Змееносец. Сожженный путь

- Лаура! Это ты? Что еще?

- К вам посетитель. Иностранец, усмехнулась она, взглянув на Патрика.

- Одну минуту, громко сказал синьор Грава. Подождите.

- Извините, удивился Патрик. Почему иностранец?

- Вы говорите так, как у нас пишут книги, улыбнулась в ответ Лаура.

- Не понял?

- Ваш язык литературный. В нем нет разговорного диалекта местности, вот и все, ответила Лаура. Потому я сразу поняла, что вы, турист иностранец, и скорее всего, ищете какую то редкую книгу. Я угадала, светилась от радости Лаура. Угадала?

- Да, улыбнулся Патрик. Абсолютно точно подмечено.

- А какую книгу вы ищите? прижавшись к стене, она с интересом рассматривала Патрика. Автор итальянец?

- Скорее француз, кончиками губ, усмехнулся Патрик. А впрочем, он был и при одном дворе, и при другом... Он как флюгер, крутился за ветром.

- Н...да задумчиво тянула паузу Лаура, глядя перед собой. Я знаю только одного автора, посмотрев на Патрика, вдруг сказала она. Графиня де Жанлис!

- А вы колдунья? усмехнулся Патрик. Столь проницательную, особу, я не встречал очень давно.

- Но у нас нет ее книг. Увы, вздохнула Лаура, повернулась и пошла в зал магазина. Открылась дверь, и на порог вышел синьор Грава. Он несколько секунд, настороженно смотрел на посетителя. Потом улыбнулся широко, спокойно, и протянув руку, произнес:

- Синьор Грава. Проходите пожалуйста, чуть отодвинулся в сторону он, пропуская Патрика.

- Франк Маршаль, кивнул Патрик, пожав руку хозяина магазина.

- Распологайтесь, указав рукой на кресло, возле стола, предложил синьор Грава. Чем могу помочь? Патрик сел в кресло, ощутив под руками, тонкую кожу, отличной выделки. Погладив пальцами подлокотник, он улыбнулся, глядя на синьора Грава."Отлично, он хорошо изображает удивление, почти безукоризненно. Хорошо! Браво! Не зря его хвалил покойный Клод, этот Грава, знает свое дело, лучше меня. Он совсем не выказывает беспокойства, хотя понимает, зачем я пришел. Браво! Теперь посмотрим условный знак." Патрик медленно повернул голову, и посмотрел на холст, в скромной рамке, на стене. " Все на месте. И ваза с цветами , неизвестного художника, и синьор Грава, спокоен, значит хорошо."

- Я коллекционер. Разыскиваю книгу " История Генри Великого", глядя в глаза синьора Грава, произнес Патрик.

- О, изумился синьор Грава. Это очень редкая книга. В моей коллекции, ее никогда не было. Хотя, я очень хочу заполучить ее, но увы, развел руки в стороны синьор Грава. У меня нет таких денег, и возможности.

- Что же, вздохнул Патрик. Тогда я пойду.

- Подождите, встрепенулся синьор Грава. Я понимаю, для коллекционера, это может быть, не очень значимая вещица, но все же. Посмотрите книгу Гюго, "Отверженные", прекрасно сохранившееся издание начала двадцатого века. Синьор Грава, резко поднялся, подошел к шкафу, и снял с полки книгу.

- Спасибо, кивнул Патрик, взяв книгу.

- Вы смотрите, а я, должен вас оставить на несколько минут. Отдать распоряжение своей помошнице. Она такая молодая, что может наделать глупостей, усмехнулся синьор Грава, встав у дверей. Такая неопытная, смутился он, подняв глаза к потолку.

- Да, конечно, чуть кивнул головой Патрик.

Когда дверь закрылась, Патрик открыл книгу, и увидел серый конверт. " Ну что же, посмотрим, правила игры, или, скорее всего, условия Николя Мореля." Патрик положил книгу на стол, открыл конверт, и развернув лист, прочел. " Два пирата, клад нашли, но не поделили... Один из них, ушел, но к дому не дошел... Второй пошел на остров, но заблудился ночью... Вот незадача, для кота, найти тот клад, и шутника! И обе половинки, встречаются в ботинке! Всем нравятся цветы, они, как слово о любви! "Да Николя, ты не оригинален. Значит точка отправления город Копер, а далее, Италия. Ты предлагаешь мне ровно половину от суммы. Считай что я согласен, так сложились обстоятельства, которые нами увы, правят. До встречи Николя."

Патрик сложил листок пополам, и вернул его на место, в книгу, между страниц. В комнату вошел синьор Грава. В руках у него был маленький поднос, с чашкой кофе. Патрик сразу узнал этот запах.

- Я хочу угостить вас, прекрасным кофе, улыбнулся синьор Грава.

- Дурманящий запах, усмехнулсяя Патрик, глядя на чашку.

- Это мой фирменный рецепт, не пожалеете, гордо произнес синьор Грава, поставив поднос на стол. Прошу вас, придвинул он чашку на блюдце, Патрику. Угощайтесь.

- Спасибо, кивнул Патрик. С удовольствием.

"Великолепно, прикоснувшись губами, к теплому напитку подумал Патрик. Глоток, совсем маленький... Восхитительно! Вкус необыкновенный!"

- Вам понравилась книга? улыбался синьор Грава.

- Да, экземпляр прекрасный.

- Тогда, мы можем договорится в цене, радостно произнес синьор Грава.

- К сожалению, меня не увлекает Гюго, допив кофе, ответил Патрик.

- Жаль, опустил плечи синьор Грава.

- Сколь вы хотите за книгу?

- О! слова коллекционера, оживился синьор Грава. Самая малость, всего пятьсот долларов. Это только для вас, расплылся в широкой улыбке синьор Грава.

- Вы собираетесь эмигрировать в Америку? усмехнулся Патрик.

- Я глубоко думаю о этом поступке, тяжело вздохнул синьор Грава.

- Ну что же, у меня есть с собой данная сумма. Случайно , улыбнулся Патрик.

- Вы не поверите, как я верю в случайности, они, в современном мире, полные совпадения. Как вы думаете?

- Не знаю, пожал плечами Патрик, достав из своего бумажника деньги. Вот положил он на стол, нужную сумму.

- Прекрасно, улыбался синьор Грава, ловким движением подцепив купюры. Сейчас я лично, упакую вашу книгу. Вытащив из ящика стола, кусок цветной бумаги, и ножницы, он быстро и ловко, отрезал нужный по размеру кусок, и через минуту, книга лежала, перед Патриком, как подарок от магазина.

- Вот так, довольный собой, улыбался синьор Грава.

- Спасибо, кивнул Патрик, поднялся, взял книгу, и вышел из комнаты.

В магазине, за прилавком стояла Лаура. Он еще раз взглянул на нее, она на него... "Поразительно, она очень красива, а прячет себя здесь... А может, это только мой вкус? Снова неуверенность, зачем, нахмурился Патрик, выйдя на улицу." Мимо проехало такси, и остановилось. Из салона вышла пожилая дама с корзинкой. Патрик прибавил шаг, и сел в такси.

- Куда, недовольно произнес, мрачного вида таксист.

- Отель Триест, сухо ответил Патрик.

"Занятный он, этот синьор Грава. Исполнительный, симпатичный, и очень бережливый человек, подумал Патрик, глядя на книгу. Бумаги отрезал ровно столько, что бы обернуть, и не сантиметра лишнего. А деньги... Когда его вербовал Клод, тот с радостью согласился, но деньги затребовал вперед. Много разглогольствовал о мотивации, риске, и другой ерунде. Вот и сегодня, деньги попросил вперед, не стесняясь. Да, это хорошо, знать что агент, готов на многое, за деньги. Но, очень плохо, что его можно перекупить, за большие деньги. Клод использовал его, как почтовый ящик, большее не доверял. Я понимаю почему... Жадность к деньгам,- порок. Морель... Я сел с тобой, в одну лодку... Осознанно? Теперь да, я подумал, у меня обстоятельства. Мне очень тяжело, доверится, поверить... Я тысячу раз думал об одном... Будет так, как будет. Все, больше не хочу, "пилить себя", ненужными рассуждениями. Наша встреча, второго числа, через два месяца, в Копер. Точка."

Лето 1993 год. Подмосковье.

Берега, берега...и не видно следа, все обрывки запутанных фраз. Ты одна, не беда, может быть холода, обожгут твою жизнь навсегда... Горы, ущелья, низины, светится низкий туман, где же вы, те роковые, что не пустились в обман... Сколько вам нужно терпения, что бы взорваться внутри, что же за люди такие, пинают себя в грязи... Босые ноги уставшие, шлепают в жухлой траве, кто то плюет на прошлое, а некоторые уже... Годы, дни, недели, пробегают шаловливо искря...Падают робко капели, музыкой нежной звеня... Меняют дожди метели, и солнце уходит не зря... Свечка, огонь, пожарище, сколько кипело в котле, больше не будет товарищей, не зря поминали кумач, кричи не кричи, позорище, хоть плач, хоть плач... Нехотя ропщут живущие, хмурые смотрят на день, сколько "раскольников" ждущие, придут сегодня к тебе... Час, минута, секунда, стрелки по кругу бегут, что в твоем имени глупом, только распятая чушь! Верим, не верим, каямся, что бы продать молчим... В землю глаза "опустивши", ропот слышим внутри...Кушать, обедать, жрать, только об этом мечтаем, на остальных наплевать, мимо прошли, за краем... Миг, остановка, мгновение, жизнь продается за грош, где же оно, это рвение, откуда его возьмешь... Плачет в ночи ребенок, мать не смыкает глаз, продали все, только тело, осталось одно продать... Тишина, синева, перекаты, там вдали, заискрилась река, может были и мы виноваты, когда сбросили все, навсегда...