Змееносец. Сожженный путь

ЧАСТЬ ПЯТАЯ.

" В жизни возможны лишь две трагедии. Первая,- это смерть. Вторая, - разбитые мечты... Сомали. Январь 97 г.

Какая противная, вонючая страна, поморщился Дарлан, глядя на ведро воды, у своих ног. Кругом грязь, сплюнул он, посмотрев на потрескавшийся унитаз в углу. Здесь нет цивилизации, остались безумные люди, уставшие от самих себя. Они не умеют жить иначе. Никто и ничего, не умеет делать. Этот хромой Али из магазинчика, с его всегда недовольной физиономией, раздражает! А деньги? Любят все, сказать нечего. Черт побери, это похоже на мой, личный реквием, в отдельно взятом, тупике мира. Да, здесь нет власти, все вольные, куда хотят туда идут, кого желают, убивают,- анархия. И в этом дерьме, оказался я, тяжело вздохнул Дарлан, глядя на осыпающийся потолок помещения с гордым названием ванная комната. Так заканчивается карьера, и мечты". Стук в дверь, отвлек его. Он быстро вылил на себя ведро с водой, обернулся полотенцем, и подбежал к двери. Крутнув два раза ключ в замке, он толкнул дверь. На пороге стоял невысокий мальчишка, в коричневой рубахе на голое тело, на ногах его, красовались самодельные тапки из куска автомобильного колеса, перехваченный посередине веревкой. - Что? недовольно сказал Патрик, разглядывая мальчишку. - Месье журналист, вам записка от хромого Али, широко улыбнулся мальчуган, продемонстрировав в руке, сложенный листок. - Да, недоверчиво глядя на мальчишку, произнес Патрик. Я такого не знаю, ошибка. - Месье, он сказал, это очень важно, наморщив лоб, говорил он, припоминая слова. Мне дали денег. - Ерунда, покачал головой Патрик, собираясь закрыть дверь. - Хорошо месье, улыбнулся мальчик, кинул записку под ноги Дарлана, и побежал. - Идиот, прошептал Патрик, пнул ногой записку наружу, и закрыл дверь. " Это уже не шутки, подумал он, стоя у двери. Так нельзя. Этот Али что, совсем с ума сошел? Хорошенький связной! Черт его побери! Думает что все вокруг... Придурок! Идиот! А если это провокация? Вдруг узнали? Мальчишка этот... Надо разобраться..." быстро переодевшись, он взял с собой сумку с фотоаппаратом, и вышел из номера. Спустившись вниз, оставил ключ портье, и вышел на улицу. Противный запах гнили, ударил в нос. Патрик повернул голову, и увидел недалеко от себя, нищего толкавшего перед собой тележку полную мусора. Его изможденное лицо, выражало только боль. " Вечные рабы, подумал Патрик, отвернувшись". Мимо него, проехал автомобиль, подняв облако пыли. Патрик поднял руку, прикрывая лицо, и в этот момент, его подхватили. Чьи - то крепкие руки, скрутили его, и поволокли, в облаке пыли. Несколько секунд, и он уже лежал в кузове автомобиля. На голову, ему накинули мешок, и несколько раз, обвязали веревкой, вокруг шеи. - Придурки! крикнул что есть мочи Патрик. Я гражданин Франции. Журналист! Отпустите меня, или пожалеете! Слышите меня? Черномазые обезьяны! - Тихо, больно пнули его ногой в бок. " Говорит на ломанном французском, значит местные, подумал Патрик. Неужели это люди Рыбака. Не может быть? Я же в столице. Они не могут быть здесь, нервничал Патрик. Черт, как мне не везет! Были мечты, больше нет. Жизнь хорошая, - закончилась. Дьявол! Устал от этого дерьма. Даже не буду думать о том, кто меня схватил, за что, куда везут, - надоело! Что понадобится скажут, покажут, дадут, а остальное, уже не важно. Кричать бесполезно, если у тебя на голове мешок. Особенно в этой стране, где никто не поможет. Положусь на волю Господа. Только он не предает". У него всегда хмурый, холодный взгляд. Человек из ниоткуда. Он бывает надменный, эгоистичный, но, как ему кажется,- справедливый. По утрам, он обычно сидит на стуле у дверей своего дома, и смотрит на океан вдали. В руках держит чашку с кофе, и медленно попивая, думает. Его смуглая кожа изрезана рубцами. Лицо высохшее, познавшее не одну песчаную бурю. Только глаза, живые, умные, выдают в нем, начитанного человека. Ветер колыхал полы длинной рубахи, на крепком теле. - Мы привезли его, негромко сказал, приблизившись, молодой человек, в распахнутой армейской куртке, с автоматом на плече. Он стоял рядом, и ждал. Мужчина наклонился, поставил чашку с недопитым кофе, у своих ног, и тихо промолвил:- Приведите его сюда. - Да, кивнул молодой человек, и пошел к машине, стоящей неподалеку. Не доходя нескольких шагов, он взмахнул рукой. Из кузова скинули на землю Патрика. Он перекатился несколько раз, и замер, в скрюченной позе. - Поднимите его, шевелитесь, прикрикнул парень. Его подвели и поставили на колени. Когда сдернули мешок с головы, Дарлан зажмурился, а затем, медленно открыл глаза. И первое чувство, мысль, острое слово что вертелось у него на языке, все смешалось, когда он увидел перед собой лицо этого человека. Он помнил этот взгляд, хорошо запомнил его там, на родине во Франции, перед своим отъездом. У него не было сомнений, перед ним был Рыбак, самый загадочный, и неуловимый полевой командир, и отъявленный пират, с одним знакомым всем, почерком, - отрезанными , человеческими головами. Да, он видел одну единственную, его фотографию, но этот взгляд не спутать, ни с кем. " Что произошло, почему он здесь, какие нелепые вопросы, думал Дарлан. На них все равно нет ответа. Надо попробовать отключится, и принимать все, как есть". - Ты шпион, пристально глядя в глаза Дарлану, спросил мужчина. - Нет, глупо улыбнулся Дарлан. Это ошибка. Я журналист. Фотожурналист. Я гражданин... - Ты французский шпион? ровным голосом произнес мужчина. - Ошибка, замотал головой Дарлан. Вот мои документы потянулся руками к карману Дарлан. - Стой, раздалась команда, и клацнул затвор. Дарлан медленно повернул голову, и уткнулся в ствол, направленного в него автомата. - Там паспорт, прошептал он. - Этот, усмехнулся мужчина, показывая паспорт Дарлана. Тебя зовут Жак, правильно? Жак Рено? Смешно правда? улыбался мужчина, листая паспорт. - Тебя прислали меня убить? - Я всего лишь делаю снимки для журнала "География", попытался отшутится Дарлан. Дикие животные, хищники, обезьяны. - Хищники? Это правильно, кивнул головой мужчина. Как ты думаешь, сколько стоит твоя голова? - Не понял? сделал удивленное лицо Дарлан. Это как? - Как мясо, негромко произнес мужчина. Покажите его дружка, распорядился он, обращаясь к своему помошнику. Его приволокли через несколько минут. Тело было в синяках, а правый глаз, совсем заплыл. Это был хромой Али, связник Дарлана. - Ты спроси у него. Он тебе расскажет, сказал мужчина, отхлебнув кофе. - Я не знаю этого человека, отодвинулся в сторону Дарлан. - А он тебя очень хорошо, улыбнулся мужчина. Скажи мне, что я плохого сделал Франции, что бы она, так сильно не навидела меня? - Не понимаю, выпучил глаза Дарлан. Вы перепутали меня с кем то, воскликнул он. - А, я припоминаю, произнес задумчиво мужчина. Наверно это яхта, которая принадлежала вашему толстосуму. Угадал? Жаль что его самого, не было на борту. А может вы, мстите мне, по другой причине? Желаете изменить нас внутри, здесь, у себя дома? Что скажешь? - Чушь, тихо промолвил Дарлан, опустив глаза. - Ты скажи, кому позвонить. Если тебя выкупят, я отдам, усмехнулся мужчина. Нет, тогда скормлю тебя хищникам, рассмеялся мужчина, обнажив белые зубы. - Я не знаю, неуверенно сказал Дарлан. Кому звонить, понизив голос, добавил он. - Тебе поправят память, улыбнулся мужчина, сделав знак рукой, своему помощнику. Очень хорошо. Дарлан не удержался на коленях, после сильного удара в голову. Он согнулся и уткнулся лицом в песок, корчась от боли. - Я знаю номер телефона, быстро выпалил он, приподняв голову. - Стой, поднял руку Рыбак. Говори. - Это номер Французского консульства в Джибути, прохрипел Дарлан. Я гражданин Франции, они обязаны оказать мне помощь. - Смельчак, широко улыбнулся Рыбак. Ты думаешь, я позвоню? Другой номер, другой, вполголоса произнес Рыбак, взглянув на своего подручного. Продолжай, сухо добавил он. Град ударов обрушился на тело Дарлана. Он скрутился, пытаясь прикрывать руками голову. " Не вынесу, билось в его голове. Не смогу... Больно... Они знают все... Почему? Кто- то сдал меня... За что? Больно... Лучше жить, чем умереть..." - Уберите этот мешок, приказал Рыбак, плюнув на бездыханное тело Дарлана. Он сдох? - Нет, склонившись над Дарланом, ответил молодой парень.