Меткий стрелок

Глава вторая

– Здравствуйте! – Невысокий крепкий мужчина протянул капитану руку: – Дежурный следователь Звягинцев.

– Инспектор угро капитан Мурадов, – отрекомендовался капитан, пожимая следователю руку.

У Звягинцева было усталое, желтоватое лицо. Он достал сигарету и закурил.

– Что скажете, капитан?

– Женщину убили, – ответил капитан Мурадов.

Звягинцев нервно усмехнулся.

– Сам вижу, что она не на корке арбузной поскользнулась.

– Извините, – стушевался капитан. – Это я машинально. По свидетельству очевидцев, женщина покупала газеты. У нее за спиной прошел молодой мужчина и прямо на ходу выстрелил ей в шею.

– И затем, я полагаю, растворился в толпе? – докончил за него Звягинцев.

– Так точно.

Следователь выпустил густое облако табачного дыма и, повернувшись к своим, коротко приказал:

– Приступайте, ребята.

Судмедэксперт, пожилой, грузноватый мужчина с аккуратно зачесанными назад седыми прядями, склонился над трупом. Поднял голову и сказал:

– Перебита артерия. Шанса у нее не было.

Звягинцев коротко кивнул и вновь повернулся к капитану:

– Свидетелей много?

– Трое, – ответил капитан Мурадов. – Вон они стоят. Хотел отвести их в отделение, но музыкант заартачился. Твердит про какой-то концерт.

– Ладно. – Звягинцев помахал перед лицом рукой, отгоняя табачный дым, и, сурово сдвинув брови, рявкнул на худосочного юношу с фотоаппаратом.

– Хватит топтаться на месте. Ты криминалист или хрен собачий? Работай!

Юноша встрепенулся и защелкал фотоаппаратом, фиксируя общее положение трупа. Звягинцев подошел к телу и присел рядом с судмедэкспертом. Внимательно осмотрел тело и, потирая большим пальцем лоб, протянул: «Н-да...»

Через пару минут его окликнул один из оперативников:

– Сан Саныч, взгляните на это!

Звягинцев выпрямился и посмотрел на предмет, который протягивал ему оперативник.

– Парик, – констатировал он. – Где нашли?

– В урне возле выхода к гостинице «Москва», – доложил оперативник.

– Понятненько, – тихо произнес Звягинцев, почти не разжимая губ. Почесал рукой небритый подбородок и добавил: – Тащи сюда Славика со служебно-розыскной. Шанс, конечно, минимальный, но попробовать стоит.

Оперативник умчался наверх и через несколько минут вернулся со смуглым, лохматым Славиком. На поводке впереди Славика бежала большая черная овчарка, такая же лохматая, как и ее хозяин.

Собаке дали понюхать парик, и вскоре она рванула в сторону выхода к гостинице «Москва».

– Пока все верно, – хмыкнул Звягинцев, глядя вслед удаляющейся собаке. – Ну поглядим, поглядим...

Он отбросил окурок, достал из кармана пачку сигарет, вытряхнул одну, вставил ее в рот и, чиркнув зажигалкой, посмотрел на свидетелей в хищный прищур. Затем выпустил струю дыма, достал из кармана блокнот, ручку и быстрыми шагами направился к ним.

Старушка была преисполнена собственной значимости.

– В общем, так, – начала она, искоса поглядывая на усмехающегося музыканта. – Стою я, значит, вот здесь, продаю... – Тут она осеклась и бросила на краснолицего сержанта, который стоял тут же, быстрый взгляд. – То есть стою я, значит, разговариваю с... – Она опять запнулась, ища глазами предполагаемого собеседника.

– Короче, бабуля, – прервал ее поиски капитан Мурадов. – Что ты как первый раз замужем. Стоишь ты, значит, и торгуешь. Дальше.

– Кто сказал, что я торгую? – встрепенулась старушка, возмущенно всплеснув руками.

Милиционер вновь поморщился. Видимо, эта тема начала его доставать.

– Неважно, – резко сказал Звягинцев, царапая ручкой по блокноту. – Стоите вы – и дальше что?

– А дальше так. Подходит эта дамочка к киоску... Я сразу на нее внимание обратила. У нее кофточка голубая, как у моей невестки. Только у моей невестки шовчик понизу двойной, а у этой...

– Короче, бабуля, – простонал капитан. – Давайте ближе к делу.

– А я и так ближе, – обиженно проворчала бабуля. – А вы на то и милиция, чтобы людей слушать, а не рты им затыкать. – Она повернулась к Звягинцеву и, беззубо улыбнувшись, спросила: – Правильно я говорю?

– Абсолютно, – кивнул следователь. – Вы оказываете нам неоценимую помощь. Продолжайте.

Бабуля с гордостью и вызовом посмотрела на ухмыляющегося музыканта и продолжила:

– Ну подходит она, значит, к киоску. Нагибается к окошку... А тут мимо парень этот...

– Какой парень? – быстро перебил Звягинцев.

– Какой, какой... – Старушка задумалась. – Откуда ж я знаю – какой? Он ко мне спиной был. Проходит, значит, мимо – и вдруг достает из кармана пистолет. – Старушка сдвинула брови и, стрельнув на милиционера глазами, добавила: – С глушителем.

Милиционер усмехнулся.

– Откуда ж вы, бабуля, про глушитель знаете?

Старушка обиженно фыркнула:

– Чай, не дура. И кино смотрю. Опять же звука выстрела не было. Только хлопнуло, как будто выбивалкой по ковру.

– Давайте по порядку, – прервал ее излияния Звягинцев. – Вы сказали – достал он пистолет. Дальше.

– Ну да, я и говорю: достал пистолет, качнул им в сторону девушки этой и быстро пошел своей дорогой.

– Как он выглядел? – вновь встрял в разговор капитан Мурадов.

Старушка уставилась на него как на идиота.

– Откуда ж мне знать, милок, когда он со спины был. Помню только, что в пиджаке он был. В коричневом таком, из этой... как ее... мягкая такая...

– Из замши? – спросил Звягинцев.

– Точно, – обрадовалась старушка. – Из ее, из замши. А больше-то я ничего и не видела.

– Ну а, – Звягинцев вновь почесал ладонью подбородок, – высокий он был или низкий?

В ответ старушка лишь пожала плечами:

– Да и не высокий, и не низкий. Так, обыкновенный. Вот примерно как вы. – Она скептически оглядела Звягинцева. – Ну или чуток повыше.

Звягинцев вздохнул.

– А телосложение? – спросил он безнадежным голосом.

Старушка надолго задумалась и наконец уверенно выдала:

– Обыкновенное.

– Понятно, – кивнул следователь.

Бомж не добавил к описанным событиям ничего нового, кроме того что парень этот был не в пиджаке, а в плаще, и вовсе не в коричневом, а сером, а росту был никак не меньше метр девяносто. И при этом прихрамывал то ли на левую, то ли на правую ногу.

– Понятно, – опять кивнул Звягинцев, выслушав эту ахинею. На этот раз голос его звучал еще более пессимистично.

Покончив с бомжем, он обратился к музыканту. Это был ироничный молодой мужчина в белой рубашке и черном кожаном жилете. Он уже упаковал саксофон в футляр и теперь стоял, зажав этот футляр между ног, как величайшую ценность, и засунув руки в карманы. Показания старушки и бомжа он выслушивал с кривой ухмылкой.

– Бабулин портрет правдоподобней, – сказал музыкант. – Я как раз отдыхал после соло. Достал сигаретку, закурил. Стал глазеть по сторонам. Люблю посмотреть на людей в метро. Встречаются такие интересные типажи... Впрочем, неважно. Тут мимо меня проходит парень... В коричневом пиджаке, как и сказала бабушка. Роста скорей высокого, чем среднего... – Музыкант задумался. – Где-то около метра восьмидесяти с копейками. Стройный, поджарый, в темных очках. И вот еще деталь – длинные черные волосы.

– Конский хвост? – спросил Звягинцев.

– Нет, – покачал головой музыкант. – Наоборот, распущенные. Из-за этой шевелюры и из-за темных очков лица было совсем не разглядеть.

– Понятненько, – сказал следователь. – Что было дальше?

– Дальше? Шел он очень быстро. А как только поравнялся с киоском, тут же выхватил из-за пазухи пистолет и выстрелил. Прямо на ходу. И, не останавливаясь, зашагал дальше.

Звягинцев прищурился:

– Куда он пошел?

Музыкант растерянно развел руками:

– Вот этого я, извините, не заметил. Все мое внимание было обращено на упавшую женщину. Да и... – Музыкант усмехнулся. – Разве это так уж важно? Он мог пойти куда угодно. Может, он сидит сейчас в баре, под землей, и спокойно попивает кофе. Метрах в пятидесяти от нас.