Страница 2 из 5
Освободив дохлого сизомордого быка от тросика, бью дипломатом наотмашь, на этот раз браслет рвёт не предплечье, а кожу запястья и кисти. Ну не было полусекунды перехватить тросик рукой, вот тогда был бы кистенёк на четыре кило, а не членовредительство. А так - удар плашмя и слабоват, но, время на один треск ПСМ в слабенькую боковую пластину выиграл. Пробьёт-нет? Живой или с собой прихватить хочет, а там открывается дверь салона, и появляется Контролёр. Ага, билеты проверять. В Рай. С микро-Узи. Для контроля. Неплох компостер, да не успевает, если нырнуть в переходник. А я не успеваю выстрелить, и "часовщик" воя и скрепя зубами, медленно наводит старушку-береттку 10мм мне в брюхо. Открываю дверь, ещё раз сбивая прицел любителю "Ролексов". Контролёр, похоже, сдохнуть готов, только бы со мной!
А за ним, как на зло, летит визжащая проводница, перекрывая услышавшему через три две двери и звукоизоляцию, гул поезда наши пострелушки. Или почувствовавшему - полминуты не прошло, а я-то минут на пять шёл. Или, сделав Главарю дырку в репе, сверхзвуковой кусочек вольфрамкарбида зацепил кого-то из пассажиров, то-то стюардесса визжит и ломанулась, дурища!
Я успеваю выскользнуть в переходник. А там и Зена, может, сообразит, да одного Сан-Саныча хватит. Уже. Небьющая стекляшка расцветает серо-зелёными брызгами. "Свисят они как пули у виска"... Не у виска, но близко к тому. А вот девочке над ухом просвистела. Мощная двоечка "Гюрзы" ошника, прыскает на пиджак массой - и на стекло. Почти чёрную гладь покрывают розоватые брызги мозга любителя оружия от Узиэла Галила. Бронебои под острым углом оставляют небольшие, но длинные неровные дырочки в стекле полуоткрытой двери в переход, подсвеченный "тёплой" неонкой. Я бросаюсь в узкое и короткое межвагонное пространство как в омут, "затылочным зрением" успевая увидеть, вспышку на дульной части "Береты", плюющую мне в спину, ныряю в переход. Боли и даже толчка от пули нет. Переход.
Кошмар продолжился, обретя черты изысканного винтажа. На стыке открытых (!) межвагонных площадок... Стоп! Двестиписят! Их бы сдуло к чертям собачьим, ну прижало бы к двери второго вагона, минимум... Стоп. Автопилот им. тов. Кадочникова и иже ещё работает, но мысли уже блокирует не так жёстко. Мста. Не моя любимая САУ шестидюймовочка, а река. Берега такие знакомые, но... совсем иные. Какие 250? Поезд идёт едва под полтос! Мост... Железный Мстинский мост со старых фотографий сталинских и даже имперских времён. Совсем не тот, который я привык пролетать на сапсане... Значит, "часовщик" всё же достал меня в спину береткой... Ну и... Страха не было, но волна апатии разбилась о реальность, не успев захлестнуть. Человек в халате и странных, походящих более генералу ВВС, брюках с лампасами, схватил усатого чёрта в шляпе за запястье правой, с зажатым - не уж то "уравнителем" или чем подобным? Пуля ушла в небо, противник отстранился, вырывая вооруженную руку, хорошая подсечка, внезапно отпущенное запястье, и он уже летит с моста, без крика, совсем - дыхание перехватило. Бьётся о сваю и плюхается в воду сломанной куклой. Второй хватает за халат и... Сзади хитрован замахивается кистеньком, аккуратно так, что не убить. Карбид вольфрама 5,45/18 аккуратно дырявит его репу, искря, пробивает железо вагона, оставляя здоровенную вмятину с облупившейся (а была как новая) краской и рваную дыру. Жертва нападения слегка кивает, в пол-оборота, благодарит, не прекращая борьбы. Если уж их - нападавших - цель, которого надо захватить живым, и то продырявить 0.45 пытались, то со мною цацкаться не будут. Однако, я ошибся, "пистольеро", так и замер с наполовину поднятым стволом, прошептав по-английски с американским акцентом "Demn it!"
Шесть. Автопилот продолжает подсчёт оставшегося боекомплекта, начатый ещё в другом... да где чёрт дери! Верно, пригодятся ещё. Увы, но явно пригодятся. Посему - экономим!
На этот раз тросик удобно лёг в руку, а удар моим "титаником", хоть и с левой, но торцом - не лечиться. И потроха особо ценные не пострадают. Пендос - 200, или в глубочайшем нокауте с закрытой ЧМТ - не важно, ибо сваливается прямо под колёса поезда. И тоже каких-то десять секунд прошло, или того меньше? Собрат по несчастью, при всей ирреальности происходящего, это было именно так, резво освобождается от халата, в который вцепился противник, летящий в реку, прямо на ледолом, уже с родным русским матерком. Ибаааа... мокрый, чуть хрустящий шлепок слышен, или это только кажется, несмотря на грохот состава. Внезапно собра... Господи, кто он? Однако, хватило сил не замереть, рефлексируя, а уклониться, проследив за его взглядом, с полуоборота извлекает, похоже, "наган", стреляя мне за спину. Не совсем удачно, пуля чиркает по ребру, однако, хороший тесак нападавшего едва касается остриём спины. Вместо того, чтобы воткнуться мне в почку проникает на полсантиметра и надрывает плоть, выпадая из рук трупа. "Долг вернул!" - говорит, улыбается почти... Лицо отработано "синим и красным" по Цою, но один хрен, моё отражение в зеркале, инженер Алексеев, пра-прадед, убитый, вроде, в начале века, (в моей памяти) шпионами, эсэрами, анархистами - ХЕЗ его знает, хотя завалил он пяток этой твари, ну и охранка - не ФСО, Охранное Отделение, еще нескольких зачистило.
Почти полный тёзка делает шаг вперёд, а я едва успеваю перехватить кейс за ручку, не таскать же его как консервную банку за собачьим хвостом. Как труп ножевика, падая на колени, толкает меня в спину и два инженера-оружейника, разделённые ста пятнадцатью годами, проходят друг сквозь друга. Реальность дрожит, как вода затона в безветрие. Мгновения - и мы отдаём друг другу самое дорогое. Нашу память, нашу боль, наши тайны... Наваждение исчезает, вместе с моим жарким и рваным - не только пулями - рукомашество с ногодрыжеством не идет на пользу деловым костюмам от Армани, да хоть и от Гирузини.
- Что, "внучек", прорываемся в тамбур первого? - довольство своим потомком инженер Алексеев и не пытается скрыть, уже шутит, облизывая кровь с расквашенных губ. А костюмчик-то как раз на нём, с удостоверениями, кобурой с запасными обоймами ПСМ - ловлю первую левой, только... Задницей чую - ничего хорошего. Никогда бы не подумал, что стрелять могу не на звук, не на движение, а на предчувствие, как не просто спецназёр, а интуит, о которых говорили "психи" - аналитики Пятёры. Тело и голова за железной дверью, ну да разве от металлокерамики это спасёт? Пять. Автопилот ведёт учёт боекомплекта. Запихиваю обойму под пояс "генеральских" брюк, ловлю вторую, из рук предка, хорошо упакованного в мой костюмчик от кутюр. Как будто и не висит на тросе четыре кило брони с "начинкой", а рука в клочья не изодрана. Странно как-то вещи промежду нами распределились. Не говоря о шелковушке, не дай Бог останусь - введу моду на нормальные рубашки, вместо воротничков на пуговках и манжеток на запонках. Она и, естественно, кейс - при мне. А кобура ПСМ на прадеде. Вместе с костюмом и туфлями. Я-то вообще босиком, инженер кто он там был - на советника в штатском - не тянул, титулярный... (Подсказка всплыла как из подсознания), похоже, даже в первом классе поездов этого времени, секретных объектов не предусмотрено, так и вышел, хоть и в форменных брюках, но в сабо и халате. Какой-то вычурной не то рубахе не то... Отливатор разрядить - путь двое суток. Ночными вазами пользоваться - оно конечно удобнее, но неловко, да и вообще - сие спецсредство для дел стратегических. А так - двое мужчин, если промежду вагонами заснут друг друга за сливом топлива, друг друга поймут. Даже излишне чопорные аристократы, возможно, только подумают "Не комильфо", и то в основном применительно к себе. Купчики же, а тем более - офицеры, если не паркетные прекрасно осознают что такое форс-мажор, или, соответственно, С куревом в начале двадцатого не такой напряг как в двадцать первом, ЗОЖ его дери! Поэтому сей вариант исключён априори. А франт ещё тот. Башмаки во время драки скинуть пришлось. Так... Не подсказка, был обмен памятью. Точь-в-точь как одеждой. Хотя, франт-франтом, но охотник-сибиряк, да и на сафари бывавший, с женой что характерно... Так это уже его память.