуду. Заправлять кровати. Убирать все по местам. Смотреть, как ты работаешь. Слушать. И все. Вот для чего я здесь нужен. Вот он ты, здесь. Поверить не могу. Твои руки: пальцы длинные, идеально ровные овальной формы ногти. Как и всегда. Прекрасные руки, прекрасные пальцы. А я и забыл. Не представлял их ни разу. Господи. Черт, Шерлок. И что мне теперь со всем этим делать?

Не знаю.

- Что, Джон? – голос кажется немного… каким? Раздраженным? Он сердит? Почему? Я сбил Его с мысли? Говорю слишком громко? Сам не знаю, говорю я шепотом или кричу. Он ведь пытается работать. Важное дело, расследование. Моран. Люди Мориарти. Киллеры и убийцы всех мастей. Преступники. Моран хочет убить Его. Это мне известно. Шерлок занят. Он думает. Печатает. Что ж…

Может, Он не раздражен, а изумлен. Или устал. Или Ему больно, я ведь Ему врезал. Господи, и почему я только так поступил? Почему то, что любят, всегда пытаются уничтожить? Ярость. Боль. Не знаю. И это меня пугает.

Голову ведет. Самую малость. Напиток, против ожиданий, оказался куда крепче.

Сейчас я даже представить себе не могу, что мог желать избить Его. Как будто это все произошло в другой жизни. А вот поцеловал бы с удовольствием. Да. С гораздо бо́льшим удовольствием.

Что значит этот Его взгляд? Он смотрит на меня, на лице выражение… Чего? Не знаю. Не могу понять. Больше не выйдет просто приписать Ему придуманное мной чувство. Теперь Он – живой человек. Он снова дышит. Теперь у Него есть свои собственные побуждения. Он здесь не для того, чтобы развлечь меня или мучить, не для утехи моего похотливого воображения. Нет. На Нем слишком много одежды, Он слишком далеко от меня. Будь все это игрой воображения, Он сидел бы рядом или склонялся ко мне. Я чувствовал бы на лице Его дыхание, гладил бы Его бедра, или перебирал волосы, или обнимал за шею, притягивая к себе. Вот как бы все было. Но этого нет. О чем Он задумался? Что-то есть в выражении лица, в звуках голоса… Что-то…

Почему я окликнул Его? А, да. Точно. Телефоны. Целая дюжина, а то и больше. Сбился со счета, не знаю точно. Столько телефонов. Зачем?

- Зачем столько телефонов? – я ведь все четко произнес? Язык не заплетается? Давно я уже так не напивался. Помахиваю бокалом. Плохая идея, того и гляди пролью. О, и пролил ведь. На колено. Черт. Похоже, мне уже хватит. Колено теперь мокрое, на джинсах темное пятно. Надо будет постирать. Устроить стирку. И свои и Его вещи – постирать все сразу. Как было раньше.

Наверное, займусь этим завтра. Все равно, кажется, больше нечем заняться. Действительно, больше я ничего сделать не смогу.

Улыбается. Зачем? Почему? Не знаю. Считает, что я забавный. Я правда веду себя смешно? Значит, Он не раздражен. Нет. Проявляет терпение. Потому что я разрыдался. Господи. Я ударил Его, разрыдался, а Он схватил меня, прижал к стене. Я всхлипывал, как маленький ребенок. Шерлок, ты меня уничтожил. Вот что произошло.

Нужно глотнуть еще.

Эй, Шерлок. Привет. Господи.

Ты жив. Подумать только. Ты прижал меня к стене, дышал мне в шею. Меня тогда трясло, я разрыдался. Не вини меня в этом, не выйдет. Это ведь не моя вина. Все это просто через край. Чересчур для кого угодно. Ты ведь понимаешь, что любой на моем месте просто ушел бы. Врезал тебе и ушел. Не нужно со мной это обсуждать, хорошо? Просто не будем об этом вспоминать. Все уже закончилось. Я вымотан полностью. Словно бежал милю за милей, тащил вверх по лестнице тебя, мертвым грузом болтающегося в моих руках. Я знаю, на что похожи те ощущения, и сейчас испытываю то же самое. Глазам больно, голова раскалывается. Кажется, я так и засну тут, глядя на тебя. Вполне вероятно.

- Я выдаю себя за других.

Что? Выдаешь себя за других? Все считают тебя мертвым, так? И потому ты притворяешься кем-то другим? Да еще и не одним? Но при чем здесь…

- Сообщали далеко не обо всех арестах, - заявляешь ты, как будто это прозрачно и очевидно. Вероятно, так и есть. О таком я даже не задумывался. Почему? С другой стороны, тайные аресты на стену не прикрепишь.

- Были и другие аресты, те, о которых журналисты так и не узнали. Тайные. Не осталось даже отчетов. Почти незаконные, да, но это – проблемы Майкрофта, - встряхиваешь рукой, как будто отмахиваясь от него. – Так что сейчас Моран даже не подозревает, что некоторых членов паутины больше нет, - постукиваешь пальцем по одному из телефонов. – А это полезно.

Стоп. Погоди. Я сам…

Значит, ты выдаешь себя за целую дюжину других людей. Мужчин и женщин. Ведь в этой организации есть и женщины. Эмбер же была. Точно. За мужчин, а возможно, и женщин. Притворяешься, что ты – это они. Это все их телефоны.

Ты забрал их сотовые. А когда Морану, Себастьяну Морану, что-то от них нужно, он пишет им сообщения. Так? Именно поэтому ты в курсе его планов, и был в курсе даже тогда, когда он считал тебя мертвым. Ты знаешь, где он. Знаешь, что ему нужно, что он собирается делать. И отвечаешь ему от их имени. Верно?

Ха.

Очень изобретательно.

- Это здорово, - язык заплетается. Даже мне теперь это слышно. Черт. Ну же, Ватсон, соберись. – Да, точно. Так и есть. Очень умно.

Господи, это просто смешно. Очень умно. Да кто вообще произносит эти слова без иронии?

Он улыбается. Мне знакома эта улыбка. Знакома, Шерлок. Она значит, что тебе приятно. Я не видел ее долгие годы. Даже когда ты был жив, она появлялась не так часто. Похоже, ты выработал иммунитет к моим похвалам. Самую малость. Думаю, так и было. Но только не сейчас. Идея замечательная, я так тебе и сказал. Наверняка придумал все именно ты. И ты рад. Совсем как раньше: я хвалю тебя, а ты становишься похож на тянущегося за лаской кота, которого потрепали по голове. Мне этого не хватало.