Страница 17 из 59
Покупаю газеты с его фотографиями, правда, они мёртвым грузом копятся в углу прихожей. Читать про него, когда одна в квартире… Опасаюсь.
К середине месяца уже с некоторым недоумением вспоминаю глубину собственной эмоциональной катастрофы. Ну подумаешь, не захотел меня мужик. Точнее, захотел, а потом перехотел. Зачем было так убиваться-то? Не последний же в мире мужчина, слава богу…
Очень-очень тихо, где то в самой глубине души раздаётся не последний, а единственный. Сколько пафоса, матерь божья. Да и вообще, слишком тихо. Я не слышу.
Шерлоку было скучно. Основательно так, по-шерлоковски скууууууууууучно. Джон, в состоянии, близком к панике, листал страницы криминальных хроник, безуспешно пытаясь хоть чем-то занять расшалившегося тридцатилетнего ребёнка, пока он не начал развлекать себя сам. Последствия могли быть весьма и весьма плачевными…
- Ограблена картинная галерея! – обнадёженный взгляд поверх газеты, широкая улыбка профессионального рекламного агента.
- Афера ради страховки. Скука! – музыкальные пальцы детектива выстукивают нервные дроби по чёрной коже кресла. Глаза лихорадочно блестят. Джон торопливо перелистывает страницу.
- Балерина заколота в собственной квартире! – воодушевляющим, жизнерадостным тоном. Эгей, это же чудесно! Холмс молча гасит улыбку друга полным скепсиса взглядом, теперь к танцам пальцев присоединяется аккомпанемент перестука ботинок. Это плохой знак, очень-очень плохой знак…
- Танцовщица повесилась на собственном чулке! – Шерлок раздражённо всплёскивает руками и порывается вскочить, Джон в порыве отчаянья суёт ему под нос заметку с фотографией симпатичной молодой девушки.
- Глупости, я не расследую само… – секундный формальный взгляд резко приобретает осмысленность. Шерлок выхватывает газету из рук друга, тяжело опускается в кресло. Перечитывает статью, сосредоточенно нахмурившись, затем с оттенком отчаянья устремляет взгляд в пространство. Джон жадно наблюдает за ним, молясь всем богам, чтобы рыбка клюнула. Ну же, ну…
- Идём. – детектив вскакивает, подхватывает пальто, нетерпеливо оборачивается на облегчённо улыбающегося Ватсона.
- Ты же не расследуешь самоубийства, – поднимаясь с кресла, не удерживается от подколки тот.
- Нет. Разумеется, нет.
Сказать, что я была в шоке – значит чертовски преуменьшить действительность. Неестественно спокойный голос Лайзы продолжал говорить что-то в трубку, смысл слов доходил до меня с трудом. Китти. Какой-то бред. Китти умерла?..
- Похороны завтра, ты будешь?
- Что?.. Да, да, конечно. Боже, невозможно поверить… Слушай, мне в дверь звонят, увидимся завтра. Пока.
Не глядя, бросила трубку на кровать, прошла в коридор, открыла дверь и ещё около минуты бездумно смотрела на нежданных гостей. Ближе ко мне стоял и приветливо улыбался Джон Ватсон, за ним, с деловым равнодушием на лице возвышалась фигура Шерлока Холмса. Шерлока-мать-его-Холмса. Пару раз моргнула, надеясь, что это просто галлюцинация, безобидный признак прогрессирующей опухоли мозга, например. К сожалению, мужчины не исчезли. Чёрт.
- Здравствуйте. – вопросительно, и всё ещё со слабой надеждой, что они просто так, за солью зашли.
- Собирайся, ты поедешь с нами на квартиру…
- Шерлок! – Джон метнул на друга выразительный взгляд, затем снова повернулся ко мне.
- Привет. Мы войдём?
Я равнодушно пожала плечами, отстраняясь с прохода и продолжая с недоумением смотреть на детектива. Он явно не был в восторге от происходящего.
- Нам это не нужно, мы…
- Мы войдём, Шерлок, – твёрдо повторил Ватсон, и прошёл в гостиную, подавая пример. Я поспешила за ним, стремясь увеличить расстояние между мной и воплощением моей мании. В окно что ли выброситься, от греха…
- Как ты живёшь? – попытка завязать светскую беседу кажется каким-то издевательством. Может, я всё же брежу? Не дождавшись моего ответа, Джон продолжил: – Мы слышали про Кэтрин Фишер, это ужасно…
- Вы были близкими подругами? – я уже совершенно сбита с толку, такое чувство, что это классический допрос хороший полицейский/плохой полицейский. И плохой полицейский такой плохой, просто до дрожи… Соберись, Мери!
- Да… Да, мы дружили, но вам-то какое дело?! Она… Лайза сказала, она покончила с собой, и здесь нечего расследовать, ведь если это… это самоубийство, разве не так?
Голос становился всё тише, к концу фразы я поражённо опустилась на диван.
- Нееет, это не самоубийство. Ты бы не пришёл, будь это так. – понимание приходит постепенно, я заворожено смотрю на стоящего как бы в стороне Шерлока, почти не осознавая, что говорю вслух. – Ты появляешься, когда кого-то убивают, как вестник смерти, ангел смерти. Значит, её убили, её убили, и ты пришёл…
- Джон, принеси стакан воды.
- Не надо мне ничего. – я вяло проследила за уходом-приходом доктора, послушно взяла протянутый мне стакан, выпила. Вновь с обречённостью подняла глаза на Шерлока. Он молча, внимательно смотрит на меня. Никакого эмоционального взрыва, лихорадочно скачущих мыслей, как было бы не так давно… Просто нет сил отвести взгляд от его глаз. Нет сил вообще.
- Ну какого чёрта вам от меня нужно. «Не приближайся ко мне или к этому месту», это же твоё решение. А теперь обоюдное, обоюдное решение. А сейчас…
- Это не займёт много времени. Мне нужно убедиться. Собирайся.
Единственное, в чём я убеждена – шансов воспротивиться ему у меня нет. Прохожу в спальню, почти машинально одеваюсь, краем уха слыша сердитый голос Джона. Отчитывает Шерлока за что-то, забавно. Собираю волосы в хвост, застываю, натыкаясь взглядом на коллаж из кучи фотографий, пришпиленных к стене. Две улыбающиеся девушки в нарядах кабаре. Я и Китти. С трудом отвожу взгляд, не поднимая глаз прохожу в коридор. В любом случае, кто бы это ни сделал, ему не уйти. Шерлок же лучший. Лучший. Чёрт.
====== Часть восемнадцатая, not really my area ======
Действительно не моя область
Дико и неправильно видеть на знакомой двери жёлтую полицейскую ленту. Шерлок оторвал один край, толкнул дверь, и та уже послушно распахивается… Нерешительно застываю, он нетерпеливо кивает на проход в квартиру, непонимающе смотрит на меня. В поисках поддержки оборачиваюсь на Джона, тот ободряюще улыбается.
- Там уже… Там нет ничего страшного. Не бойся.
Неуверенно перешагиваю порог, снова застываю, на этот раз посреди прихожей. Детектив проходит мимо, провожаю его обречённым взглядом.
- Зачем я здесь? – вопрос к подошедшему Ватсону, но мне отвечает глубокий, уверенный голос Шерлока. Он снова оказывается рядом, я оборачиваюсь, поднимаю глаза и буквально растворяюсь в спокойном, прямом взгляде.
- Мне нужно убедиться. Нужна информация, нужна ты.
Как же всё просто и очевидно. Не нужна я – уходи и не возвращайся. Нужна – пожалуйста, к вашим услугам. А где был ты, когда был мне нужен?! Как воздух был нужен, знаешь. Еле научилась без тебя дышать, а сейчас…
- Полное имя Кэтрин? – я не успеваю ответить, Холмс вновь скрывается в комнате. Переглядываюсь с Джоном, он снова улыбается, проходит вслед за детективом. Я иду тоже, но не нахожу сил войти в гостиную, прижимаюсь спиной к косяку.
- Кэтрин Мария Фишер. – старательно смотрю прямо перед собой, на круглую дверную ручку. – Но все зовут… звали её Китти.
- В последнее время вела себя странно? Подавленное эмоциональное состояние? Суицидальные мысли?
- Нет… В смысле, кажется нет, я не знаю, я почти не общалась с ней последнюю пару месяцев…
- Она избегала общения?
Кидаю на детектива ненавидящий взгляд, но он не смотрит на меня, деловито разбирает бумаги на рабочем столе.
- Я избегала общения. – он всё же поднимает на меня глаза, но разобрать выражение, промелькнувшее в них, я не успеваю. Отходит к пианино.
- Как звали её нового молодого человека?
- Джеймс. Она была им так очарована… – голос срывается, с силой провожу рукой по лбу, протираю сухие глаза.
- Джим… – Шерлок бормочет себе под нос, сосредоточенно перебирает стопки нот, явно что-то ищет в них.