Страница 71 из 71
— Ты понимаешь, что это может означать? — я показал Елене на комментарий. — Это же не провидческий роман…
— Значит, Анн все-таки научилась писать волшебные тексты! — она сказала это с какой-то завистью в голосе, заставив меня рассмеяться.
— Она-то научилась, но писать их придется тебе, — я поцеловал ее, удивленную и запутавшуюся. — Она же передала тебе перед смертью свой дар. И теперь ты просто вынуждена стать писательницей, потому что ее смыл жизни теперь стал твоим. Придется творить осторожно и вдумчиво, потому что все написанное начнет сбываться.
Елена вздохнула:
— Знаешь, я никогда не отваживалась писать художественную литературу, потому что боялась, непонимания читателей, отказов редакторов, выброшенных на свалку тиражей… Как и Анн, я бы сочиняла слишком странные тексты, которые были бы интересны далеко не каждому. Чтобы такому человеку как я стать известной, необходимо две составляющих: везение и деньги. Но ни первого, ни второго у меня никогда не было.
— Да что ты? — я стал целовать ее, смеясь над тем, что ей, умеющей открывать глубинные тайны мира, не приходят в голову очевидные вещи. — В тебе теперь три части души, дар писать волшебные книги… Ты можешь вершить судьбы людей текстами… Это ли не везение? Ну а если уж зашел разговор о материальном, то знаешь… Думаю, мне хватит средств, чтобы моя любимая женщина перестала терять здоровье на работе, и занимаясь творчеством, прославилась своими странными мистическими книгами.
— О, Артис! — она обвила меня как лиана. — Это тебе романы о любви надо писать. Ты знаешь об этом все. Будешь меня направлять своими советами?
Этот вопрос напомнил мне о том, что Анн никогда не придумывала сюжеты без помощи своего героя. Неужели, зная, что она умрет, он не заставил написать ее что-то важное? Или это он подтолкнул ее к смерти? Но как найти этот текст? Неожиданно меня посетила остроумная мысль:
— Елена, я кажется на пороге открытия… Скажи, ты когда-нибудь вбивала в поиск свое имя?
— Да, пробовала найти однофамильцев… Ну это вообще глупость какая-то… У меня фамилия довольно редкая… Ничего интересного я там не нашла…
— Зато я нашел. Смотри, — я показал ей ссылки, ведущие на несколько порталов самиздата. — Это кто писал? Этот роман. Он довольно большой. Кто автор, ты? Кстати он опубликован за сутки до ее смерти.
Я пораженно смотрела на экран. Уже в первых строчках этого произведения я начала узнавать события десятилетней давности. Это был текст обо мне, об Артисе, о наших любовных неудачах, об Анн, которая не могла соединиться со своим героем…
— Подумать только! Свою последнюю работу… Возможно самую важную… Она подписала ее моим именем. Но почему? — я вопросительно посмотрела на Артиса.
— Мне сказали, что она умерла от какой-то непонятной болезни мозга. Вроде бы полностью потеряла память. Вполне вероятно, что в последние часы она уже не понимала, кто из вас двоих пишет этот текст. А может быть, это был ее прощальный подарок. Думаю, нам стоит прочитать, о чем это, и таким образом положить конец все вопросам.
Я согласилась. И до середины ночи мы лежали обнявшись, полностью погруженные в чтение. Нам оставалась одна глава, когда Артис вдруг сказал:
— Да, все, о чем мы думали, что предполагали, оказалось правдой. По вине Анн, которая из-за болезни забыла про этот текст, мы потеряли десять лет. Но благодаря ей, мы обрели друг друга. Но знаешь, ничего этого не произошло бы, если бы ее герой, тот, кто был ее богом, не приказал ей кое-что сделать. Ты поняла, что именно?
— Нет, — она помотала головой. — Должно быть, она как-то специально завуалировала это место. А ты догадался?
Я кивнул, думая о том, как должно быть этот человек… Вернее… Я точно не знал, кем он был, но понимал, что он очень хотел сделать Анн счастливой. Пока он был рядом с ней, он никогда бы не отпустил ее в объятья другого мужчины. Она всегда принадлежала лишь ему. И тогда он приказал ей совершить убийство — она должна была избавиться от него, чтобы начать новую жизнь… Но Анн слишком любила своего героя, и первый раз не смогла выполнить его распоряжение на сто процентов. Она исхитрилась и написала другой сюжет. Но ради этого ей пришлось убить их обоих.
Я рассказал об этом Елене. И подумав немного, добавил:
— У вас была одна душа на двоих. И владея Анн, он автоматически закрывал путь к любви еще и тебе. А потом, когда им пришла пора объединиться, ты оказалась свободна. Свободна от него. И тогда мы с тобой стали единым целым… Два человека с четырьмя фрагментами одной души…
И теперь… Нам остается только прочитать последнюю главу.
* 75 *
Ветер никогда не утихал. Даже если ему надо было на миг остановиться, он начинал кружить по спирали, подхватывая держащиеся за руки листья и дорожную пыль. Он имел обыкновение летать в прошлое, следуя за луной, а будущее он посещал, обгоняя солнце.
Много лет ветер следил за теми картами, которые когда-то из баловства склеил картинками друг другу. Ему было интересно, долго ли они смогут пробыть в таком слепленном состоянии. Он по-прежнему думал, что это две карты. Однако за много лет молекулы клея и бумаги так перемешались, что из двух карт получилась всего одна — странная снаружи и хранящая внутри себя любовную тайну. Прошло много лет, и когда ветер совсем истрепал этот бумажный лист, закончилась жизнь двух людей, у которых была одна душа на двоих, состоящая из четырех фрагментов.
Они умерли не в один год. Но мирозданию это было не важно. Когда все четыре куска души слились в единый пучок энергии, его не отправили ни в рай, ни в ад, не заставили коротать время в чистилище. Не сделали его и одним человеком, и не разделили на несколько людей… Этот энергетический шар, излучающий истинную и божественную любовь, превратили в звезду — новое солнце, которое стало освещать планету людей, исповедовавших религию разума и совести. Там тоже никогда не стихал ветер, который раскидывал над городами и океанами свои нежные крылья и собирал на них удивительные гравюры, нарисованные миллионами человеческих сердец.