Страница 27 из 42
По уму мне следовало немедленно свалить в неизвестном направлении, и оставить все эти тайные общества разбираться между собой. Проблема в том, что я был 'на чужом поле'. У меня не было ни связей, ни документов, ни даже знания языка - которые могли бы помочь покинуть страну. В активе у меня была латынь, на которой здесь можно было объясниться разве что с профессорами истории, и английский - в туристическом городе его хватит для общения в некоторых магазинах. Но это все. Легальный выезд за границу мне был закрыт. А нелегальный? Переплывать вплавь Адриатику и Черное море? Или уходить пешком через Альпы, как Суворов? Нет, все это не канало.
Единственные предполагаемые 'союзники', - они же единственный возможный вариант, - который маячил на горизонте, - это были братья Марко. Но и здесь мне многое не нравилось. Тайные общества очень не любят, когда кто-то знает их тайну. А ну как доблестные хранители, вместо того, чтобы посадить меня контрабандой на пароход, решат, что надежней и дешевле тюкнуть меня свинцовой гирькой по темечку? Марко обещал мне, - но Марко уже несколько часов как 'ушел в верхнюю тундру'. Сдержат ли его братья слово, в обмен на птицу? Кое-что, впрочем, говорило и в их пользу. То, что Марко с товарищами не притопили меня в море, и обременили себя тащить меня по морю, - говорило, что люди они порядочные. Скорее романтики, чем реалисты, готовые что угодно оправдать 'суровой необходимостью'. Да и выбора у меня особого не было.
Еще один момент - ныне мертвый командир боевиков сказал, что их люди полностью раскололи товарища Марко - Бруно. Если оный Бруно под влиянием химии выболтал адрес основной штаб-квартиры братьев Марко - крутые ребята могли прилететь туда раньше меня. И уж тогда меня там точно не ждет ничего хорошего. Ситуация усугублялась тем, что злыдни уже могли знать, куда ехать. А вот я вообще не имел об этом никакого представления. Где тут в Италии затерялся этот монастырь Санто-Маурицио?
Короче, было много неясного. Как? Куда? И сколько у меня времени в запасе? Фактор места, фактор условий, фактор времени... - все под вопросом. Просто обалденные обстоятельства. Тем не менее, надо было что-то решать, и я более-менее определился, что мне делать.
Первое - из города ночью не валить. Я не знал, как работают местные правоохранители. Мы устроили дикое побоище на вилле, но это все-таки была не людная улица, а уединенное место. Поднимут ли всю полицию на уши по линии борьбы с терроризмом? Или станут расследовать это как обычный криминал? Если полиция озаботится особым режимом в городе, - то дороги уже перекрыты. Шанс, что мою машину остановят ночью, когда других авто мало, был весьма высок. Днём же, наоборот, потоки машин увеличат мои шансы затеряться. Еще одно - мне позарез нужен был навигатор и интернет. Здесь, в туристическом городе добыть его было намного проще, чем где-то еще - опять же, фактор английского. Поэтому, решено - до утра остаюсь в городе; перекантуюсь остаток ночи в машине.
Чем заняться у меня было. Сперва - разобраться с оружием. Первым, в тусклом свете далекого уличного фонаря, выщелкал тухлые патроны из магазина Берретты. Набил туда новые, позаимствовав их из магазина-пистолет пулемета. Замирая, при свете редких проезжающих машин, таким же образом заполнил магазины 'Глока'. К концу процедуры подушечки пальцев, с непривычки начали саднить. Затем, тихонько матерясь в темноте машины, стянул с себя пиджак. Соединил плечевые петли на кобуре Глока, нацепил на себя, и подогнал её по размеру. Поверх кобуры натянул обратно пиджак. Затем занялся деньгами. Напрягая глаза, разложил разноцветные евросы, согласно номиналу. Получилась не слишком толстая, но все же порядочная пачка, которую я устроил в бумажник. Хотя бы с деньгами у меня не должно было возникнуть проблем. Так... А вот теперь можно было... нет, даже нужно было немного поспать.
Я опустил назад спинку сиденья, и получилось вполне пристойное ложе. Опустившись на него я вдруг понял, как же я устал. Это было какое-то непонятное состояние, когда ты вроде вымотался до крайности, но так напряжен, что сон все равно не идет. Я повертелся так и сяк, устраиваясь поудобнее. Наконец, несколько раз сильно сжал и разжал кулаки, напряги отпустил пресс, чтобы снять лишний тонус мышц. Задышал глубоко, как когда-то учили в армейке, и... помогло. Организм наконец отпустило. Все стало смутным, неважным, и наконец все тревоги дня покрыл его величество сон.
***
Утро ворвалось ко мне стуком в стекло. Сердце дало сбой, я подскочил, рука метнулась к кобуре, но слава богу, глаза продрались раньше, чем я натворил дел. Какой-то темпераментный сын итальянского народа, широкий с круглым лицом, тараторил что-то на своей мове, оживлённо жестикулируя. Настоящий стереотипный итальянец, которого я благодаря его мимике и выразительности поз, понял и без знания языка. Тычок пальцем в машину стоящую позади, а потом себе в грудь - его машина. Тычок пальцем в меня, а потом две ладони, сведенные рядом на небольшом расстоянии - я его 'запер'. Жест в сторону циферблата часов на левой руке - он опаздывает. Ну и легкое постукивание себя ладонью по лбу... - тоже понятно.
Я окончательно продрал глаза, посмотрел, не точит ли из-под пиджака кобура, поднял сиденье, и чуть приоткрыл стекло. Шум от мужика сразу прибавил в громкости.
Я снял машину с ручника, и завел мотор.
- Си-си, сеньор, - успокаивающе сказал я ему, - э-ээ, как его там, скуза...
На этом мои познания итальянского были полностью исчерпаны. Поэтому я вывернул руль, и выехал на проезжую часть. В принципе, я должен был сказать дядьке спасибо. Если бы не он, кто знает, сколько бы я еще продрых.
Теперь мне нужно было найти магазин сотовой связи. Я медленно полз по улочкам, периодически встревая в уличный поток. Внутри я чувствовал излишний напряг, которого не бывало при вождении дома. Конечно светофор всегда светофор, а мигание подворотником всегда сигнал куда попрет соседняя машина. Но все же это была чужая страна, где я не понимал уличные указатели, и вообще мог случайно что-то нарушить. Тут бы мной заинтересовалась полиция - и привет позорное узилище... Пока я, впрочем, встретил всего одного служителя закона. Припаркованная у какой-то закусочной, вроде бы Альфа-Ромео, к которой торжественно шествовал дядька в синей униформе, белой портупее, и сапогах - (бог знает, зачем они были нужны ему в машине). Щеголеватой фуражечка с задорно поднятой тульей, аккуратно сидела на голове. А бородка клинышком своей идеальной формой делала мужчину похожим на модельера, сценариста, стилиста... или уж не знаю кого еще, - но только не на полицейского. В нашей стране полиция ничего подобного не отращивала. На машине виднелась надпись 'карабинери'. В руках дядька тащил какой-то пончик и закрытый стакан. Взглянув на это, я почувствовал, что изрядно голоден. Но тормозить у той закусочной, конечно не стал.
Данная встреча навела меня на мысли - а что мне вообще делать, если меня прихватит полиция? Я уже наворотил дел - в виде тел. Но там я, по своему убеждению, был в своем праве. Боевики хотели убить меня - Я имел право на защиту. Полицейские - дело другое. Они были не при делах, и просто выполняли свою работу. Конечно, можно было оправдать себя 'естественным ходом вещей', - когда одно действие автоматически вызывает последующие. Преступив закон, и расстреляв боевиком можно было стрелять и дальше. Но так можно было слишком далеко зайти. Сам не заметишь, как побуреешь от крови. Нет, стрелять в случайных людей мне не улыбалось. Не дай бог...